La Speranza oltre il Buio

Il profumo nell’aria era un mix di gelsomino e paura. Nell’appartamento al terzo piano, lontano dagli sguardi indiscreti della strada, si stava consumando il rito. Davanti allo specchio appannato dal vapore della doccia, le mani tremavano leggermente mentre applicavano il fondotinta. Non era solo trucco; era una maschera, una corazza, una metamorfosi.
​La Nascita di Eva
​Lui, l’uomo che il mondo conosceva di giorno, svaniva lentamente. Al suo posto, emergeva Eva. Una passata di rossetto scarlatto, il mascara che allungava uno sguardo abituato a fuggire, e infine la parrucca di un rosso fiammeggiante, che cadeva a onde sulle spalle. Quando infilava le calze velate e sentiva l'abbraccio del pizzo nero sulla pelle, Eva sentiva di esistere davvero, anche se quel corpo era la sua prigione e, al tempo stesso, la sua unica moneta di scambio.
​Non c'erano amici in quella casa. Le pareti avevano visto troppi segreti per ospitare risate e confidenze. Gli unici testimoni della sua vera natura erano i suoi animali: un gatto nero dagli occhi d'ambra che la osservava con un giudizio silenzioso e un vecchio cane che dormiva ai piedi del letto. Loro non chiedevano chi fosse sotto i vestiti; amavano l'anima che vibrava sotto quel rosso fuoco.
​"Sei bellissima stasera, Eva," sussurrava a se stessa, cercando di crederci, mentre il campanello suonava, rompendo il silenzio protettivo dell'appartamento.
​L'Ombra e la Carne
​Il cliente era un uomo di mezz'età, dall'aria stanca e dagli occhi torbidi. Entrò con la fretta di chi vuole consumare e dimenticare. Eva lo accolse con un sorriso provato, il cuore che batteva un ritmo irregolare. Conosceva quel copione a memoria: il gioco di seduzione meccanico, il tocco di mani estranee sulla sua pelle meticolosamente curata, il sapore amaro dell'umiliazione mescolato al desiderio.
​A casa sua, tra le lenzuola che profumavano del suo detersivo, l'intimità venduta sembrava ancora più cruda. Non c'era scampo, nessuna porta di auto da chiudere per fuggire. Ma c'erano momenti, nel buio della stanza da letto, in cui Eva riusciva a perdersi. Sotto il peso di un corpo estraneo, chiudeva gli occhi e immaginava. Immaginava che quelle carezze non fossero comprate, che quei gemiti non fossero parte di una performance. Immaginava, per pochi, brevi istanti, di essere amata per quella che era.
​La Speranza oltre il Buio
​Dopo che il cliente se ne fu andato, lasciando dietro di sé l'odore acre del sesso e della solitudine, Eva rimase nuda davanti allo specchio. Il trucco era sbavato, la parrucca rossa leggermente spostata. Le lacrime rigarono il viso, tracciando sentieri neri nel fondotinta.
​Il pensiero della morte, come un'amante seducente, tornò a fargli visita. Perché continuare? sussurrò l'oscurità nella sua mente. Ma proprio in quel momento, il gatto saltò sul comò e strofinò il muso contro la sua mano.
​Eva lo guardò e poi guardò la sua immagine riflessa. Sotto lo strato di trucco e disperazione, c'era una scintilla che si rifiutava di spegnersi. La speranza, folle e ostinata, che un giorno qualcuno avrebbe bussato a quella porta non per comprare un pezzo del suo corpo, ma per restare. Per amare le ombre, le insicurezze e quel rosso fuoco dei suoi capelli.
​"Non stasera," mormorò Eva, asciugandosi gli occhi. "Domani sarà un altro giorno."