Il signore degli elettrodomestici _1

All'epoca in cui ero poco più che una bambina, per gli acquisti in paese c'erano dei must indiscutibili: il pane si comperava lì, le scarpe là, la ferramenta era quella e poi c'era lui, il signore indiscusso degli elettrodomestici. In quegli anni era un uomo maturo. Me lo ricordo bene, quando si andava nel suo negozio perché finalmente era arrivato il momento di comperare la televisione nuova o lo si chiamava a casa perché ormai la lavatrice aveva dato tutto quel che poteva e ovviamente mai si pensava ad usare il calfort. Buon per lui... Tante signore a cui far visita... Me lo ricordo bene sì, seppur non mi era chiaro quel suo modo, perché guardava mia madre in quel modo... Era la stessa età in cui, inconsapevole troietta, provavo un inspiegabile piacere nel vedere il nostro vicino di casa passare una innumerevole ed assolutamente inutile serie di volte davanti alle nostre finestre: mi mettevo apposta al balcone ad osservarlo mentre mi cercava, mi guardava di sottecchi. Com'era divertente, allora, aprire la finestra del bagno, quel tanto che gli permettesse di vedermi, con sadica fatica, in una striscia sottile di specchio che rifletteva i seni appena turgidi e, con le angolazioni più fortunate, il pelo nero, ancora morbido. Ma ancora non capivo quel fare complimentoso del signore degli elettrodomestici, che si dilungava sempre in racconti di ogni tipo, gesticolando molto, soprattutto su mia madre. Poi, crescendo, ascolti le voci di paese che  spiegano e colorano e allora capisci... Il porco.
Ed è così che il tempo fa il suo lavoro e a me serve una moka nuova. Eccitante, sì, cercarne una nei centri commerciali. Vestito scamiciato verde bottiglia, plissettato, sotto completamente nuda: la figa che gocciola al pensiero di essere lì, così. Solo il mio uomo lo sa. Il resto dei cazzi che ho intorno, no. Ma mi guardano. Grondo ancora più intensamente di umori. Devo stringere le cosce per non gocciolare a terra. Eppure un rivolo biancastro corre fino alla caviglia, entra nel sandalo di camoscio beige tacco 13. Sento il tallone bagnato. Sorrido soddisfatta. Spero che gli animali intorno ne sentano l'odore. Continuo a girare nel negozio in cerca di quel che voglio e intanto guardo le coppie... Più di un lui, mentre finge di ascoltare la sua lei nell'elencazione di quanto tutto sia bello e assolutamente necessario per la loro casa o per far bella figura al matrimonio di domenica, guarda me. È più forte di loro. Ci provano a ritornare in asse ma no, niente da fare. In asse rigido va altro... Decido di premiare il più insistente e mi chino un po', gambe leggermente divaricate, a cercare la moka che voglio nel ripiano in basso. In quella posizione volto la testa per guardarlo. È lì immobile. Fa solo a tempo a stringere le labbra verso l' interno della bocca così che i suoi desiderata restino ben celati solo nella rigidità sub baricentrica. Mi rialzo, finisco il giro del negozio, gli passo vicino. C'è poco spazio per passare tra gli scaffali. Chiedo permesso. Lui si scansa, anche troppo per i miei gusti, e mi fa passare ma riesco a percorrere una tangente sufficientemente vicina da passare con un tocco invisibile il dorso della mia mano all'altezza del suo cazzo splendidamente in tiro.
A volte può essere produttivo non trovare quel che si cerca. Me ne vado senza moka e inizio a pensare dove potrei trovare quel che cerco. Ma certo! Il porco! Ormai il vecchio porco. Chissà com'è... Chissà se gli tira ancora il cazzo... E meglio ancora se non gli tira, chissà se l'olio essenziale di troia riesce a risvegliare e inturgidire un vecchio cazzo come il suo. Sono già di nuovo gonfia e bagnata, mai stanca di godere.