Storie di R. Capitolo 14 - L'anniversario

Capitolo 3 - Per uscire scelsi io.
Un vestito nero, corto, di tessuto fluido che mi arrivava a metà coscia e si muoveva a ogni passo. Spalline sottili, scollatura a V che lasciava vedere il seno senza mostrarlo tutto. Niente reggiseno: solo un paio di coppe adesive che tenevano appena. Sotto, una perizoma di pizzo nera, un filo. Autoreggenti scure, cucitura dietro. Tacchi. Il profumo sul collo e, più in basso, tra i seni. Fatou mi guardò dalle scale e non disse niente. Si limitò a prendermi la mano e a farmi salire in macchina.
Partimmo verso il ristorante che aveva indicato la padrona di casa. La strada era buia, i finestrini chiusi. Io non aspettai il locale. Appena uscimmo dal cancello mi piegai sul suo inguine, aprii i jeans e tirai fuori quel cazzo che la poco prima mi aveva devastato il culo. Era già duro. Lo presi in bocca così, curva sul sedile, una mano sull’asta e le labbra sulla corona. Sapeva di pelle pulita e di uomo. Lo succhiai a fondo, senza eleganza, sentendo la vena del dorso sotto la lingua e i coglioni caldi nel palmo. Fatou guidava con una mano sola. L’altra mi teneva la testa.
«Non fermarti.»
Non mi fermai. Quando lo sentii gonfiarsi gli strinsi le labbra sotto il glande e succhiai. Lo schizzo arrivò violento, denso, caldo, così tanto che mi riempì la bocca in un colpo solo e una parte mi scivolò fuori dalla bocca andandosi a posare sull'inguine di Fatou. Deglutii. Ne restava ancora. Lo pulii con la lingua, lenta, e mi rialzai con gli occhi lucidi.
«L’aperitivo analcolico», dissi.
Fatou rise basso e si rimise il cazzo dentro i jeans, ancora umido.
Il locale era piccolo, luci basse, tovaglie chiare. Ci fecero accomodare in un tavolo laterale. Io mi sedetti con le ginocchia strette, la perizoma già fradicio, il sapore di lui ancora in gola. Ordinammo. Fatou parlava con quell’accento che in spiaggia mi aveva fatta stare a sentire anche senza capire l’argomento. Io annuivo e sentivo solo il pulsare tra le gambe.
A un certo punto si alzò.
«Amore, vado in bagno »
Tornò dopo pochi minuti. Si chinò verso di me, le labbra vicino all’orecchio, come in cucina in precedenza.
«Vai anche tu. Quello per i disabili. È in fondo. Chiudi a chiave.»
Mi alzai. Il vestito mi sfiorava le cosce. Il corridoio era stretto. La porta larga, il pittogramma, lo spazio dentro più grande di un bagno normale: maniglioni, lavandino basso, un wc, odore di sapone e di pavimento bagnato. Entrai. Chiuse lui, un attimo dopo. La serratura scattò.
Non perdemmo tempo. Fatou mi piegò in avanti, le mani sul lavandino. Mi alzò il vestito sulla schiena, mi spostò il filo della perizoma e mi mise due dita nella figa. Ero già aperta. Le dita uscirono lucide. Poi sentii il cazzo. Lo spinse in figa fino in fondo, un colpo solo, e io morsì il labbro per non fare rumore. Mi scopò così, in piedi, guardandomi nello specchio: il viso rosso, i seni che si muovevano, lui dietro, nero, i jeans a metà coscia. Ogni spinta mi faceva battere le cosce contro il ceramica.
Uscì. Mi aprì le chiappe con i palmi. Il glande premette sull’ano e l’anello, cedette come mai era successo prima. Il cazzo mi riempì il culo mentre io tenevo i maniglioni. Il bruciore durò un attimo. Poi restò solo la pienezza, il rumore umido, il rischio che qualcuno bussasse. Mi inculò a fondo, una mano sui capelli, l’altra sul fianco.
«Adesso la figa», disse.
Mi girò, mi sollevò e mi mise a cavalcioni, la schiena al muro, una gamba piegata. Rientrò nella fica. Stavolta non uscì più. Mi fotteva in piedi, il vestito ammucchiatò tra noi, la perizoma spostata di lato, e io sentivo la cappella battere in fondo, contro l’utero, come in cabina. Quando si irrigidì lo strinsi con le gambe.
«Dentro», sussurrai. «Sborrami in utero.»
Lo fece. Lo sentii pulsare. Lo sperma arrivò a ondate, caldo, denso, che mi riempiva e restava lì, premuto dal cazzo che non si sfilava. Restammo fermi. Respiravo contro il suo collo. Poi lui uscì piano e una parte del seme colò lungo la coscia, calda, vischiosa, fino all’autoreggente.
Mi sistemò il vestito. Io pulii tra le gambe con della carta, poco, abbastanza da non gocciolare in sala e abbastanza poco da sentirlo ancora dentro. Aprii la porta. Il corridoio era vuoto. Tornammo al tavolo come se fossimo andati solo in bagno. Cenammo come due innamorati, gli occhi di uno su quelli dell'altra, tutta la cena.
Il dessert arrivò. Una cosa al cioccolato, due cucchiaini. Fatou non lo toccò. Passò la mano sotto la tovaglia, sotto il vestito, sotto il filo. Le dita mi trovarono la figa ancora aperta, ancora sporca. Le affondò. Le ruotò. Le ritirò lucide di sborra e di me e me le portò alla bocca.
«Lecca.»
Le succhiai. Il sapore era il suo e il mio insieme, salato, amaro, caldo. Lui mi guardava mentre lo facevo, calmo, come se mi avesse offerto soltanto il cucchiaino.
«A casa», disse, «il dessert te lo do io. Ricco di sborra. Tutta quella che vuoi.»
Posai il tovagliolo. Le ginocchia mi battevano sotto il tavolo. Non vedevo l’ora di rientrare. Non vedevo l’ora della macchina, del cancello, delle scale, del letto. Quattro anni di matrimonio e io che tornavo a casa con il culo usato, la figa piena e le dita di Fatou ancora sul palato.
Chiese il conto.
Io ero già in piedi.