Cornuto di famiglia

Giovedì, ore 15:45.
Orologio sul cruscotto verde. Mancano quindici minuti all'appuntamento con lui. Terapia, la chiama lei.
Sei settimane di terapia. Sei settimane di biancheria intima nuova. Sei settimane di depilazione delle gambe il martedì sera. Gambe lisce per giovedì. L'auto profuma del suo nuovo profumo. Più intenso di prima. Muschio e gelsomino. Stamattina, quando si è chinata per baciarmi la guancia, un bacio secco e veloce, l'ho sentito sul suo collo. Mi ha fatto venire un'erezione per la prima volta dopo mesi. Non se n'è accorta. Pioggia sul parabrezza. Pioggia di Venezia. Poco convinta.
Il telefono vibra. Riunione di dipartimento. Elimina.
Le mie mani tremano. La fede nuziale cattura la luce. Ventidue anni il mese prossimo.
15:58.
Cappotto di lana grigia che si muove sotto la pioggerellina. Ma sotto, nero al polpaccio. Calze. Vere.
Si ferma sulla porta. Controlla il telefono. Si sistema i capelli dietro l'orecchio. Stesso gesto del nostro primo appuntamento. Ora è una donna diversa.
La porta si apre.
Lui. Alto. Vestito in modo elegante. Pantaloni gessati, camicia bianca, maniche arrotolate. Orologio costoso. Qualcosa di discreto. Il tipo di uomo che conosce il vino e cambia l'olio da solo.
Lei gli sorride. Sorride davvero.
Entra.
Dieci minuti. Esci. Attraversa la strada.
Il vicolo laterale puzza di bidoni della spazzatura e piscio di volpe. Il cancello è allentato. Foglie bagnate sotto le scarpe.
Retro rotondo. Finestra al piano terra. Persiane non completamente chiuse.
Fermo lì. Il mio collega docente ,stimato pubblicista di storie antiche, all'attivo tre libri pubblicati. Guardo attraverso la finestra di uno sconosciuto sotto la pioggia.
Attraverso il varco.
Studio. Scrivania in mogano. Piano in pelle. Libri veri sugli scaffali. Forse prime edizioni.
Ed ecco Melissa, già china sulla scrivania. Gonna blu tirata su intorno alla vita.
Cristo. Calze nere. Con cuciture. Autoreggenti con bordi in pizzo che le stringono le cosce. Reggicalze. Raso nero. Sei spalline. Quando le ha comprate?
Le mutandine sono già abbassate. Intorno a una caviglia. Pizzo nero. Taglio alla francese.
Ha già delle impronte rosa sul sedere. Quante? Da quanto tempo lo fanno?
Lui è in piedi dietro di lei. La camicia è ancora immacolata. Per lui è una routine.
La sua mano si alza. La mano di un lavoratore, nonostante l'orologio.
Scende. La crepa attraversa il vetro. Carne contro carne.
Tutto il suo corpo sussulta. I seni premono contro la pelle. Si aggrappa al bordo della scrivania.
"Dieci, grazie signore."
La sua voce, ma non la sua voce. Ventidue anni di matrimonio, non ho mai sentito questa voce. Cruda. Bisognosa.
Di nuovo la sua mano. Più forte.
"Undici, grazie signore."
Respira affannosamente. La gabbia toracica si espande. Il rossore le sale lungo la schiena.
"Dodici."
Lui le porge i fazzoletti. Lei si tampona gli occhi. Il mascara cola. Poi si gira. Alza lo sguardo verso di lui.
Mia moglie si inginocchia sul suo tappeto.
Mani alla cintura. Armeggia. Impaziente. La apre.
Lo tira fuori.
Gesù. Che dimensioni. Spesso. Non tagliato. Niente a che vedere con il mio.
Lo tiene con entrambe le mani, considerandolo un regalo.
Lo prende in bocca. In profondità. Più in profondità di quanto pensassi possibile. La gola si muove.
Si ritrae. La saliva le cola tra le labbra e il pene. Alza lo sguardo. Occhi lucidi. Grata.
Torna giù. Ritmo. Lei gli afferra la coscia. Il mio anello. Al suo dito. Mentre lo succhia.
Lei geme intorno a lui. Risuona il piacere. Lui le tocca i capelli. Dice qualcosa. Lei sorride. La bocca piena di cazzo.
Il mio cazzo è un tormento. Preme contro i pantaloni. Apro la cerniera. Non posso. È fuori sotto la pioggia e guardo mia moglie adorare il cazzo di un altro uomo.
La tira su. La gira. La rimette sopra la scrivania.
Il suo culo è rosso. Segnato. I suoi segni. Allarga di più le gambe. Le calze si stringono.
La tocca. Le sue dita sono bagnate. Luccicanti.
"Per favore", dice.
Lui spinge dentro. Un colpo lungo.
La sua bocca si apre. Nessun suono. Poi un gemito sommesso. Il suo viso si trasforma. Mai visto un viso del genere. Questo è abbandono.
"Oh Dio. Avevo dimenticato cosa si prova quando qualcuno mi desidera davvero."
La vuole. Non vuole scopare. Vuole LEI.
Si muovono insieme. La scrivania scricchiola. Il telefono le cade. Ridono. Sereni. Come amanti.
Lui le afferra i fianchi. La tira indietro verso di sé. I suoi seni ondeggiano. Niente reggiseno.
"Più forte. Scopami più forte."
Linguaggio che la faceva svenire.
Lui obbedisce. La penetra davvero. Il suono. Bagnato. Ritmico.
Mi accarezzo. Seguo il loro ritmo. Guardo mia moglie farsi scopare per bene.
Il suo respiro cambia. Disperato. Le nocche diventano bianche.
"Sto per venire,oh cazzo."
Si morde la mano. Il corpo si irrigidisce. Trema. Emette un urlo soffocato. Più lungo di quanto abbia mai visto. A ondate.
Lui non si ferma. La scopa fino in fondo. Lei geme. Continua a venire.
Alla fine stringe forte. Spinge in profondità. Trattiene. Il suo viso si contorce. Venendo dentro di lei. Dentro mia moglie. Senza preservativo. La riempie.
Vengo anch'io. Contro il muro di mattoni. Spruzzi patetici mentre un altro uomo ingravida mia moglie.
Rimangono uniti. Entrambi respirano affannosamente. Lui le bacia il collo. Sussurra. Lei ride. Giovane.
Lui si ritrae. Il suo sperma le cola lungo la coscia. Sulle calze. Lei non la pulisce. Si limita a tirarsi su le mutandine. Intrappolandolo.
Lei lo bacia. Un bacio vero e proprio. Lingue.
Si sistema. Specchio. Rossetto. Si liscia la gonna. Si esercita. Quanti giovedì?
"Alla stessa ora la prossima settimana?"
"Certo." La sua voce è forte. Colta, ma con qualcosa sotto.
"Potrei provare quelle altre cose di cui abbiamo parlato. Se pensi che io sia pronto."
"Sei pronto. Lo sei da settimane."
Altre cose?
Se ne va. Attraversa il vicolo. I tacchi ticchettano. Quella camminata. Rilassata. Soddisfatta. Ancora piena di lui.
Dovrei andarmene.
Ma io resto lì. Il cazzo è ancora fuori. Mi si ammorbidisce sotto la pioggia. Lo sperma sulla mia mano. Sulla mia fede nuziale.
Sono ancora qui. Perché sono ancora qui?
Dovrei tornare a casa. Dovrei andarmene.
Non mi muovo. Sono sotto shock. Riflessione mista a eccitazione. Mi siedo in macchina. Dovrei tornare a casa, ma non lo faccio.
Ore 17:58.
Qualcun altro si sta avvicinando.
No. Cristo, no.
Giorgia. Mia figlia! Doveva essere a pianoforte e invece no.
Stessa porta. Stesso uomo. Stesso sorriso disinvolto.
Lei entra. Comoda. Familiare.
Finestra diversa. Si può vedere attraverso.
Lo sto già baciando. Lo sto premendo contro il muro. Sono io a comandare.
La sua maglietta si toglie.
Dovrebbe distogliere lo sguardo. Qualsiasi padre distoglierebbe lo sguardo.
Ma io sono già il padre che è venuto a vedere sua moglie farsi scopare.
Lei si siede a cavalcioni sul divano. Si muove. Prende ciò che vuole.
"Papà." Lo chiama papà.
Ho di nuovo la mano sul cazzo. Guardo mia figlia cavalcare l'uomo che ha appena scopato mia moglie.
Lei arriva. Torna indietro. Nessuna vergogna.
Finisco di nuovo. Poi vomito subito dopo.
Stesso uomo. A due ore di distanza. Madre e figlia.
E io sono quello nel vicolo. Il marito. Il padre. Il pervertito.
Il telefono vibra, mia moglie: Amore *Sto iniziando a cenare. Dove sei?*
Poi Giorgia con un messaggio: *Grazie per la macchina di domani, papà! x*
Casa. Cucina. Whisky, tanto.
Cena. Tutti e tre.
"Buona giornata?" chiede Melissa a Giorgia.
"Davvero produttivo", risponde sorridente mia figlia!!
Quella parola, produttivo !!!
Li guardo insieme ed entrambe brillano. Entrambe portano ancora il suo odore.
"Mi prendo il giovedì libero", dico. "Lavoro da casa."
Si bloccano. Si scambiano un'occhiata.
"È bello", riesce a dire mia moglie Melissa, puoi riposarti ogni tanto.
Sotto il tavolo, cerco nell'elenco telefonico. Lo troverò. Scoprirò chi è. Cosa spinge entrambi a rivolgersi a lui.
Cosa mi fa venire voglia di tornare in quel vicolo?
I Romani lo capirono. Il sesso è potere. Ma guardare? Guardare è tutta un'altra cosa.
Giovedì prossimo sarò di nuovo lì.
Dio mi aiuti.