Glory hole nei cessi di Londra

Londra, Vauxhall – martedì pomeriggio, gennaio 2018, ore 15:10 circa.
Entri in quel cesso pubblico quasi per caso, solo per pisciare.
La porta di metallo stride, l’odore ti colpisce subito: ammoniaca forte, piscio vecchio, qualcos’altro di dolce e marcio insieme.
Ti infili nella cabina centrale, quella con la porta che non chiude del tutto. Pulisco il cesso con la carta, abbasso i pantaloni, mi siedo e lo vedo.
Il buco della gloria...
Un buco grande, bordi neri e consumati, proprio all’altezza del viso quando sei in ginocchio.
Ti blocchi pensando se c' è qualcun'altri dall'altra parte che ti guarda.
Il cuore ti martella nelle orecchie.
Poi succede.
Dall’altra parte, nel buio del buco, appare un occhio.
Bianco dell’occhio molto visibile, pupilla nera dilatata, ti fissa dritto.
Non si muove. Ti guarda. Ti studia.
Non dice niente ma sunnsentiva il suo respito.
Tu non respiri più.
L’occhio scompare.
Pochi secondi dopo, lento, pesante, spunta un cazzone nero.
Grosso. Molto grosso.
Pelle scura lucida, venature in rilievo, cappuccio già tirato indietro, la punta gonfia e bagnata di pre-sborra trasparente che cola lenta. Era perfetto.
L’odore ti arriva subito in faccia, fortissimo, senza preavviso:
sudore denso di maschio, di cazzo vissuto, retrogusto di piscio del mattino, un filo di profumo di freschezza dell' intimo, e sotto tutto… quel profumo animale, caldo, quasi dolce, di cazzo che ha camminato ore per le strade fredde di Londra e che aveva bisogno di essere pulito per bene.
Ti tremano le ginocchia.
Ti inginocchi quasi senza volerlo, il pavimento gelido e sporco.
Il cazzo è lì, fermo, a pochi centimetri dal tuo naso.
Pulsa piano.
Una goccia di pre-sborra si stacca e ti cade sul labbro inferiore.
Calda.
Chiudi gli occhi un secondo.
Poi apri la bocca.
Lo prendi piano, solo la punta.
La lingua tocca per prima la fessura: salato forte, amaro, un gusto denso e pieno che ti riempie il palato.
Sa di uomo vero, di chi non si è lavato dopo la palestra, di chi ha pisciato e non si è scrollato bene, di chi aveva bisogno di scopare da un po di giorni.
Inizi a succhiare, lento, profondo.
Il sapore diventa sempre più intenso man mano che vai avanti: ogni spinta porta fuori nuovo muco, nuovo sudore, nuovo gusto proibito.
Lo senti gonfiarsi ancora di più in bocca, le vene che pulsano contro la lingua, il glande che ti riempie tutto il palato.
Dall’altra parte un respiro pesante, un grugnito basso, quasi un ringhio.
Niente parole. Solo spinte. Sempre più forti. Sempre più in fondo.
Ti scopa la gola con calma brutale, tenendoti fermo con il bacino contro il muro.
Le palle pesanti sbattono piano contro il legno ogni volta.
Senti l’odore ancora più forte quando ti avvicini alla base: peli crespi, sudore concentrato, quel profumo di maschio nero che ti fa girare la testa.
Quando viene, non avvisa.
Un fiotto caldo, denso, abbondante.
Sapore fortissimo: salato, amarognolo, quasi metallico, con quel retrogusto dolce e animale che ti resta attaccato alla lingua.
Troppa sborra. Ti cola dagli angoli della bocca, ti bagna il mento, gocciola sulla felpa.
Deglutisci quello che puoi, il resto ti sporca il viso mentre lui continua a pulsare ancora qualche secondo, spremendo le ultime gocce.
Poi esce.
Lento.
Sparisce nel buco.
Tu resti lì in ginocchio, bocca aperta, labbra gonfie, mento lucido, gola che brucia, sapore di lui ovunque.
Dall’altra parte senti la zip che si chiude.
Passi pesanti che si allontanano.
Silenzio.
Ma il buco è ancora lì.
Aperto.
In attesa.
E tu sai già che non te ne andrai subito.