Tra le sue mani

La schiena era un fuoco. Da settimane quell’infortunio mi tormentava, ogni movimento era una fitta, eppure continuavo a rimandare l’idea di farmi vedere da qualcuno. Non volevo ammettere di avere bisogno d’aiuto.
Poi Angela, la mia vicina di casa, aveva colto al volo un mio gesto impacciato sulle scale: un’esitazione, una smorfia di dolore. Lei era una massaggiatrice professionale, mi disse che poteva darmi una mano. Lo disse con quella calma sicura che non lasciava spazio a obiezioni. Accettai.
Il suo appartamento profumava di oli essenziali e legno lucidato. Nessuna musica, solo il silenzio interrotto dal suo respiro lento e regolare. Mi fece cenno di sdraiarmi sul lettino, la tela leggermente ruvida sotto la pelle.
Sentii le sue mani, calde, scivolare con decisione sulle mie spalle. Non c’era esitazione: Angela sapeva dove premere, quanto a fondo spingere. Le sue dita scavavano nei nodi, smuovevano le contratture come fossero pietre da levigare. All’inizio era quasi doloroso, poi quel dolore si scioglieva in una distensione profonda, un sollievo che mi attraversava tutto il corpo.
Non parlava. Solo il ritmo del suo respiro, il fruscio dell’olio che si scaldava sulla mia pelle. Io chiudevo gli occhi e mi lasciavo andare, senza difese, con la sensazione di essere completamente in balia delle sue mani esperte.
Quando pensai che il massaggio fosse finito, lei si chinò e mi sussurrò all’orecchio:
— Girati.
Obbedii, ancora stordito dalla sensazione di leggerezza. Aprii gli occhi… e Angela era lì, nuda, come se fosse la cosa più naturale del mondo. Nessuna esitazione, nessun sorriso malizioso: solo la stessa calma professionale, ma in un corpo che non potevo smettere di guardare.
Lei continuò a massaggiarmi come nulla fosse, come se la sua nudità non esistesse. Le sue mani scivolavano sul petto, scendevano ai fianchi. Io cercavo di controllarmi, ma l’erezione mi tradiva, evidente, dura, impossibile da nascondere.
Angela si fermò un istante, le sue dita ancora premute sui miei addominali. Mi guardò negli occhi, senza dire una parola. Poi abbassò lentamente la mano…
Le sue dita scivolarono più in basso, senza fretta, fino a sfiorare l’erezione tesa sotto il tessuto sottile. Io trattenni il respiro, come se quel gesto potesse dissolversi da un momento all’altro. Ma Angela non esitò: con un movimento deciso liberò il mio sesso e lo avvolse con la mano unta d’olio.
Il contrasto tra la sua pelle calda e il tocco scivoloso mi fece gemere. Lei continuava a guardarmi negli occhi, seria, assorta, come se stesse ancora lavorando a sciogliere un altro muscolo contratto. Ogni carezza era lenta, profonda, calibrata come le pressioni sulla mia schiena.
Poi si chinò e la sua bocca sostituì la mano. Il calore umido, la lingua che tracciava cerchi, il ritmo crescente: non era più un massaggio, era una tortura dolcissima. Io allungai la mano, sfiorando i suoi seni tesi, le curve che si muovevano davanti al mio sguardo.
Angela si sollevò, con un movimento fluido si mise a cavalcioni su di me. La sensazione di lei che mi guidava dentro, lenta, controllata, mi fece perdere ogni residuo di lucidità. Ogni volta che scendeva, il suo respiro si faceva più forte, più profondo, finché il silenzio della stanza fu spezzato dal suono dei nostri corpi che si cercavano.
Io le afferrai i fianchi, la guidai in un ritmo più rapido, più urgente. Lei si piegò in avanti, la bocca a pochi centimetri dalla mia, e finalmente la vidi sorridere: un lampo improvviso, sensuale, che mi fece esplodere dentro di lei senza freni.
Restammo così, immobili, con il fiato corto, il sudore che colava e l’odore di olio e pelle calda che riempiva la stanza. Angela non disse nulla. Si limitò a rimanere su di me, a lasciarmi assaporare ogni secondo di quel silenzio carico, come se fosse la conclusione naturale di un massaggio… un po’ diverso dal solito.