Il pomolo del letto

La giornata inizia come sempre, con quel peso umido tra le cosce che Monica si porta addosso da mesi, da quando ha scoperto quanto fosse facile, quanto fosse necessario. Il corpo le brucia anche adesso, mentre cammina lungo il corridoio della facoltà, lo zaino che le sbatte ritmicamente contro la schiena a ogni passo, le chiappe sode che si stringono involontariamente ogni volta che incrocia uno sguardo maschile troppo insistente. Non è colpa loro, in fondo. È colpa della sua testa, di quel groviglio di bisogno che le riempie il cranio e trasforma ogni sfioramento accidentale in un invito, ogni occhiata in una promessa di penetrazione.

L’aula magna è semivuota, come sempre il pomeriggio del giovedì. Il professore di Diritto Privato dronella sulla servitù prediali, la voce monotona che si fonde con il ronzio ipnotico del proiettore. Monica si è piazzata in terza fila, strategicamente nella penombra che la nasconde quasi del tutto alla vista dei compagni. Le sue dita tamburellano nervosamente sul banco di formica, ma non sta prendendo appunti. Sta contando i secondi tra un’ondata di calore e l’altra. Dieci. Quindici. Ventitré. Le mutandine di cotone bianco—quelle che ha indossato stamattina con un gesto quasi innocente, pulite, fresche di bucato—sono già umide, appiccicate alla fessura bollente tra le gambe. Si incrocia le cosce con forza, stringe i muscoli femorali fino a farli tremare, ma è peggio. Il tessuto fradicio si incolla alle grandi labbra, ogni micromovimento le ricorda quanto sia gonfia, quanto sia vuota e bisognosa di essere riempita.

Il cellulare vibra all’improvviso nella tasca posteriore dei jeans, una scossa elettrica contro la natica sinistra. Un messaggio di Ilaria, la sua migliore amica, la complice di ogni trasgressione. Monica lo legge con il cuore che accelera.

«Stasera? Ho trovato un video nuovo. Quello con le due che si scambiano lo strapon. Quella bionda sembra te.»

Monica trattiene un gemito strozzato, le dita che tremano sullo schermo. Le immagini le invadono la mente come un virus: corpi sudati che si intrecciano, lingue che si immergono in fiche aperte, lo strapon nero che scivola dentro un buco lucido e tremante, poi il cambio, la bionda che prende il controllo e incula l’altra con spinte feroci. Il solo pensiero le fa contrarre lo stomaco e le strappa un respiro affannoso. Risponde con un «Sì, cazzo, sì» frettoloso, poi spegne il telefono prima che la tentazione di aprire Pornhub qui, tra i banchi universitari, diventi troppo forte e le faccia compiere un gesto irrimediabile.

Il professore chiude la lezione con un sospiro stanco. Monica scatta in piedi come una molla, lo zaino che le penzola da una spalla, il corpo che le urla di trovare un posto, subito, un luogo dove poter liberare tutta quella pressione. I bagni della facoltà sono il suo rifugio sacro, la terza cabina in fondo, quella con la serratura ancora funzionante, è il suo altare personale. La raggiunge a passi rapidi, il cuore in gola, la porta che si richiude alle sue spalle con un click metallico rassicurante. La schiena preme contro il legno freddo, il respiro già affannoso, le mani che corrono alla cintura. Non ha tempo per spogliarsi completamente. Si siede sul water chiuso, le ginocchia che si divaricano automaticamente, le dita che già scivolano sotto l’elastico degli slip. Il primo tocco è elettrico—le piccole labbra sono tumide, spalancate come petali di una rosa carnivora, il clitoride un pulsante duro e scivoloso sotto le dita bagnate di succhi. Chiude gli occhi, la testa che cade all’indietro contro la porta con un tonfo sordo. Immaginati Ilaria. Le labbra carnose dell’amica, il modo in cui si morde il labbro inferiore quando è eccitata fino a farlo diventare rosso come una ciliegia, il seno enorme, quarta coppa, che ondeggia pesante ogni volta che si china su di lei. Immaginati mentre le allarghi le cosce paffute, mentre le infili lo strapon, mentre la senti gemere con quella voce roca, mentre le sue grandi labbra della fica, carnose e pronunciate, si aprono per accoglierti, mentre il suo clitoride sporge come un piccolo cazzo e tu lo lecchi—

Un rumore improvviso di passi nel corridoio. Monica si blocca di colpo, il corpo teso come una corda di violino, le dita ancora affondate nella fica bagnata. Le voci delle compagne di corso si avvicinano, risate leggere, il ticchettio dei tacchi sul linoleum lucido. «Dai, Monica, usciamo?» «Monica, sei qui?» La riconoscono, la cercano, ignare di ciò che sta accadendo a pochi metri di distanza. Monica respira dal naso, lenta, trattenendo un gemito, il petto che si alza e si abbassa sotto la maglietta. Aspetta che le voci si allontanino, che il silenzio torni a regnare tra le piastrelle bianche. Poi, quando il pericolo è passato, ricomincia con rinnovata ferocia. Due dita affondano dentro la fica, il medio e l’anulare, mentre il pollice strofina il clitoride in cerchi stretti e velocissimi. Il piacere sale come una marea inarrestabile, le fa serrare i denti fino a farli scricchiolare, le fa inarcare la schiena fino a staccare le scapole dalla porta. Viene in un silenzio rotto solo da un sibilo, le cosce che tremano violentemente, i succhi che schizzano sulle dita, sulla mano, gocciolando copiosi sul water chiuso. Un orgasmo veloce, necessario, ma non abbastanza. Mai abbastanza, si ripete mentre si pulisce frettolosamente con la carta igienica, il respiro ancora irregolare. La fica le duole, ancora gonfia e insoddisfatta, come se avesse appena stuzzicato un appetito che adesso ruggisce più forte di prima.

Il pullman è quasi vuoto quando finalmente sale per il viaggio di ritorno. Monica sceglie il sedile in fondo, quello solitario vicino al finestrino, le gambe subito accavallate in una morsa, lo zaino strategicamente posato in grembo a nascondere le mani che non stanno ferme. Il motore diesel romba con una vibrazione profonda che le sale lungo la spina dorsale, diretta dritta tra le gambe, come un grosso vibratore che le massaggia il perineo. Chiude gli occhi e si lascia andare alla fantasia: immagina le dita tozze di Ilaria al posto delle sue, più spesse, più esperte. Immagina la lingua dell’amica—quella lingua che ha visto fare cose incredibili nei video porno—che le lecca le grandi labbra della fica, lenta, insistente, partendo dall’ano fino al clitoride, mentre lei si dimena sul sedile di plastica, le mutandine ormai un ricordo bagnato in fondo alla borsa. La mano si muove da sola, l’indice che disegna cerchi pigri sul pube attraverso i jeans, il palmo che preme forte contro il monte di Venere. Se solo fossimo a casa, pensa, le farei provare lo scissoring, come abbiamo visto fare su Pornhub, con le nostre fiche che si sfregano, il suo clitoride grosso contro il mio, le sue labbra carnose che mi avvolgono tutta. La sola idea le fa emettere un piccolo gemito, che maschera con un colpo di tosse.

«Signorina, è la sua fermata.»

Apre gli occhi di scatto, come se l’avessero sorpresa a rubare. L’autista la fissa dallo specchietto retrovisore, un sopracciglio alzato in un’espressione che è un misto di rimprovero e compiacimento. Monica arrossisce violentemente, si alza in fretta, lo zaino che le scivola dalla spalla in una goffa coreografia di imbarazzo. Mentre scende i gradini, sente lo sguardo dell’uomo sulla schiena, sulle cosce strette nei jeans attillati, sul culo sodo che ondeggia a ogni passo. Sapeva. Sapeva esattamente cosa stava facendo. E la cosa, invece di mortificarla, le fa contrarre di nuovo la fica, umida e dolorante, e un sorriso sottile le increspa le labbra.

La palestra è l’ultima tappa prima di casa, un rituale di purificazione che oggi si trasforma in un’altra occasione di tortura. Monica si cambia nello spogliatoio affollato, il reggiseno sportivo che le schiaccia i seni pieni—una terza abbondante, soda e alta nonostante la taglia—e il leggings nero aderente che le modella il culo e la fica come una seconda pelle lucida. Sa che gli uomini la guardano. Sa che alcuni si fermano a fissarle il sedere quando passa davanti agli attrezzi, che altri abbassano lo sguardo solo quando lei li incrocia, colti in flagrante con la lingua tra i denti. Oggi non le importa. Oggi vuole che la guardino, vuole sentirsi desiderata, vuole che i loro occhi le penetrino i vestiti e le vedano l’anima, o meglio, la fica bagnata.

Sale sul tapis roulant, imposta una velocità di corsa media, le cuffie alle orecchie da cui esce una musica martellante, il basso profondo che le vibra nelle ossa, nel clitoride, come un dito invisibile che la stimola a ogni battito. Ogni passo è una frizione deliberata: le grandi labbra della fica che si sfiorano tra loro, il tessuto del leggings che le strofina appena con l’attrito del movimento. Chiude gli occhi e si lascia trasportare: immagina di essere nuda sulla pedana, immagina che siano mani al posto della stoffa, mani maschili e femminili, dita che la penetrano mentre corre, che la tengono aperta, esposta a tutti gli sguardi della palestra. Una dea sudata, scopata sul tapis roulant, pensa, e il respiro le si fa più affannoso.

Quando apre gli occhi, c’è lui. Quello biondo, con le spalle larghe come un armadio e le braccia coperte di venature bluastre che sporgono dalla canottiera. È in piedi vicino al tapis roulant, un asciugamano gettato con noncuranza sulla spalla, lo sguardo fisso sul suo corpo come se fosse l’unica cosa al mondo. Non si nasconde, non abbassa gli occhi nemmeno quando lei lo fissa a sua volta, le labbra leggermente dischiuse, il respiro caldo che le esce a bocca aperta.

«Ti piace guardare?» gli chiede a bruciapelo, la voce più roca del previsto, carica di una sfida sessuale.

Lui sorride, lento, un sorriso che le arriva dritto all’inguine. «Sì, un cazzo.» La volgarità della risposta la fa ridere, un suono basso e gutturale.

Monica non risponde a parole. Si lecca le labbra con ostentazione, poi aumenta la velocità del tapis roulant, i seni che iniziano a sobbalzare sotto il reggiseno sportivo. Sente lo sguardo dell’uomo su di sé, pesante come un macigno, mentre le cosce si stringono e si rilasciano, mentre il sudore le cola lungo la schiena, lungo il solco profondo tra i seni. Potrebbe fermarsi. Potrebbe dirgli di avvicinarsi. Potrebbe trascinarlo nello spogliatoio e farsi scopare fino a perdere i sensi. Ma non lo fa. Perché sa che, se lo facesse, non si fermerebbe a un bacio, non si limiterebbe a una mano infilata sotto il leggings. E Monica oggi ha bisogno di qualcosa di più intimo, di qualcosa che la riempia fino in fondo, che la faccia urlare fino a far tremare i muri. Ha bisogno di tornare a casa, di chiudersi nella sua camera con la sua rivista e con gli oggetti che solo lei conosce.

La porta di casa scricchiola quando la apre, lo stesso rumore di sempre, familiare. L’odore del ragù della mamma le avvolge le narici, denso, caldo, un abbraccio olfattivo che normalmente la farebbe correre in cucina. Oggi invece le dà quasi fastidio, perché il suo corpo non vuole cibo, vuole sesso, vuole penetrazione, vuole un orgasmo che le spappoli il cervello.

«Monica, sei tornata! Il pranzo è pronto, ho fatto le tue lasagne preferite!» La voce della mamma arriva dalla cucina, allegra, inconsapevole.

Monica si ferma nell’ingresso, le gambe che tremano per lo sforzo di trattenersi. «Non ho fame, mamma» mente, la voce che le esce strozzata. «Ho un mal di testa tremendo. Vado in camera a sdraiarmi un po’.»

La mamma si affaccia dalla porta della cucina, il mestolo ancora in mano, gli occhi scuri che scrutano il viso della figlia con un’intensità che mette a disagio. Sa. Sa sempre quando Monica mente, quando il suo corpo è in preda a quella febbre che la consuma. Le sue iridi si soffermano sulle guance arrossate, sul respiro affannoso, sul modo in cui le dita tormentano la cinghia dello zaino. Ma non dice nulla. Si limita a un cenno del capo, un sorriso tirato che non raggiunge gli occhi, un sorriso che cela qualcosa di oscuro. «Va bene, tesoro. Se cambi idea, chiamami. Io sono qui.» La frase suona ambigua, carica di un sottotesto che Monica non ha la forza di decifrare in questo momento.

Monica sale le scale di corsa, i piedi scalzi che non fanno rumore sui gradini di legno. La sua camera è in fondo al corridoio, la porta chiusa, il letto ancora disfatto dalla mattina, con le lenzuola aggrovigliate. Si butta dentro come un animale in fuga, la serratura che scatta alle sue spalle con un clack definitivo.

Finalmente. Sola.

Si toglie la felpa in un gesto solo, la lascia cadere a terra senza curarsene. Il reggiseno sportivo segue, sganciato con un gesto esperto, i seni che rimbalzano liberi, finalmente liberi, i capezzoli già duri, scuri, turgidi, che puntano verso l’alto come due piccole punte di freccia. Si sfila i leggings, le mutandine—Dio, sono fradice, completamente zuppe, pesanti di succhi—e rimane nuda, il corpo che luccica di sudore, la fica che pulsa, visibilmente aperta, le piccole labbra che sporgono dalle grandi come un bocciolo carnoso, completamente bagnate, i succhi che colano lentamente lungo l’interno coscia.

Si guarda allo specchio a figura intera appeso alla parete. Una dea, pensa. Una puttana in calore, ma una dea. Alta, un metro e settantacinque di gambe lunghe e affusolate, la pelle di un bianco lattea che contrasta violentemente con i capezzoli rosa scuro, quasi violacei per l’eccitazione. Il pube completamente rasato mette in mostra ogni dettaglio della sua fica: le grandi labbra carnose, simmetriche, le piccole labbra che spuntano come un fiore rosso, il clitoride già eretto, visibile sotto il cappuccio. I capelli biondi, lunghi fino alle scapole, le incorniciano il viso sudato, gli occhi azzurri che brillano di una fame famelica, una fame che non si placa mai, che la divora da dentro.

Si avvicina al comodino, apre il cassetto con un gesto che è ormai un rituale. La rivista è lì, nascosta con cura sotto i quaderni universitari: «Lesbo Erotica», la copertina consumata dalle dita sudaticce, le pagine che si aprono automaticamente al punto preferito. La foto è un pugno nello stomaco ogni volta: due donne, una bionda come lei, l’altra moretta, con le gambe spalancate a formare una X, una che penetra l’altra con uno strapon nero, enorme, venoso, così realistico che sembra un vero cazzo. La bionda ha la testa rovesciata all’indietro, la bocca aperta in un urlo muto di estasi, le dita che si affondano nei seni della compagna mentre viene riempita fino all’inverosimile.

Monica si morde il labbro inferiore fino a sentire il sapore del sangue. Voglio quello. Voglio essere quella. Voglio sentire un cazzo, vero o finto, che mi sfonda la cervice. Lo voglio ora.

Si butta sul letto, a pancia in giù, il culo sollevato in aria, le gambe divaricate al massimo. La rivista è aperta davanti a lei, le foto che le bruciano la retina, che le stampano immagini nella mente. Si strofina contro il cuscino, il bacino che si muove avanti e indietro con un movimento istintivo, primordiale. La fica scivola sul cotone ruvido, bagnandolo all’istante, i succhi che impregnano la federa. Sì. Così. Più forte. Il clitoride sfrega contro le cuciture del cuscino, il piacere che sale, che si accumula. Geme, il viso affondato nel materasso, il bacino che accelera. Ma no. Non basta. Mai abbastanza. Si ferma di colpo, ansimante, il corpo che trema per lo sforzo, la fica che pulsa dolorosamente, vuota. Ho bisogno di qualcosa dentro. Ho bisogno di essere riempita.

Guarda il letto con occhi selvaggi. La testiera in ferro battuto. Il pomolo di metallo, lucido, spesso come un pollice maschio, forse di più, con la base arrotondata che sporge dal legno scuro. Il respiro le si blocca in gola per un secondo. No. Non ci ho mai pensato. Non l’ho mai fatto. È troppo... è pericoloso. Ma il suo corpo sì. La fica le pulsa, vuota, disperata, e manda una scarica di piacere anticipatorio che le fa contrarre lo stomaco. Cazzo, sì. Lo voglio. Lo voglio adesso.

Si lecca le labbra, poi striscia sul letto come una pantera, le ginocchia che affondano nel materasso, le mani che stringono il pomolo freddo. È liscio, perfettamente levigato, gelido sotto le dita. Lo accarezza come fosse un amante, lo stringe, lo valuta. Entrerà. Deve entrare. Si china, la lingua che esce dalle labbra, e lo lecca. Una passata lenta, dalla base fino alla punta arrotondata, assaporando il metallo freddo, immaginando quanto sarà diverso quando sarà caldo del suo corpo, quando sarà dentro di lei. Un brivido le corre lungo la schiena. Porca puttana, sto leccando un pomolo del letto. E mi eccita da morire. Lo lecca di nuovo, più lentamente, con la punta della lingua, poi lo prende in bocca, lo succhia come se fosse un cazzo vero, gli occhi chiusi, la mente che proietta l’immagine di una donna che la guarda fare questo, di Ilaria che la guarda e si tocca. La saliva cola sul metallo, lo rende lucido e scivoloso.

Adesso. Si sistema a cavallo del letto, una gamba a destra e una a sinistra, il pomolo proprio sotto l’apertura della fica. Si solleva sulle ginocchia, lo afferra con una mano, lo guida verso l’ingresso. La punta fredda tocca le piccole labbra, e un gemito le sfugge. È stretto. Cazzo, è così stretto. Ma è bagnata, inondata, i succhi che colano copiosi lungo le cosce. Spinge con il bacino, con cautela.

«Aah—! Cazzo sì!»

Il metallo entra, lento, implacabile, allargando le pareti vaginali come mai prima. Le piccole labbra si aprono per accoglierlo, il clitoride che sfiora la superficie gelida. Dio, sì. È pieno. È dentro. Non come le dita, non come i giocattoli di gomma morbida che ha provato. Questo è duro. Questo è reale. Questo è un freddo che diventa calore mentre la fica lo inghiotte. Si abbassa di più, centimetro dopo centimetro, fino a quando non lo sente toccare un punto profondo, un ostacolo dolente che le mozza il respiro. La cervice. Un dolore sordo, acuto, che si mescola al piacere in un cocktail esplosivo, che la fa gemere forte, le unghie che affondano nel materasso. «Cazzo… cazzo, cazzo, cazzo, mi sfondi—»

Comincia a muoversi. Su e giù. Ogni spinta verso il basso le fa sbattere il corpo contro la base del pomolo, il clitoride schiacciato contro il metallo. Ogni risalita le fa sentire il vuoto per un secondo straziante, prima che il pomolo riempia di nuovo, più a fondo, più forte, con un movimento che impara a controllare. Il letto scricchiola violentemente sotto di lei, i seni che ondeggiano avanti e indietro, i capezzoli duri come sassi che sfiorano il materasso a ogni affondo.

«Sì! Così! Fottimi, cazzo, fottimi—!»

Le parole escono da sole, sporche, disperate, un flusso di coscienza osceno. Si aggrappa alla testiera con entrambe le mani, le nocche bianche per la presa, il corpo che si arcuata all’indietro mentre aumenta il ritmo, sempre più veloce, sempre più furioso. Il pomolo scivola dentro e fuori con un squelch umido e osceno, i succhi che schizzano a ogni movimento, che le colano abbondanti sulle cosce, sul letto, che impregnano l’aria di un odore muschiato di sesso. Il piacere è una lama che le taglia il basso ventre, acuto, insopportabile, che sale lungo la spina dorsale fino a farle esplodere la testa.

Il suo volto è una maschera di pura estasi sofferente: gli occhi sono rovesciati all’indietro, mostrando solo il bianco, la bocca è spalancata in un urlo continuo, la bava che le cola dall’angolo delle labbra. Le lacrime iniziano a scivolarle lungo le guance, non per il dolore, ma per l’intensità del piacere, qualcosa di così potente da essere insostenibile. «Sto per—sto per veni—AH! AH! AH!»

L’orgasmo la colpisce come un camion. Non è un’onda. È un terremoto che la scuote dalle fondamenta. La fica si contrae violentemente intorno al metallo, stringendolo in una morsa ritmica, mungendolo come se fosse un cazzo vero che deve spremere fino all’ultima goccia di sperma. I succhi schizzano fuori in fiotti caldi e copiosi, una vera e propria sborrata femminile che le bagna le cosce, il materasso, che schizza fin sulla testiera. Urla a squarciagola, le unghie che strappano il lenzuolo, la schiena inarcata in un arco impossibile, i seni che rimbalzano selvaggiamente. «CAZZO! CAZZO! CAZZO! STO SBORRANDO! STO SBORRANDO COME UNA PUTTANA!»

Non si ferma. Non può. Il corpo le appartiene a malapena, i fianchi che si muovono da soli, il pomolo che continua a martellarle la cervice, a farle vedere le stelle, a prolungare l’orgasmo in un loop infinito di piacere e dolore. «Ancora! Ancora! Ancora!» geme, la voce rotta, le lacrime che le solcano il viso. Continua a cavalcare il pomolo come una forsennata, il bacino che sbatte contro la testiera, la fica che non smette di contrarsi e spruzzare liquidi.

Poi, finalmente, il corpo le cede. Le braccia non la reggono più, la forza l’abbandona, e crolla in avanti, la faccia che si schiaccia contro il materasso fradicio, il respiro che esce in rantoli affannosi. Il pomolo è ancora conficcato dentro di lei, la fica che pulsa, che gocciola, che brucia in un post-orgasmo doloroso e meraviglioso. Singhiozza, le lacrime miste a bava, il corpo scosso da piccoli tremiti. È così persa nella sua beatitudine che non sente nulla. Non sente la porta che si apre con un lieve cigolio.

«Monica?»

La voce della mamma è un colpo di frusta gelido.

Monica solleva la testa di scatto, un movimento fulmineo che le fa girare la testa. Gli occhi sbarrati, la bocca ancora aperta in un gemito interrotto, la visione offuscata dalle lacrime. La mamma è lì, sulla soglia, la mano ancora sulla maniglia, la vestaglia di seta leggermente aperta sul davanti. I suoi occhi, quegli stessi occhi scuri e penetranti, scendono lungo il corpo della figlia in un’ispezione lenta, quasi clinica: i seni nudi e sudati, i capezzoli ancora turgidi, il ventre che si alza e si abbassa affannosamente, le gambe aperte e tremanti. E poi, il dettaglio osceno: il pomolo del letto che sporge ancora dalla fica gonfia e arrossata, i succhi che colano lenti lungo le cosce, sul lenzuolo completamente zuppo.

«Mamma…» sussurra Monica, la voce rotta, un misto di terrore e vergogna.

La mamma non si muove. Non urla. Non si copre gli occhi. Non sviene per lo shock. Rimane lì, immobile, a guardare. I suoi occhi sono fissi sul punto di congiunzione tra il corpo della figlia e l’oggetto metallico, e il suo respiro si fa più pesante. Le sue narici fremono, come se stesse annusando l’odore del sesso che impregna la stanza. Monica, paralizzata, segue il suo sguardo e vede un dettaglio che le mozza il fiato: sotto la vestaglia aperta, la camicia da notte della mamma è sollevata, e la sua mano è infilata tra le cosce. Le dita si muovono con un ritmo lento, circolare, sotto il tessuto leggero. Il movimento è inconfondibile. La mamma si sta toccando. Anche lei è bagnata, pensa Monica in un lampo di lucida follia. Anche lei sta venendo. I loro occhi si incontrano, e in quello sguardo non c’è disgusto, non c’è orrore. C’è una scintilla di comprensione, di complicità oscura, di un desiderio che forse, si scopre ora, scorre nel sangue di entrambe. La mamma non dice una parola, ma le sue dita accelerano sotto la stoffa, e un gemito soffocato le esce dalle labbra. Il finale è aperto, sospeso in un istante di pura, conturbante rivelazione, con la figlia nuda e sfinita sul letto e la madre in piedi sulla porta, persa nel proprio piacere proibito.