Atti Privati 11: Oltre l'Abisso

Cari lettori,

dopo aver toccato il proprio, personale abisso, cosa rimane? La pace, o la fame di un abisso ancora più profondo? In questo capitolo, la quiete che segue la tempesta diventa essa stessa il campo di battaglia.

Una confessione notturna non serve a trovare conforto, ma a reclutare un complice. Un desiderio, una volta nato, diventa competitivo, esige di superare i propri maestri. Vedrete come la più audace delle fantasie possa diventare una tesi accademica, e come la più solida delle alleanze possa incrinarsi sotto il peso di una domanda: qual è il limite? Esiste davvero un limite, quando si gioca con il caos?

Preparatevi, perché stasera gli dei scendono in guerra.

*-*-*

La quiete che era scesa nella casa non era pace, ma un armistizio carico di elettricità. Massimiliano e Isabella si muovevano in una nuova orbita, due pianeti attratti e respinti dalla stessa, incandescente stella di memoria. La notte del "racconto" aveva sciolto il ghiaccio, ma al suo posto aveva lasciato un oceano profondo e sconosciuto. Massimiliano la osservava. La vedeva muoversi per casa con una calma nuova, ma i suoi occhi, prima velati da una perenne malinconia intellettuale, ora avevano lampi improvvisi, febbricitanti. Stava pensando. E quando Isabella pensava, il mondo doveva prepararsi.

Fu lei a rompere l'equilibrio, una sera, mentre erano seduti in salotto, ognuno perso nel proprio libro.
"Raccontami di nuovo," disse, la voce bassa, quasi casuale.
"Cosa?" chiese lui, sorpreso.
"Del 'teatro'. Del tuo 'sacrificio'. Voglio i dettagli. Voglio capire la meccanica dell'annullamento."
La richiesta non era lasciva. Era fredda, accademica. E proprio per questo, infinitamente più perversa. Massimiliano sentì il familiare calore partirgli dal basso ventre. Obbedì.
E mentre raccontava, la sua lingua si sciolse. Non era più la confessione confusa della prima volta. Ora era il resoconto lucido di un esploratore tornato da un altro mondo. Usava le sue parole, il suo slang, ma lo faceva con una precisione nuova.

"All'inizio... cazzo, non capivo se fossero più uomini o donne. Era un casino di maschere, di profumi. Poi, quando mi hanno messo al centro... tutto è cambiato. Non ero più io. Ero... l'attrazione principale. La carne sul bancone."
"E questo ti ha spaventato?"
"Per un secondo. Poi... no. È stata una liberazione, cazzo. Non dovevo più scegliere, non dovevo più fare la prima mossa, non dovevo più avere paura di sbagliare. L'unica cosa che dovevo fare era esistere. Ricevere."
Descrisse le mani, le bocche. L'assalto sensoriale.
"E quando quell'uomo... mi è entrato nel culo... il mio cervello si è spento. Davvero. Puf. Finito. Ogni etichetta – gay, etero, quello che vuoi – non aveva più senso. Esisteva solo il piacere. C'era un cazzo nel mio culo, un altro cazzo nella mia bocca, e non erano più 'maschili'. Erano solo... strumenti. Strumenti perfetti per farmi sparire. E io volevo sparire."
"L'annullamento," sussurrò Isabella, più a se stessa che a lui.
"Sì. La mia mente, che rompe sempre il cazzo, che pensa, che analizza... si è arresa. Ha lasciato che fosse il corpo a comandare. E il mio corpo ha detto sì a tutto."

Isabella ascoltava, immobile, le dita intrecciate, lo sguardo perso nel vuoto. Non era disgustata. Non era eccitata in modo palese. Era concentrata, come una scienziata di fronte a un esperimento irripetibile. Massimiliano non era più suo nipote, né il suo amante-ragazzo. Era un caso di studio. Era la prova vivente che l'abisso era raggiungibile. E in quel momento, qualcosa dentro di lei scattò. Non era gelosia per gli uomini o le donne che lo avevano toccato. Era un'invidia purissima, quasi filosofica, per il viaggio che lui aveva compiuto. Un'invidia competitiva. Lui, il discepolo, aveva superato ogni sua aspettativa e si era spinto in un territorio che lei, la regina, aveva solo osato immaginare. Era intollerabile.
Se Massimiliano, un ragazzo, è riuscito a spingersi così in là, in quell'ordinato disordine... io sarò in grado di andare oltre?

*-*-*

Il giorno dopo, si presentò alla porta di Elena e Luca senza preavviso. Elena la accolse con un sorriso sorpreso ma divertito. "Isabella. A cosa dobbiamo questa visita non annunciata?"
"Dobbiamo continuare la conversazione," disse Isabella, entrando con una sicurezza che lasciò Elena e Luca, apparso dal suo studio, leggermente spiazzati.
Si sedettero tutti e tre in salotto. Questa volta, Isabella non era la paziente. Era l'accademica che presenta la sua nuova tesi. Raccontò loro, senza filtri, del racconto di Massimiliano. Descrisse la sua fantasia, la sua trasformazione.
"L'avete creato voi," disse, non come un'accusa, ma come una constatazione. "Ma l'esperimento vi è sfuggito di mano. Avete creato qualcosa che ora desidera un'esperienza che voi stessi forse non avete mai orchestrato."
Luca la guardava, aggrottando le sopracciglia. "Dove vuoi arrivare, Isabella?"
"Voglio arrivare alla vetta," rispose lei. "Massimiliano ha raggiunto un suo 'annullamento'. È stato un sacrificio passivo. Ma io sono diversa. Io voglio un sacrificio attivo. Voglio il controllo totale sulla mia perdita di controllo. Non mi basta un gang bang. Quella è anarchia. Io voglio una liturgia. Voglio il bukkake."

La parola calò nel silenzio del salotto. Luca scosse lentamente la testa. "No. Questo è diverso. Quello che ha fatto Massimiliano era un'esperienza di dissoluzione dell'identità. Quello di cui parli tu è un rituale di umiliazione. C'è una linea sottile, Isabella. Una linea che separa il libertinaggio, anche estremo, da una forma di parafilia. È una soglia pericolosa."
"Pericolosa per chi?" lo sfidò Isabella. "Per me, o per voi e per la vostra estetica borghese del sesso estremo ma 'pulito'?"
Fu Elena a intervenire. I suoi occhi brillavano. Era affascinata. "Luca ha ragione, c'è un rischio. Ma trovo la tua ambizione... sublime. C'è una purezza quasi religiosa, in quello che chiedi. Il battesimo finale. Il problema non è se sia possibile. Il problema è se tu sia davvero pronta a ricevere."
"È proprio di questo che stiamo parlando," ribatté Luca, alzandosi. La sua calma era incrinata. Si rivolgeva a Elena, ma era come se Isabella non fosse più nella stanza. "Il nostro 'lavoro' non è spingere le persone oltre il precipizio. È accompagnarle fino al bordo e mostrare loro la vista. Fisting, pratiche BDSM estreme... possiamo orchestrare tutto in un contesto di sicurezza. Ma questo... questo è diverso. C'è un elemento di degrado che non mi appartiene. Stiamo rischiando di rompere il nostro strumento."
"Forse," replicò Elena, la voce tagliente come il vetro, "il nostro strumento si sta evolvendo più in fretta di noi. Forse sei tu che hai paura di sporcarti le mani. O forse," e qui la sua voce divenne un sussurro velenoso, "sei semplicemente invidioso perché lei desidera un'esperienza che tu non puoi darle."

La crepa era aperta. Larga. Profonda. Isabella rimase immobile, una spettatrice affascinata del primo, vero litigio tra i suoi dei. Capì che non avrebbe avuto una risposta quella sera. Si alzò. "Vi lascio alla vostra... discussione accademica," disse. E uscì, lasciandoli soli con il veleno che lei stessa aveva iniettato nella stanza.

*-*-*

Il silenzio che seguì la sua uscita fu più violento di un urlo.
"Invidioso?" sibilò Luca. "Io cerco di proteggere un equilibrio, e tu mi accusi di invidia?"
"Io ti accuso di paura, Luca," rispose Elena, avvicinandosi a lui, il corpo teso come la corda di un arco. "Hai paura di ciò che non puoi controllare, ingegnerizzare. Lei vuole il caos puro, e tu vorresti darle un manuale di istruzioni. Non funziona così."
"Il caos non è libertà, Elena! Il caos è solo caos! Finisce per distruggere tutto. Anche lei. Anche noi!"
"Allora distruggimi," sussurrò lei, a un centimetro dal suo viso. "Fammi vedere quanto hai paura. O fammi vedere che hai ancora il coraggio di superare un limite."

Non fu un bacio. Fu un assalto. Le sue labbra si scontrarono con quelle di lui, i denti che quasi si toccarono. Era un bacio di rabbia, una lotta per il predominio. Luca rispose con la stessa violenza, afferrandola per i fianchi e sbattendola contro la libreria. I libri tremarono. La sua mano si insinuò sotto la sua gonna, trovando la sua intimità bagnata e pronta. Ma non c'era tenerezza. Era una rivendicazione.
"Credi che io abbia paura?" ansimò lui contro la sua bocca, strappandole le mutandine con un unico, rabbioso gesto.
"Dimostrami il contrario," rispose lei, avvolgendogli le gambe intorno alla vita, tirandolo a sé.

La penetrazione fu brutale, un singolo colpo che la fece gemere di dolore e di piacere. Lui la scopava contro la libreria, in piedi, un atto quasi animalesco, primordiale. Ogni spinta era un'argomentazione. Ogni affondo era un punto esclamativo. Non stavano facendo l'amore. Stavano litigando con i loro corpi. Stavano cercando di sottomettersi a vicenda. Lui la possedeva con una furia quasi punitiva, cercando di ricondurla sotto il suo controllo, di ricordarle chi era il padrone del ritmo.
Ma Elena non era una donna da sottomettere. Si aggrappò alle sue spalle, le unghie che affondavano nella sua pelle. E mentre lui la scopava, lei iniziò a parlare, la sua voce un sussurro osceno e provocatorio all'orecchio di lui.
"Ti piace, vero? Questo caos. Questa violenza. È più eccitante di qualsiasi tuo piano perfetto, ammettilo." Inarcò la schiena, spingendogli contro, rubandogli il ritmo. "E lei vuole di più. Molto di più di questo. Lei vuole essere la mia puttana, la tua, quella di tutti. Riesci anche solo a immaginarlo? A vedere il tuo seme mischiato a quello di altri dieci uomini sulla sua faccia?"
L'immagine fu troppo. Luca gridò, un suono strozzato, e venne dentro di lei con uno spasmo che li scosse entrambi.

Si staccarono, ansimanti. Si guardarono. Non c'era trionfo nello sguardo di nessuno dei due. Solo una profonda, sconsolata consapevolezza. Si erano spinti troppo oltre. La crepa era diventata una voragine. Per la prima volta da che stavano insieme, erano su due sponde diverse di un fiume, e non sapevano più come costruire un ponte.