La passione di Federica -2-

Ero annoiato, a casa da solo.
Fuori una leggera pioggia, di quelle che preannunciano l’arrivo dell’autunno.
Avevo letto della mostra di Robert Mapplethorpe e ancora non ero riuscito a vederla.
Mi faccio una doccia, jeans, maglietta nera, un giacchetto ed esco.
Nessuno in fila, entro.
Mi piacciono le foto di Mapplethorpe, corpi statuari, la bellezza della semplicità del nudo.
Divinità greche che esprimono la potenza del corpo, l’erotismo raffinato e non volgare.
Mi fermo davanti “Man in poliestere suit”.
Un ritratto di un uomo di colore in un vestito che potrebbe essere grigio o un marrone chiaro.
Non si vede il viso ma solo il suo cazzo che esce dai pantaloni, in maniera ordinata, non scomposta. Le mani in attesa, non sembrano aver voglia di sistemarsi.

Nella stanza ci sono solo io.
Almeno prima dell’arrivo della ragazza.
Si mette al mio fianco e fissa la stessa foto che stavo guardando.
Resta immobile.
Le mani in tasca, non distoglie lo sguardo dalla foto.
Mi allontano e la guardo da dietro, sullo sfondo la foto, lei ancora lì.

Mi incuriosisce questa ragazza che tra tutte le foto sembra aver scelto quella, così particolare.

Mi avvicino.
“Ti piace?” le sussurro.
“Sì” risponde lei sovrappensiero.
Non dice altro… vorrei continuare il discorso ma siamo in un campo molto delicato ed io non sono così spudorato.

“Mi stavi chiedendo una cosa…” riprende lei all’improvviso. Non faccio in tempo a rispondere, per fortuna…
“Mi chiedo come potrebbe essere la consistenza…”

Gelo, mi blocco.
Chiedo la consistenza di cosa?
Del vestito? Delle mani?
C’è un cazzo di fuori… possibile che intenda quello???
“Secondo te è duro o no?” mi chiede come fosse la cosa più normale al mondo.
Sono a tre secondi da una figura di mersa epica…
“Secondo me ancora no.” la butto lì.
“Vero? È quello che penso anche io. È ancora quasi del tutto coperto, poi è verso il basso, ne ho visti duri anche così ma questo no. Questo secondo me ha quella consistenza perfetta che sa di buono. Si vede appena la punta, la cappella non è così grande da scoprirla di più, ma vedi quanto è largo? Perfetto.”

Penso al mio… che ovviamente risente della situazione e scalpita. Non sono un tipo da erezione immediata, in un eccesso di presunzione direi che sono allo stesso punto del cazzo della foto.
Mutatis mutandis.

“Vieni.”
Più che un invito è un comando.
La seguo come un robot.
Lei davanti, io da dietro posso vederla meglio.
È così sicura di sé, semplice ma piena di promesse.
Va verso il bar lì al piano, lo supera, vedo più avanti i bagni e poco dopo l’uscita.

Ma io non ho finito. Ho altre foto da vedere.
Se ci fosse stato mio padre lì accanto mi avrebbe mollato un ceffone.
“Sei un coglione.” Avrebbe detto senza aggiungere altro.
Sono un coglione.
Lei entra nei bagni, sceglie quello per disabili, lascia la porta aperta.
“Vieni.”
Come prima. È un comando.
Entro, chiudo la porta. Lei davanti a me sbottona i pantaloni.
“Scusami, voglio vedere il tuo.”
Così… come se mi avesse chiesto di vedere la mia carta di identità.

Abbassa gli slip e lo tira fuori.
In effetti la consistenza è come quella del cazzo della foto.
Lo guarda senza toccarlo.
Si abbassa, in ginocchio, china la testa e dalla punta lo prende in bocca.
Mi tremano le gambe.
Lo tiene così, le sue labbra lo accarezzano, sento la sua lingua esplorarlo.

Si muove con grazia, la testa che dondola avanti e indietro in un gesto fluido, quasi ipnotico. Ogni tanto si ferma per assaporarlo meglio, le guance scavate in una succhiata lenta e prolungata, gli occhi socchiusi di piacere. Un piccolo suono umido dalla gola, un misto di soddisfazione e voglia.

Lo gustava davvero. Ogni movimento era un atto di piacere personale, la lingua che premeva più forte sotto, le labbra che si stringevano in un anello caldo e morbido, il respiro caldo che si mescolava al contatto. Quando lo prendeva più a fondo, lo faceva con una lentezza deliberata, quasi a volersi impregnare di quella sensazione, e poi risaliva lentamente, lasciando che la saliva rendesse tutto ancora più scivoloso e sensuale.
Non c’era nulla di aggressivo. Solo una dolce, insistente devozione. Come se ogni bacio umido, ogni succhiata lenta, ogni passaggio della lingua fosse un modo per dire quanto le piacesse farlo. Quanto ne avesse bisogno.

La guardo, è meravigliosa.
Esiste lei e il mio cazzo. Il mondo non c’è più.
Le mie gambe tremano.
Nessuno mai lo aveva fatto così.
Il mio cazzo sembra aver preso la forma della sua bocca, lei potrebbe continuare così fino a consumarlo.
Non mi sta facendo un pompino, sta compiendo un rito mistico dove lei, sacerdotessa, sta entrando in comunione con il mio cazzo.

Esplodo come non ho mai fatto prima.
Vorrei prenderle la testa tra le mani e spingerla contro la mia pancia ripetutamente ma non lo faccio.
Sento il calore circondare il mio cazzo nella sua bocca, la sua calma mi persuade. Rimango così, tremante nella sua bocca accogliente.
Finisce solo quando il mio cazzo è tornato normale, dopo che anche la più piccola goccia è stata bevuta.

“Grazie.” mi dice ancora in ginocchio guardandomi.
Non aggiunge altro.
Senza nemmeno lavarsi fa per uscire dal bagno.
La fermo afferrandola per la mano.

“Mi chiamo Marco, questo è il mio numero.”
Stacco un pezzetto di carta dal pacchetto di sigarette e lo scrivo velocemente. Glielo porgo.

“Piacere, io sono Federica.”