Il samurai

Avviso a chi legge
Il seguente racconto si muove tra le pieghe oscure e spietate del Giappone feudale, esplorando la psicologia di un guerriero segnato dalla violenza, dalla guerra e dalla dura realtà del codice dei samurai.

La pioggia sottile e battente della stagione dei monsoni flagellava implacabile le terre impervie e desolate della provincia di Echigo, scivolando con un fruscio costante e monotono sui tetti di paglia annerita e fango del piccolo tempio buddista abbandonato.
Un tempo rifugio sacro di monaci erranti dediti alla preghiera e alla meditazione, quel luogo era ora ridotto a muto e spettrale testimone del degrado e della rovina portati dalle interminabili guerre civili dell'era Sengoku, l'epoca in cui il Giappone era dilaniato da lotte intestine tra i vari signori della guerra, i daimyo.
L'aria all'interno era densa, pesante, satura dell'odore acre e persistente dell'incenso ormai consumato da mesi, mescolato indissolubilmente all'umidità della terra bagnata, al muschio marcescente e al freddo metallico delle armi da taglio e delle lame lasciate incustodite.
Fuori, la sagoma cupa, contorta e millenaria dei pini nani si stagliava minacciosa contro un cielo plumbeo, completamente privo di qualsiasi luce, un sudario grigio cenere che soffocava l'intero paesaggio del Giappone medievale, avvolgendolo in un'atmosfera di perenne e soffocante attesa. All'interno, seduto in posizione di perfetto e rigoroso seiza, le ginocchia piegate simmetricamente e dolorosamente sotto il corpo, il dorso dei piedi perfettamente aderente al tatami consunto dal tempo, la schiena dritta come una lama d'acciaio appena estratta dalla forgia, c'era Kenji.
Kenji non era un semplice servitore legato a un daimyo locale, né un comune soldato di leva costretto a combattere con una picca rudimentale o un arco per racimolare un pugno di riso.
Era un'istituzione vivente di morte, una leggenda nera che aveva attraversato le province devastate dalle battaglie, insanguinando la propria lama in innumerevoli duelli all'ultimo sangue.
La sua armatura tradizionale, una complessa e raffinata struttura di piastre laccate di nero lucido e lamine d'acciaio legate tra loro da robusti e intricati lacci di seta scarlatta, mostrava i segni evidenti, quasi grotteschi, di una sopravvivenza brutale: ammaccature profonde provocate da colpi devastanti di kanabo, la pesante clava ferrata usata dai guerrieri più feroci, tagli netti e obliqui inferti da spade nemiche di pregevole fattura, e macchie brune e stratificate di sangue rappreso che il tempo e la rugiada non erano mai riusciti a cancellare del tutto dalla superficie.
Sotto l'armatura pesante, indossava un kimono di cotone grezzo, sopra il quale drappeggiava una veste di broccato logorata dai lunghi viaggi e dalle intemperie.
Kenji non conosceva la pietà, né l'esitazione, concetti che per la sua mente rigida erano considerati debolezza pura, assolutamente incompatibili con la spietata selezione naturale del campo di battaglia e con i rigidi dettami del bushido interpretati nella loro forma più intransigente.
Per lui, il mondo si divideva in due categorie nette, senza sfumature intermedie: i tagliatori e i tagliati.
E lui, attraverso la pratica ossessiva e quotidiana della via della spada era sempre stato e sempre sarebbe stato il primo.
Le sue mani, enormi, ruvide, segnate da cicatrici profonde e biancastre e calli spessi come corazza, stringevano lentamente i bordi del proprio abito con una forza tale da far sbiancare le nocche.
La luce tremolante, fioca e giallognola di una singola candela di sego proiettava ombre lunghe, danzanti e distorte sulle pareti fragili di carta di riso, illuminando la maschera impassibile, quasi statuaria, del suo volto scavato dalla fatica.
Nessuno avrebbe mai potuto immaginare, osservando quella rigida disciplina esteriore che rifletteva la severità inflessibile del codice d'onore dei samurai, la tempesta di pensieri oscuri, di ricordi cruenti e di sensazioni viscerali che lo agitava nel profondo della notte, quando il mondo taceva e rimaneva solo il ticchettio della pioggia a scandire il ritmo del suo isolamento.
Il silenzio della notte era rotto unicamente dal ticchettio regolare, ipnotico e cadenzato delle gocce d'acqua che filtravano inesorabilmente dal tetto di tegole sconnesse, cadendo pesantemente sulla pietra fredda del cortile interno.
Per Kenji, il silenzio non era mai vuoto o pacifico: era il palcoscenico esclusivo in cui la sua mente tenebrosa riaccendeva, fotogramma dopo fotogramma, il film crudele e affascinante di ciò che era accaduto durante il giorno.
Ogni singola vittoria mietuta tra la polvere e il fango non rappresentava soltanto un trofeo politico, l'adempimento formale di un contratto di sangue o il rispetto esteriore del codice dei samurai.
Per lui, il vero trionfo iniziava quando il sole calava e lui poteva chiudere gli occhi per rivivere, con un'intensità febbrile e totalizzante, l'esatto istante della carne che si arrende.
La memoria dei suoi duelli si trasformava in un balsamo intenso e segreto: ripensava al guizzo di terrore negli occhi dei suoi rivali, alla tensione vibrante dei loro muscoli sotto la stoffa prima che la sua katana, una magnifica lama forgiata dai maestri della leggendaria scuola Bizen, ripiegata migliaia di volte nel fuoco della forgia, affondasse netta e impietosa.
Mentre la notte avanzava implacabile, Kenji si abbandonava completamente a questo turbine di ricordi macabri e visceralmente intensi.
Le immagini delle sue uccisioni scorrevano nella sua mente come un contatto totalizzante e irresistibile: ricordava il calore denso, pulsante e viscido del sangue che gli imbrattava le mani calde, il tonfo sordo dei corpi che crollavano ai suoi piedi in una sottomissione assoluta, irreversibile, esattamente come prevedeva la spietata legge delle province in guerra.
In quelle ore di solitudine, il confine tra la violenza tagliente della lama e il brivido interiore dei sensi si dissolveva del tutto in un'unica, profonda estasi mentale.
Richiamando alla memoria ogni dettaglio di quei duelli, un brivido caldo, denso di una tensione oscura, partiva dalla base della sua spina dorsale per irradiarsi in tutto il corpo.
Le sue mani callose stringevano la sua virilità, accarezzandola con la stessa bramosia con cui aveva stretto la vita dei suoi nemici nell'attimo fatale.
Nelle lunghe ore notturne, abbandonato alla penombra del tempio, cercava il rilascio di quella pressione accumulata attraverso un rituale solitario di intensa concentrazione, toccando e massimizzando le sensazioni del proprio corpo stanco, lasciandosi pervadere da un piacere fisico profondo e autoindotto che traeva vigore esclusivamente dal ricordo dei duelli vinti e dalla potenza della sua ascesa guerriera.
Respirava a fondo l'odore immaginario del ferro bagnato, della polvere e della pelle scaldata dalla lotta, prigioniero estatico di un appagamento inconfessabile che trovava il suo nutrimento esclusivo nel dominio, nella ferocia e nel ricordo della resa altrui.
All'alba, la pioggia cessò di colpo, lasciando spazio a una nebbia densa, lattiginosa e pesante che si levava dal suolo umido, avvolgendo le pendici boscose della montagna come un sudario bianco e silenzioso.
Kenji si alzò con movimenti fluidi, rigidi e perfettamente controllati, tipici di chi ha trascorso l'intera esistenza con il peso dell'acciaio addosso.
Regolò con cura la cintura di stoffa grezza, infilandovi dentro la sua fedele katana e la spada corta di cortesia, formando il classico daisho che distingueva nettamente la nobiltà guerriera dai comuni mortali e dai contadini, un privilegio concesso per legge esclusivamente ai samurai.
Uscì all'aperto, calpestando l'erba alta, fredda e inzuppata d'acqua.
L'aria mattutina era tagliente come il filo di una lama appena passata sulla pietra pomice.
Sapeva perfettamente che quel giorno non sarebbe trascorso in tranquillità.
La sua fama sinistra di spadaccino implacabile, privo di compassione e di qualsiasi codice morale se non quello della pura e assoluta vittoria, lo precedeva in ogni villaggio e provincia, attirando immancabilmente altri samurai erranti, cercatori di gloria effimera o disperati in cerca di una vendetta impossibile.
Percorse il sentiero sterrato tra le felci bagnate, avanzando con un passo felpato, ma pesante, scandito dal rumore ritmato dei suoi sandali di paglia sul terreno fangoso.
Giunto in una radura isolata, perfettamente circolare, circondata da cedri secolari le cui cime si perdeva completamente nella nebbia lattiginosa, la vide.
Una figura umana, interamente avvolta in un mantello da viaggio pesante, logorato dalle intemperie e intriso di umidità, era immobile al centro esatto della radura.
Indossava un kimono da viaggio di colore scuro, privo degli stemmi araldici dei grandi clan, e portava i capelli raccolti nel tradizionale ciuffo superiore, il chonmage, legato in modo austero, pulito e compatto.
Non emanava la classica arroganza boriosa dei samurai di alto lignaggio, ma una quieta, gelida e assoluta determinazione che fece sussultare per la prima volta, dopo lunghi anni di abitudine alla vittoria, il cuore indurito e cinico di Kenji, risvegliando in lui un'attrazione sottile, magnetica e perversa per quel duello imminente.
«Sei venuto a cercare la tua fine in questo luogo dimenticato dagli dei e dagli uomini?»
domandò Kenji con la sua voce profonda, cavernosa e roca, grattata dal fumo e dal vento, poggiando istintivamente la mano destra callosa e pesante sull'elsa rivestita di vera pelle di squalo della sua spada.
La figura non rispose a parole.
Non vi fu alcun inchino formale di saluto, nessuna offerta di tregua verbale o di presentazione dei rispettivi lignaggi, violando apertamente il galateo tradizionale dei duelli d'onore.
Con un movimento secco, fluido e fulmineo, l'avversario afferrò i bordi del mantello pesante e lo lasciò cadere pesantemente a terra, rivelando la figura incredibilmente sottile, sinuosa e straordinariamente bilanciata sotto il kimono da combattimento.
Contemporaneamente, con la mano destra estrasse una spada dalla lama straordinariamente sottile, dritta e priva delle classiche imperfezioni delle produzioni di massa.
La luce fioca del sole mattutino, filtrando a stento tra i rami fitti dei cedri, riflesse un lampo freddo, quasi azzurrognolo, sull'acciaio perfetto di quell'arma.
Il duello esplose all'istante, senza alcun preavviso, violando ogni regola formale della cortesia e del galateo tra samurai.
Non ci furono sguardi di stima reciproca, né parole di rispetto per l'avversario.
Solo la cruda, disperata e feroce necessità della sopravvivenza in un mondo ostile.
Kenji scattò in avanti con la potenza devastante e inarrestabile di un cinghiale infuriato, portando un fendente verticale dall'alto verso il basso con la sua spada, un attacco che in passato aveva spaccato in due elmi d'acciaio e crani con un solo colpo.
Era una tecnica basata unicamente sulla forza bruta, sulla velocità d'esecuzione e sull'inerzia del massiccio peso corporeo.
Con suo grandissimo stupore, però, la figura schivò il colpo con una rapidità disumana, quasi sovrannaturale, scivolando lateralmente con un movimento fluido, sinuoso e avvolgente che ricordava il vento improvviso tra le canne di bambù.
La battaglia degenerò immediatamente in un corpo a corpo serrato, brutale e intriso di una tensione elettrica profonda, senza un attimo di respiro.
Le lame e le spade cozzavano continuamente con un suono metallico, acuto e lacerante, producendo sciami di scintille bianche che squarciavano la nebbia grigia della radura.
Kenji sferrava colpi pesanti, consecutivi, incessanti con la sua lama, carichi di tutta la sua esperienza sanguinaria e della sua furia omicida, deciso a schiacciare la resistenza di quell'avversario insolito.
Tuttavia, lo spadaccino misterioso possedeva una tecnica radicalmente diversa da quella a cui Kenji era abituato: non cercava lo scontro di forza bruta, ma sfruttava l'energia dell'avversario, deviando i colpi con torsioni morbide del polso e contrattaccando con affondi rapidi come il morso fulmineo di una vipera.
Nel pieno del combattimento, i duellanti si scambiavano sequenze serrate di fendenti e parate ravvicinate.
Kenji sferrò un affondo orizzontale mirato ai fianchi con la sua lama, ma l'avversario rispose con una girata fulminea, la spada che sibilava a pochi centimetri dalla gola di Kenji, costringendolo a un balzo all'indietro.
Nel susseguirsi dei colpi, le lame si incrociavano con forza tale da far vibrare l'aria, mentre entrambi i guerrieri avanzavano e retrocedevano nel fango in una danza mortale di attacchi e contrattacchi, saggiando reciprocamente i limiti della propria resistenza fisica.
Il contatto tra i loro corpi, nei brevi istanti in cui le lame si bloccavano vicinissime e i respiri affannosi si mescolavano nell'aria fredda, generava un attrito sottile, un'energia tesa di ferro e sudore dove ogni schivata e ogni parata somigliavano a una pressione violenta e disperata.
Kenji sentiva il sangue pulsargli nelle tempie, un calore febbrile che saliva dallo stomaco per concentrarsi nei pugni, stringendo l'elsa della sua spada con una bramosia viscerale.
Ogni scatto, ogni frizione di stoffa e ogni scia di sudore condiviso nella mischia accendevano un impulso animalesco, un'eccitazione cieca e prepotente che confondeva la furia omicida con il piacere della conquista fisica.
Il tempo sembrò dilatarsi, rallentare fino a fermarsi del tutto.
Ogni singolo respiro era un calcolo millimetrico e spietato tra la vita e la morte.
Kenji avvertiva la fatica iniziare a bruciare intensamente nei muscoli delle braccia e delle spalle, mentre un rivolo di sangue denso, mescolato a quello di una piccola ferita alla fronte, colava lungo il naso, bruciandogli l'occhio sinistro e offuscandogli parzialmente la vista.
Un lampo d'acciaio freddo e implacabile squarciò la nebbia, eludendo la guardia di Kenji con una velocità che sfidava le leggi stesse del corpo umano.
La lama affilata penetrò con un sibilo sordo attraverso le piastre e la stoffa pesante del suo pettorale, trapassandogli il corpo da parte a parte.
Il rumore sordo dell'impatto e il fruscio viscido del tessuto lacerato rimbombarono nella radura come una condanna inappellabile.
Kenji spalancò gli occhi in un moto di stupore febbrile, le sue ginocchia cedettero di schianto sotto il peso dell'armatura e il guerriero leggendario crollò pesantemente in ginocchio nel fango freddo.
Il respiro gli si spezzò in gola, soffocato da un calore denso e ferroso di sangue che iniziò a traboccare copioso dalle sue labbra, mescolandosi al sudore e alla terra umida.
Mentre le forze lo abbandonavano in un torpore mortale e il gelo gli paralizzava i visceri, Kenji sollevò lo sguardo, spinto da una morbosa e raccapricciante bramosia.
Di fronte a lui, all’avversario si allentarono i lembi del kimono.
Ciò che riempì i suoi ultimi istanti fu una visione agghiacciante e disturbante, una verità che gli rovesciò le budella: il petto nudo della figura, una donna, recava tra i suoi seni, una ferita aperta e sanguinante, un solco viscido e scarlatto di sangue che corrispondeva esattamente al colpo inferto da Kenji con la sua lama in un suo vecchio omicidio.
In quell'istante di lucido sconcerto, la mente del samurai realizzò l'orrore puro di ciò che era stato: tutta la sua vita non era stata che una sequenza infinita di massacri, corpi sventrati, teste mozzate e uomini ridotti a carogne silenziose nel fango, trafitti dalle sue spade.
Ma il pensiero di quel sangue versato, della carne strappata dei suoi avversari e della violenza inaudita delle sue esecuzioni non generò in lui alcun pentimento, bensì un piacere viscerale, denso e mefitico.
Realizzare di essere circondato dal lezzo dei morti e di aver vissuto per sgozzare e distruggere con le sue lame scatenò in lui un'eccitazione bestiale, cieca e incontenibile.
Mentre il respiro si spezzava e la vita lo abbandonava, il suo corpo fu scosso da un'erezione furiosa e sacrilega.
Kenji godette in modo abietto e totale delle proprie uccisioni, riversando il suo orgasmo perverso sopra il ricordo di tutto il sangue versato e dei cadaveri seminati lungo la sua esistenza dalle sue spade, spegnendosi nell'estasi più nera e malata della morte.

Vacca 24