Poco piu' di vent'anni

Avevo poco più di vent’anni e il sole mi aveva già scolpito il corpo come un lavoro paziente e quotidiano. Bagnino. Pelle scura, tesa, lucida di salsedine. Capelli neri che mi arrivavano quasi alle spalle, sempre un po’ scompigliati dal vento e dall’acqua. Spalle larghe, petto ampio, addome segnato, cosce forti. Ero nel pieno di quella bellezza grezza e naturale che i ragazzi hanno quando ancora non sanno di averla. Le ragazze mi guardavano. Lo sentivo. A volte lo vedevo pure, nei sorrisi, negli sguardi che si attardavano un secondo di troppo. Eppure restavo un po’ di lato. Troppo timido. Troppo “perbene”. Mi mancava quella faccia tosta, quella spavalderia necessaria per prendere quello che il mio corpo sembrava promettere.

Poi un giorno, in una di quelle edicole vecchie che odoravano di carta stampata, inchiostro e polvere, trovai un giornaletto. Non era la solita rivista lucida. Era qualcosa di più grezzo, più sporco, quasi clandestino. Dentro c’erano gli annunci. Coppie. Uomini che offrivano le proprie mogli. Donne che cercavano “ragazzi giovani e discreti”. La parola “cuckold” non la conoscevo ancora, ma l’idea mi colpì come un pugno basso, dritto nello stomaco e più in basso ancora. Scopare una donna mentre il marito guardava. Sentirlo respirare alle mie spalle. Sentire il suo silenzio carico, denso, mentre io entravo in lei, mentre lei gemava sotto di me, mentre il suo corpo si apriva per un altro.

Da quel giorno non riuscii più a togliermi quella scena dalla testa. Diventò un’ossessione. Mi segavo pensando a quello, a volte più di una volta al giorno. La sera nella mia cameretta, o di pomeriggio quando tornavo dalla spiaggia ancora caldo di sole. L’eccitazione non era solo fisica: era mentale, densa, quasi dolorosa. Immaginavo dettagli. Il suono. L’odore. Lo sguardo dell’uomo. La voglia della donna. Volevo provarlo. Volevo sapere com’era davvero.

Allora non esistevano telefonini con internet, non esistevano app, non esistevano chat. Esisteva il fermo posta. Esistevano le riviste. Scrissi tre lettere. Con cura. Con una certa emozione che mi faceva tremare leggermente la penna. Mi presentai per quello che ero: un ragazzo giovane, atletico, con voglia di fare e poca esperienza di certi giochi. Allegai una foto scattata in spiaggia, a torso nudo, capelli lunghi, sorriso un po’ impacciato. Poi le spedii e aspettai.

Passarono settimane. Quasi dimenticavo. La vita riprese il suo ritmo: sole, mare, ombrelloni, chiacchiere con i colleghi. Finché un pomeriggio il telefonino squillò. Quelli vecchi, senza schermo, solo tasti neri e una piccola antenna. Dall’altra parte c’era una voce maschile. Calma. Sicura. Un po’ bassa. Mi disse che avevano ricevuto la mia lettera. Che la foto gli era piaciuta. Che sua moglie voleva conoscermi. Poche parole, un’intesa veloce. Mi descrissero la macchina: colore, modello, dove l’avrei trovata. Appuntamento fuori dalla stazione di una nota località balneare.

Riagganciai e restai fermo in piedi, il cuore che batteva troppo forte e il cazzo già duro contro i pantaloni. Ero eccitato. Ero anche spaventato. Non sapevo chi avrei trovato. Non sapevo se sarei bastato. Forse cercavano qualcuno di più aggressivo, più esperto. Io ero solo un ragazzo con i capelli lunghi e una voglia che mi bruciava dentro da mesi.

Il giorno arrivò.
La stazione era quasi deserta a quell’ora del tardo pomeriggio. L’aria sapeva di sale, di binari caldi e di estate che finiva. Camminavo sul marciapiede cercando la macchina che mi avevano descritto. Non conoscevo i volti. Avevo solo scritto. Avevo solo mandato una foto. Chi avesse risposto restava un’incognita. Il cuore mi batteva così forte che temevo si sentisse da fuori.

Li vidi prima io.

Lei era una sorpresa che mi tolse il fiato. Mora, sui trentacinque o forse qualcuno di più, ma di una bellezza matura, consapevole, quasi aristocratica. Abito elegante, scuro, taglio perfetto che le seguiva il corpo senza apparire volgare. Seno pieno, vita stretta, fianchi morbidi. Gambe lunghe, affusolate, e sotto il bordo dell’abito si indovinavano le autoreggenti scure, tese sulla pelle chiara. Tutto in lei era curato, sensuale, sicuro di sé. Camminava con quella lentezza elegante delle donne che sanno di essere desiderabili.

Lui, al suo fianco, era un omone. Alto, massiccio, decisamente bruttino rispetto a lei. Viso irregolare, lineamenti grossolani, capelli diradati. Eppure c’era qualcosa nel modo in cui stava in piedi, nel taglio dei vestiti, nell’aria che portava: sembrava una persona importante, qualcuno che nella vita aveva un ruolo, un peso, un’autorità. Un uomo che poteva permettersi certe cose.

Si avvicinarono.
La stretta di mano di lui fu ferma, quasi pesante. La voce la stessa della telefonata.
«Sei tu.»
Non era una domanda. Era un’affermazione.

Lei mi porse la mano a sua volta. Le dita fresche, la pelle morbida, le unghie curate. Mi studiò un attimo più a lungo del necessario, gli occhi scuri che scendevano lenti dal viso al petto, poi più in basso, e risalivano. Poi sorrise, appena. Un sorriso che non era solo di cortesia.

Due chiacchiere di circostanza. Dove lavoravo, se ero della zona, se il viaggio era andato bene. Parole semplici, quasi normali, mentre dentro di me tutto era già altro. Il sangue mi pulsava nelle tempie e più in basso. Poi l’invito:
«Andiamo a bere qualcosa. C’è un locale qui vicino.»

Seduti al tavolo, l’atmosfera restava strana. Un mix irreale di normalità e di tensione elettrica. Domande ad ampio raggio, sorrisi educati, sguardi che duravano un secondo di troppo. Lei ogni tanto muoveva la gamba e l’autoreggente faceva un piccolo rumore setoso contro la sedia. Io sentivo il mio cazzo già duro, premuto contro i pantaloni, e ogni suo sguardo lo rendeva più pesante. Lui parlava poco, osservava. Sembrava studiare la scena, come se stesse già assaporando quello che sarebbe successo dopo.

Dopo un po’ lui si chinò in avanti, la voce bassa, quasi confidenziale:
«Se vuoi… possiamo andare a casa nostra.»

Per un momento pensai di non aver capito.
Lui mi stava chiedendo di andare a casa sua.
Lui, quell’omone dall’aria importante, mi stava offrendo quella fica pazzesca. Mi stava dicendo, senza dirlo apertamente, che voleva guardarmi mentre gliela scopavo.

Lei non batte ciglio. Anzi, abbassò appena lo sguardo e poi lo rialzò su di me. Un mezzo sorriso. Come se non vedesse l’ora. Come se fosse già bagnata solo all’idea. I suoi occhi dicevano chiaramente: sì, voglio.

Accettai. La voce mi uscì un po’ più rauca del solito.

In macchina lui salì alla guida. Lei mi fece cenno di sedermi dietro con lei.
«Se vuoi… tienimi compagnia nel tragitto.»

Era sera. Buio. Le luci dei lampioni scivolavano lente sul tetto dell’auto mentre partivamo. Continuavamo a chiacchierare, ma le parole erano solo un pretesto, un velo sottile steso sopra qualcosa di molto più denso. L’energia dentro l’abitacolo era frizzante, elettrica.

A un certo punto lei appoggiò la mano sulla mia gamba, all’interno della coscia. Le dita si mossero piano, sempre più in alto, sfiorando quasi l’inguine. Io la guardai. Lei mi guardò. Poi si chinò e mi baciò.

Il bacio fu intenso, umido, affamato. La lingua calda che cercava la mia con decisione. Mentre mi baciava, la mano scese, aprì la patta con gesti sicuri, entrò nei boxer e mi tirò fuori il cazzo già duro e pulsante. Lo strinse. Lo accarezzò. Poi scese più in basso. Sentii il suo respiro caldo sulla pelle e un attimo dopo le labbra mi avvolsero.

Un pompino lento, voglioso, meraviglioso. La bocca calda che scendeva e saliva con ritmo preciso, la lingua che girava intorno alla testa, le labbra strette che facevano pressione. Ogni tanto alzava gli occhi verso di me mentre mi succhiava.

Alzai lo sguardo. Nello specchietto retrovisore c’erano gli occhi di lui. Ci guardava. Non distoglieva lo sguardo. Guidava con una mano sola e allo stesso tempo assisteva a sua moglie che mi succhiava il cazzo sul sedile posteriore. Il suo sguardo era calmo, concentrato, quasi affamato.

Sembrava irreale.
Macchine che scorrevano vicine, persone che camminavano sul marciapiede a pochi metri, la vita normale che scorreva fuori dal finestrino. Quella normalità mi aiutò a non venire subito. Mi concentravo sulle luci, sulle sagome dei passanti, sul rumore del motore, mentre lei continuava a lavorarmi con quella bocca calda e paziente.

Nel frattempo le mie mani non stavano ferme. Le palpai il seno sopra l’abito, poi infilai la mano sotto, trovando la pelle calda e il reggiseno. Le sollevai leggermente la gonna. Le dita trovarono le autoreggenti tese, la pelle nuda sopra, e infine la mutandina già inzuppata. Era bagnatissima. Calda, scivolosa, gonfia. Quando le accarezzai la fica lei gemette contro il mio cazzo, un suono basso e umido che mi fece venire i brividi lungo la schiena.

Quando la macchina si fermò sotto casa loro, lei aveva l’abito scomposto, un seno quasi fuori, le mutandine spostate di lato e le cosce lucide. Il corpo era divino: pelle chiara, seni pieni e pesanti, ventre piatto, quella fica gonfia e lucida che mi guardava già.
Io ero ancora con il cazzo fuori, duro, bagnato della sua saliva, e dentro di me una sola certezza: stava davvero succedendo.

Entrarono.
Era una loro seconda casa, un monolocale luminoso e curato, con odore di legni chiari e di mare che entrava dalle finestre aperte. Un divano enorme occupava gran parte della stanza. Un tavolo di legno scuro stava vicino alla finestra. Lui mi indicò il bagno con un cenno del mento.
«Se ne hai bisogno…»
Scossi la testa. Non ne avevo bisogno. Avevo solo voglia di continuare.

Lei si sedette sul divano con un movimento lento. L’abito scuro le era rimasto scomposto: un seno quasi scoperto, il tessuto tirato di lato, le autoreggenti un po’ storte e scese a metà coscia. Si sistemò indietro, la schiena contro i cuscini, le gambe leggermente aperte, e alzò gli occhi su di me. C’era ancora quel mezzo sorriso sulle labbra, stanco e voglioso insieme.

Io restai in piedi davanti a lei. I pantaloni erano ancora allacciati, ma il cazzo premeva duro e evidente contro la stoffa. Il cuore mi batteva forte. L’aria del monolocale sapeva di legno e di mare, e il silenzio era pieno solo del nostro respiro.

Lei non disse una parola.
Conosceva ormai la strada.

Allungò una mano e mi afferrò la cintura con naturalezza, quasi con possesso. Mi tirò dolcemente un passo più vicino. Le dita si mossero con sicurezza: sganciò il bottone, fece scorrere la cerniera, aprì la patta. Poi infilò la mano dentro i boxer, mi afferrò il cazzo ancora imprigionato e me lo tirò fuori con un gesto lento e deciso. L’aria fresca della stanza mi colpì la pelle calda. Lei lo strinse alla base, lo accarezzò una volta sola dal basso verso l’alto, sentendo quanto fossi ancora duro, quanto pulsassi tra le sue dita. Un piccolo suono di approvazione le uscì dalla gola.

Poi si chinò in avanti.
Le labbra mi sfiorarono prima solo la punta, un bacio umido e leggero. Subito dopo mi prese in bocca.

Riprese il pompino esattamente da dove l’aveva interrotto in macchina. Lenta all’inizio, profonda, vogliosa. Le labbra calde e umide scendevano fino a quasi toccare la base, la lingua premeva e girava intorno alla testa ogni volta che risaliva. Il ritmo era paziente, intenzionale, come se avesse tutto il tempo del mondo. Ogni tanto alzava gli occhi verso di me mentre mi succhiava, le ciglia scure, lo sguardo carico.

Il suono umido della sua bocca riempiva il silenzio della stanza. La mano libera mi teneva fermo alla base, le dita che stringevano e allentavano a tempo con le labbra.
Io restavo in piedi, il respiro che si faceva più corto, gli occhi fissi su di lei mentre mi prendeva così, davanti a suo marito, come se fosse la cosa più naturale del mondo.

Lui era proprio al suo fianco. Guardava. A un certo punto lo vidi aprirsi i pantaloni e tirarsi fuori il cazzo. Si masturbava lentamente, con gesti misurati, mentre sua moglie mi succhiava. Il contrasto era fortissimo: lui bruttino, massiccio, e lei così bella chinata davanti a me.

Se continuava così sarei venuto in pochi minuti. L’emozione era troppa. Mi staccai delicatamente dalla sua bocca, mi inginocchiai davanti a lei e le aprii le gambe.

Prima con le dita. La mutandina era già di lato, la fica gonfia, bagnatissima, calda, le labbra aperte. Due dita entrarono senza sforzo. Lei gettò la testa all’indietro e gemette, un suono lungo e basso. Poi la lingua. La leccai piano all’inizio, assaporandola, poi più a fondo, più insistente. La posizione era scomoda, così le afferrai le cosce e le aprii di brutto, spalancandola completamente. La lingua le entrò dentro, le labbra le succhiarono il clitoride, le dita continuarono a muoversi in sincronia.

La feci godere una prima volta così. Un orgasmo lungo, le cosce che le tremavano contro le mie orecchie, un gemito rotto che riempì il monolocale, le unghie che si conficcarono nei cuscini del divano.

Ma non bastava. Quando riaprì gli occhi mi guardò e mi fece capire chiaramente cosa voleva. Il cazzo. Il modo in cui aprì ancora di più le gambe, il piccolo movimento del bacino… non c’era bisogno di parole.

Recuperai il preservativo dai pantaloni buttati a terra. Me lo srotolai addosso con le mani un po’ tremanti. Poi la misi sotto di me sul divano e entrai.

L’entrata in quella fica, con lui seduto a pochi centimetri che si segava guardandoci, fu la cosa più intensa che avessi mai vissuto. Sentirla aprirsi intorno a me, calda, stretta, già fradicia. Vedere quella donna che non conoscevo, così bella, a gambe larghe, che mi voleva dentro… fu quasi troppo. Cominciai a spingere. Lento all’inizio, assaporando ogni centimetro, poi più forte, più profondo. Lei mi stringeva le spalle, gemendo a ogni stoccata, gli occhi socchiusi, le labbra aperte.

Dopo diversi minuti ero già al limite. Per non venire la sollevai, la portai al tavolo e la misi a pecorina. Il culo era spaventosamente bello e sodo, due mezze lune perfette che si muovevano a ogni mia spinta. La presi con forza, le mani strette sulle anche, entrando fino in fondo.

Poi la girai e la spostai sopra il tavolo. Lei era posizionata e aperta nel modo giusto: gambe spalancate, il bacino sollevato, la fica lucida e invitante. Ripresi a scoparla così, entrando bene a fondo, con spinte lunghe e profonde. Lei apprezzava. Lo sentivo dalle contrazioni ritmiche, dai gemiti più acuti, dal modo in cui mi afferrava i polsi.

Lui era venuto in mano. Lo vidi alzarsi di scatto e correre in bagno. Il rumore dell’acqua che scorreva arrivò ovattato.

Io continuai. Quando sentivo di essere troppo vicino mi staccavo, le passavo di nuovo la lingua, le infilavo le dita, la leccavo fino a farla contorcere. Era infoiatissima. Godette di brutto più di una volta, il corpo che le tremava, la voce rotta, le unghie che grattavano il legno del tavolo. Poi riprendevo a scoparla, tornando dentro quel calore umido e stretto.

Credo di essere riuscito a durare una mezz’oretta. Inverosimile, in quelle condizioni di emozione estrema.

Poi arrivò il momento. Lei stava venendo di nuovo, un orgasmo intensissimo, il viso contratto in una smorfia di piacere puro, gli occhi socchiusi, le labbra aperte. Guardare quel bel musetto mentre godeva così mi fece perdere il controllo. Cominciai a venire. Prima dentro al preservativo, a scatti profondi. Poi uscii e lei, mentre stavo ancora venendo, me lo sfilò con le mani. Gli ultimi schizzi mi finirono sulla sua mano e le caddero sulla gamba nuda, caldi e bianchi.

Restammo fermi per qualche secondo. Solo il respiro pesante che riempiva la stanza, il battito del cuore nelle orecchie, l’odore di sesso e di mare che si mescolavano.

Lei mi guardò, ancora con le gambe aperte, il mio sperma sulla pelle. Sorrise. Un sorriso stanco, sazio, quasi dolce.

Lui tornò dal bagno. Si rimise a sedere sul divano senza dire niente. Solo li osservò un momento, poi abbassò lo sguardo.

Mi rivestii in silenzio. Loro pure si sistemarono, lei con gesti lenti, ancora un po’ vacillante sulle gambe. Poi mi accompagnarono alla macchina.

Mi riaccompagnarono alla stazione. Era tardi. L’ultimo treno della serata stava per partire. Scendemmo tutti e tre. Lei mi diede un ultimo bacio leggero sulle labbra, un contatto breve ma carico di tutto quello che era successo. Lui mi strinse la mano, ferma come la prima volta, e annuì appena.

Salii sul treno. Mi sedetti al finestrino e guardai la stazione che si allontanava lentamente. Fuori era notte fonda. L’aria di mare mi era rimasta addosso, insieme al sapore di lei e a quella sensazione strana e potente: qualcosa di compiuto e allo stesso tempo di irreale.

Quella sera avevo fatto qualcosa che fino a poche settimane prima esisteva solo nella mia testa e in un giornaletto porno.
E adesso era vero.