La cena di Natale. Parte 1

Erano gli anni Settanta e, come ogni Natale da quando avevo memoria, mi trovavo nella baita di famiglia, lassù sulle montagne trentine. Il legno scuro alle pareti, l’odore persistente del camino acceso, la neve che isolava quell’enorme cottage dal resto del mondo.

Avevo appena compiuto diciotto anni e mi sentivo profondamente solo. Nessun amico, nessuno della mia età. Solo adulti. Solo conversazioni che mi scivolavano addosso senza toccarmi davvero.

Tutti gli zii erano senza figli, coppie mature, abituate a stare tra loro, a muoversi in un equilibrio chiuso che io osservavo da fuori. Zia Martina, zia Tina come la chiamavo io, faceva eccezione anche in questo: con suo marito il rapporto era distante, fatto di poche parole e di una convivenza quasi formale, come se fossero due estranei che avevano imparato a non pestarsi i piedi.

Lei, una bella donna sui 45 anni, era anche l’unica della famiglia con cui avessi un vero rapporto: con lei riuscivo a parlare senza sentirmi giudicato, senza sentirmi fuori posto.

Quel pomeriggio sedevamo sul divano, in disparte dal resto della famiglia. Chiacchieravamo del più e del meno, commentando con una certa complicità il fatto che suo marito, già alle cinque, fosse decisamente brillo. Lei lo diceva con un sorriso appena accennato, più rassegnato che ironico.

Vestiva in modo casto, quasi severo. Indossava un maglione chiuso, una gonna sobria, colori spenti. Sembrava voler sparire dentro i vestiti, come se cercasse protezione nella stoffa. Ma il suo corpo non collaborava.
Le forme erano troppo abbondanti, troppo presenti per essere contenute. Il suo seno era pesante, caldo, vivo sotto la stoffa: tendeva il tessuto in avanti, disegnando curve evidenti a ogni respiro, a ogni minimo movimento.

C’era qualcosa di indecente in quel contrasto. Non perché lei facesse nulla per attirare attenzione — anzi, sembrava fare di tutto per evitarla — ma perché la sua fisicità era così prorompente da rendere inutile ogni tentativo di modestia.
Sembrava una donna che avrebbe voluto essere discreta, composta, quasi devota. E proprio per questo appariva scandalosamente sensuale ai miei occhi.

A un certo punto, mentre il mio sguardo tornava ostinatamente su quel seno e su quelle labbra che, parlando, sembravano inumidirsi a ogni parola, sentii il cazzo inturgidirsi di colpo. Una tensione improvvisa, impossibile da controllare.
Cercai di non farmi notare, ma era inutile.
Vidi lo sguardo di zia Tina scivolare per un istante verso i miei pantaloni e poi risalire subito, come se avesse capito all’improvviso. Le parole le si spezzarono in bocca, la frase rimase sospesa a metà. Distolse gli occhi, colta da un imbarazzo silenzioso, e rimase per un attimo senza parole, ferma in un’incertezza che diceva più di qualsiasi commento.
Con una scusa goffa, arrossendo per l’imbarazzo, mi alzai di scatto e mi rifugiai in bagno, quasi correndo, con il cuore che batteva all impazzata.

Chiusi la porta alle mie spalle con un gesto rapido. Il cuore mi batteva come un tamburo di guerra, la testa ancora piena di quell’immagine insistente: quei capezzoli che, per un attimo, mi erano sembrati indurirsi sotto il tessuto alla vista del mio cazzo in erezione.
Mi appoggiai al lavabo e con un gesto istintivo, come per liberarmi da una pressione che non potevo più contenere, tirai fuori il cazzo: non era mai stato così duro, venoso e gonfio.
Due colpi appena e venni senza nemmeno il tempo di pensare.