SWINGING LONDON

Nella Londra anni 70, se ne incontravano attorno a Piccadilly Square e alla sua fontana grondante eroina, di tipi strani.
Di tutte le nazionalità e i ceti sociali, ma quando s’incontrava un italiano, magari di ceto medio, normale, scattava l’appartenenza.
Anche perché non se ne poteva più della fatica di dover parlare inglese.
Certo Massimiliano rappresentava bene il tipo dello sradicato vagabondo.
L’avevano conosciuto, le due occasionali amiche, insieme a Giacomo, suo temporaneo coinquilino: tutto lì pareva temporaneo, provvisorio, precario, molto diverso da lui: uno studentello secchione.
Toscano, Massimiliano diceva di fare il fotografo, ma in realtà spacciava, per lo meno roba leggera: aveva sempre del fumo in tasca.
E chiedeva soldi a prestito.
Insomma era chiaro che si arrabattava per sopravvivere girando liberamente il mondo: era appena tornato dagli States, come diceva lui, dove non si capiva bene cosa fosse andato a fare.
Ma c’era vissuto parecchio in America, e naturalmente parlava un inglese perfetto; dava lezioni: “Dovete imitare la loro intonation, le lingue sono tutto un gioco di imitazione”
Quando le due amiche andarono a cena a casa sua aveva già cambiato compagno: viveva con un cuoco meridionale dall’aria nostalgica, e parlò tutta la sera di una sua ex per la quale mostrava un forte rancore, chiamandola “la Sgarambona”: imitando un conduttore RAI allora di moda, e che si scoprì poi essere una splendida fotomodella che l’aveva piantato.
Non era male, molto alto e snello, capelli lunghi ma non troppo, tipico abbigliamento elegantemente casual, con quell’aria vissuta e quella spregiudicata saggezza da apolide: alla più grande delle due amiche piaceva.
Una notte si trovarono tutti insieme in mezzo a Londra con l’underground già chiusa.
Quando c’era di mezzo Massimiliano, com’e come non è, si trovavano sempre tutti in tasca del fumo ed era quasi impossibile non dare almeno un paio di tiri.
Così fumati, Massimiliano e l’amica più grande si erano messi a baciarsi e avevano provato entrambi sensazioni assolutamente inedite e totalizzanti, di una dolcezza invasiva e assoluta,, di un languore devastante, quasi un orgasmo diffuso in tutto l’essere.
“Madonna che bello” aveva detto lui.
E pazienza la ragazza, una matura adolescente sulla trentina, ancora candida e inesperta, particolarmente di droga, una zitellina casa-ufficio che, dopo un paio di tiri allo spinello, fluttuava stordita fra i tristi grigi e bituminosi sobborghi di quella squallida greater London senza più sentire la tristezza della sua povera esistenza; ma lui, Massimiliano, non sembrava davvero nuovo a certe esperienze.
“Entriamo qui”, una casa occupata, una stanza con poster di Jimi Hendrix, Pink Floyd, un narghilè ancora accesso lasciato da frettolosi occupanti non dissimili da loro.
Due tiri condivisi di quel Libano non troppo buono, poi a ribaciarsi, contro il muro Massimiliano con una mano la stringe, con l’altra si sbottona i pantaloni , poi le alza la gonna di quel vestito lungo a fiori, scosta gli slip ed entra deciso, intontimento, un po’ di fastidio per la Pussy non ancora umida, colpi secchi.
Poi la gira, la ragazza matura in balia di lui, le dice di piegarsi un poco e di appoggiarsi con le mani al muro.

Secco entra nello sfintere, due colpi e “Shit sono già venuto”, dolore di lei e angoscia perché stanno facendo tardi.
Lui esce si riassetta, lei non sa con cosa pulirsi e usa le mutandine.
La scopata, consumata in fretta in una cameretta rimediata, sempre tentando di non farsi scappare la benedetta underground, non fu all’altezza: ne uscirono entrambi delusi. E la vecchia ragazza infelice dovette pure sorbirsi la sfuriata dell’amica per l’underground irrimediabilmente chiusa..