Promessa al buio

Il treno rallentò gradualmente mentre entrava nella stazione di Porta Nuova. Dietro il finestrino, Torino appariva immersa nella luce dorata di un tardo pomeriggio estivo. Il sole scivolava tra i palazzi eleganti del centro, accendendo riflessi caldi sulle facciate color crema e sulle finestre aperte.

Quando scesi sulla banchina, fui avvolta dall'aria tiepida della città. C'era l'odore della pietra riscaldata dal sole, quello più lieve del metallo dei binari e una traccia di polvere estiva trasportata dal vento. Intorno a me si intrecciavano gli annunci della stazione, il rumore delle valigie trascinate sul pavimento e le voci dei viaggiatori che riempivano lo spazio con un brusio continuo.

Lui mi aveva scritto pochi minuti prima.

«Quando esci, sono davanti all'ingresso principale.»

Attraversai l'atrio della stazione e raggiunsi l'uscita. All'esterno la città vibrava di vita. Si sentiva il passaggio dei tram lungo i binari, il traffico che scorreva lento tra i viali alberati e il frinire insistente delle cicale proveniente dagli alberi delle piazze.

Lo vidi subito.

Era in piedi poco distante, con la luce del sole alle spalle. Quando mi sorrise, qualcosa della tensione accumulata durante il viaggio si sciolse. Prese la mia valigia e iniziammo a camminare insieme.

Torino si apriva davanti a noi con la sua eleganza silenziosa. I lunghi portici offrivano ombra dal caldo del pomeriggio e amplificavano il suono dei nostri passi. Oltre le colonne, le strade erano attraversate da lame di luce che disegnavano contrasti netti sul selciato. Ogni tanto una brezza leggera percorreva i viali, muovendo le chiome degli alberi e attenuando per un istante il calore dell'asfalto.

Le finestre erano spalancate. Da qualche balcone arrivavano frammenti di conversazioni, il suono lontano di una radio, il rumore di tende mosse dal vento. La città sembrava respirare lentamente sotto il cielo limpido della sera che si avvicinava.

La sua casa si trovava in una strada tranquilla, lontana dal traffico più intenso. Il portone in legno si aprì su un cortile interno immerso nella penombra. Lì il rumore della città arrivava ovattato, come se restasse al di là di un confine invisibile. Si sentiva soltanto il fruscio delle foglie e il canto intermittente di qualche uccello nascosto tra gli alberi.

Salimmo una scala di pietra consumata dal tempo. L'aria era più fresca e il silenzio sembrava amplificare ogni movimento.

Quando entrammo l'appartamento era inondato dal tramonto. La luce si riversava attraverso le finestre alte e giaceva in pozze sui pavimenti chiari, dorando le pareti, catturando i granelli di polvere sospesi nell'aria immobile. Il profumo dei tigli filtrava dal viale sottostante.

Posai la valigia vicino all'ingresso.

Mi avvicinai alla finestra, attratta dalla vista dei tetti e del cielo che virava dal blu al miele.

Silenzio.

E in quel silenzio, il peso di ciò che avevo fatto mi si posò addosso. Ero qui. In questa città. In questo appartamento. Con un uomo sconosciuto.

Alle mie spalle, la porta scattò chiusa.

Le sue mani trovarono prima le mie braccia. Nessuna titubanza. Nessun interrogativo. I suoi palmi scivolarono dai miei polsi fino ai gomiti, poi alle spalle, lenti e possessivi. Quella carezza lasciava brividi al suo passaggio. Le sue dita tracciarono la curva dove la spalla incontra il collo, e sentii il mio battito contro il suo pollice.

Poi la sua mano si chiuse intorno alla mia gola.

Non per soffocare — non ancora — solo per appoggio. Il suo peso. La minaccia implicita. Il mio respiro si bloccò, un piccolo sussulto sorpreso che sembrava troppo rumoroso nella stanza silenziosa. Il suono non si era ancora spento quando l'altra mano scivolò verso il basso, il palmo che si appiattiva sul mio seno attraverso il tessuto sottile della mia maglia.

La sua erezione premeva contro la curva del mio culo, dura e insistente.

Le labbra sfiorarono il mio orecchio. Respiro caldo. Una voce bassa e carica di attesa: «Ti ho fatto una promessa.» La sua stretta sulla mia gola si fece leggermente più salda, tirandomi la testa contro la sua spalla. «E non riesco a resistere all'idea di mantenerla.»

Con la mano libera tirò di scatto la mia maglia verso l'alto. Il tessuto si accartocciò sotto le mie braccia. I nostri corpi rimasero fusi, la mia schiena contro il suo petto, il mio collo ancora imprigionato nel cerchio delle sue dita. Inclinai la testa, cercando la sua bocca, e lui me la offrì — lingua e denti e desiderio. Il bacio era un'esigenza, non un'opzione.

Il primo schiaffo atterrò sul mio seno.

Secco. Improvviso. Il bruciore fiorì sulla pelle, irradiandosi verso l'esterno in un'ondata calda. Un suono mi sfuggì — metà gemito, metà grido — e venne inghiottito dalla sua bocca.

Un secondo schiaffo. Più forte. L'impatto mi scosse, e i miei fianchi scattarono all'indietro contro di lui.

Un altro.

Un altro.

Un altro.

Procedeva con metodo, alternando i lati, ogni colpo che atterrava con forza sufficiente a lasciare calore dietro di sé. La mia pelle sensibile. Si scaldò. Bruciò. La sensazione si stratificava, bruciore su bruciore, finché la superficie dei miei seni non sembrò che carne viva ed elettrica, ogni terminazione nervosa accesa e vibrante.

I miei capezzoli si irrigidirono. Doloranti. Sembravano tendere verso le sue dita, e lui lo notò — certo che lo notò — perché il colpo successivo colpì proprio la punta di uno, un guizzo del suo palmo che mi fece cedere le ginocchia.

Mi sorresse. La mano sulla mia gola scivolò alla mia mascella, tenendomi la testa ferma.

«Guardati.» Le parole uscirono ruvide, quasi divertite. «Non stai andando da nessuna parte, vero?»

Scossi la testa. Non riuscivo a parlare.

«Bene.»

Mi lasciò e fece un passo indietro. L'immediata assenza del suo corpo mi lasciò barcollante. Udii il fruscio del tessuto — la sua camicia che cadeva sul pavimento. Poi la sua mano si chiuse intorno al mio braccio e tirò, senza delicatezza, guidandomi giù sul pavimento del salotto.

Il legno era fresco contro la mia schiena. Sopra di me, il soffitto brillava d'ambra nella luce riflessa del tramonto. Incorniciata in quella luce, la sua sagoma incombeva, le spalle che bloccavano la finestra, il volto per metà in ombra. Si inginocchiò tra le mie cosce aperte e mi guardò dall'alto con un'espressione che non riuscivo a leggere. Valutazione. Attesa. Fame.

Le sue dita si agganciarono alla vita della mia gonna.

«Alzati.»

Mi alzai. La gonna venne via. Poi le mie mutandine, sfilate giù per le gambe e buttate da parte. Ero nuda sotto di lui, indossando ancora la maglia accartocciata sopra i seni come un'assurda cornice per la pelle arrossata sotto.

Non mi toccò subito. Invece rimase lì, in ginocchio, gli occhi che scivolavano lentamente dal mio viso alla mia gola al mio petto al triangolo delle mie cosce. L'attesa si dilatò. I miei fianchi si mossero, involontari. In cerca di un contatto che tardava ad arrivare. L'aria sfiorava la pelle umida, e mi resi conto di quanto fossi bagnata — lo ero stata dal primo schiaffo, forse dal treno, forse da quando avevo comprato il biglietto.

«Fradicia.» Una sola parola. Pronunciata come un'osservazione, non un complimento.

Portò la mano giù sull'interno della mia coscia. Lo schiaffo risuonò contro le pareti nude. La mia gamba scattò, e lui la respinse verso il basso, tenendomi aperta.

«Stai ferma.»

Un altro schiaffo. Più in alto questa volta. Le sue dita sfiorarono dove pulsavo, poi si ritirarono.

«Ho detto stai ferma.»

Mi morsi il labbro e ci provai. Ogni muscolo tremava nello sforzo. Lui mi guardava lottare, e qualcosa guizzò nella sua espressione.

Poi il suo pollice trovò il mio clitoride.

Il tocco era leggero. Appena percettibile. Un sussurro su quel punto umido, che girava con una lentezza esasperante mentre ansimavo e lottavo per non muovermi. Premette più forte, poi lasciò andare. Scivolò verso il basso. Due dita mi penetrarono senza preamboli — spesse e piene, allargandomi — e la mia schiena si alzò dal pavimento in un arco.

«Ho detto che potevi muoverti?»

La sua mano libera scese di nuovo sul mio seno. Lo schiaffo crepitò nell'aria, e io gridai, e le sue dita si curvarono dentro di me, trovando quel punto, quell'angolo perfetto e devastante, ed ero così vicina, la pressione che si accumulava alla base della mia spina dorsale, la mia visione che si restringeva all'uomo sopra di me e al ritmo inesorabile della sua mano. Le dita pizzicavano i miei capezzoli, tiravano, stringevano.

Stavo per raggiungere l'apice quando all'improvviso si bloccò.

Scavalcò le mie gambe e avvicinò pericolosamente il bacino alla mia bocca. Slacciò i jeans e il suo cazzo - pop! - mi balzò sulle labbra. Ancora più duro.

«Apri la bocca.»

L'ordine provocò in me una reazione istantanea. Le sue parole comandavano il mio corpo.

Scivolò dentro di me con facilità. Il sale sulle labbra, sulla lingua. Il sapore dell'estate. Del sesso animale.

Mi bloccò la testa e lentamente scivolò sempre più giù nella mia bocca.

«Ogni promessa è debito... Emma...» disse non solo con la bocca ma anche con gli occhi. Erano così scuri che potevo vedere il mio riflesso. Le pupille dilatate e lo sguardo concentrato a registrare ogni secondo dell'immagine che aveva di fronte.

Sentivo che stava per venire, lo sentivo gonfiarsi sempre di più sulla mia lingua, ma quando pensavo stesse per inondarmi la bocca, scivolò lentamente fuori dalla mia bocca. Assaporando ogni centimetro della mia lingua, delle mie labbra morbide intorno alla punta, restie a lasciarlo andare.

«Girati.» Il solo comando stava per farmi venire. L'imposizione nella sua voce. «La posizione su cui mi sono segato per 3 mesi. Ora.»

Mi girai sulle ginocchia, mentre riportavo alla mente i video dove le mie foto erano ricoperte di sborra bianca e copiosa. La mia eccitazione era sempre più intensa, si respirava nell'aria. Attendeva il suo cazzo al varco.

Appoggiai le mani al pavimento, il mio corpo si abbassò finché non ebbi la faccia e le tette schiacciate sul pavimento.

I suoi piedi erano oltre le mie ginocchia, la punta del suo cazzo al mio ingresso, ancora lì titubante. Ma altro che titubanza. Lo sapeva. Lo sapeva!

Mi spinsi indietro col bacino, ma lui si allontanò e mi tirò uno schiaffo sul culo.

«Ho detto che non devi muoverti» disse nervoso «fallo di nuovo e ti lascio qui, così, per un'ora.»

Quel gioco era alle sue condizioni. Mi ero appena resa conto che da quando ero entrata non avevo detto una parola. Avevo solo eseguito gli ordini e non avevo intenzione di emettere suoni formulati. Volevo primordialità.

Puntò di nuovo il cazzo sulla mia entrata e iniziò a muoverlo su e giù per continuare a stuzzicarmi. Non capiva che sarei potuta venire anche così... a breve.

Mi entrò dentro all'improvviso, facilmente. Veloce. Forte. Mi spostò in avanti. Gemetti. Gli occhi chiusi. Lo volevo ancora.

Lo sapeva.

Uscì.

Puntò.

Forte.

Dentro.

Sentii le palle contro il mio clitoride. Mi riempì tutta.

Si mosse con foga, forza, potere. Mi stava scopando come un animale. Mi stava montando.

Una mano si allungò sulla mia testa schiacciandola al pavimento mentre si poggiava col peso su di me, per entrare ancora più dentro, se possibile. Sentii del liquido scivolare lungo le mie gambe.

Avevo squirtato?

Non ero più su questo pianeta.

Intorno a me era tutto confuso e ovattato.

Un dito raggiunse il buco poco più sopra e con l'aiuto di un po' di saliva si fece strada al suo interno.

Sentii le mie pareti contrarsi intorno a lui. Al suo cazzo. Al suo dito.

Il secondo orgasmo.

All'improvviso uscì e subito avvertii una sensazione di vuoto, mi fece girare sulla schiena. Si mise di nuovo a cavalcioni sul mio petto e mi inondò la faccia di sborra. Bianca. Densa.

Come quella che mi aveva mostrato e fatto agognare.

Le pareti della stanza ancora echeggiavano dei suoi gemiti gutturali.

Restammo così per un po', respiri affannati, pelle sudata.

«È stato un bel benvenuto.» pronunciai dopo un'ora.

Lui non rispose subito. Sentii il suo respiro che si regolarizzava lentamente, il peso del suo braccio sul mio fianco. Poi un suono basso, quasi una risata trattenuta, che gli nasceva nel petto.

Dalla finestra rimasta aperta entrava l'aria della sera. Portava con sé il profumo dei tigli, più intenso adesso che il buio si era posato sulla città, e qualcosa di più fresco — il selciato che cedeva il calore accumulato durante il giorno. Lontano, il tram riprendeva il suo giro. Le cicale erano ancora lì.

Torino continuava, indifferente e bellissima, come se niente fosse accaduto.