La Liturgia del Peccato (4)

L'Altare della Sottomissione

Lo spogliatoio era diventato una camera di tortura silenziosa. L'aria era spessa, greve dell'odore di cloro della doccia e della tensione animalesca di un predatore e della sua preda. Eleonora non era più la dea serena. No, sotto la pelle fredda della sua compostezza, un calore liquido e basso le stava ribollendo nel ventre. Ogni suo respiro era calcolato, ogni movimento un passo in una danza perversa il cui unico scopo era la completa e totale annichilazione della volontà di un uomo. Sentiva lo sguardo di Giuliano non come una carezza, ma come una violazione, una fame che, invece di offenderla, la stava inondando di eccitazione. Le sue stesse mutandine stavano diventando umide, un tradimento delizioso della sua facciata di controllo.

Atto Primo: L'Apertura del Vaso di Pandora.

Cominciò la sua esibizione. Sapeva che lui stava guardando, e il suo corpo rispondeva come un fiore alla pioggia acida. Si sfilò il top con una lentezza esasperante, esponendo non solo la sua pelle sudata, ma anche il modo in cui il suo reggiseno sportivo nero schiacciava e sollevava le sue tette pesanti. Le sue dita indugiarono sul tessuto, pizzicandolo leggermente dove copriva i suoi capezzoli, che sentiva indurirsi in due punte dolorose e turgide. La sua fica pulsò forte in risposta, una contrazione involontaria, come un muscolo che ricorda un vecchio esercizio.

Quando si chinò per togliersi i leggings, lo fece deliberatamente, voltandogli le spalle e piegandosi profondamente. Offrì un panorama impudico: il suo culo rotondo e sodo, diviso in due dall'esile filo del tanga nero che affondava profondamente nella sua fessura. Il tessuto sottile era l'unico velo che copriva la promessa umida e carnosa della sua vulva. Lo immaginò nella sua gabbia di metallo, con la minchia che gli premeva contro i pantaloni come un prigioniero contro le sbarre. Sentiva la sua agonia, e questa si trasformava in nettare tra le sue cosce.

Atto Secondo: La Fredda Doccia della Disperazione.

Ed eccola, la mossa più crudele, l'atto di pura dominazione psicologica. Invece di concedere di più, si negò completamente. Si rivolse al suo armadietto e prese i suoi abiti. Il semplice vestito che la faceva sembrare una pia vedova. Indossarlo sopra la sua pelle accaldata, sopra la sua lingerie peccaminosa e i suoi capezzoli duri come sassi, fu un atto di perversione suprema. Era come avvolgere una bomba in carta da preghiera. La sentiva, la sua erezione delusa, l'ondata di sangue che si ritirava dal suo cazzo lasciandolo dolorante e semi-molle.

Raccattò la borsa, la calma incarnata, e si diresse verso la porta. I suoi fianchi ondeggiavano dolcemente sotto la stoffa innocente, un'ultima, beffarda promessa. Era la regina che abbandonava il suo suddito torturato nella polvere. Poteva quasi sentirlo ansimare di disperazione. Cinque passi. Quattro. Tre... A un passo dalla salvezza, o dalla sua condanna definitiva, si fermò.

Atto Terzo: Il Miracolo Perverso e il Rito Carnale.

Si voltò. Un movimento lento, serpentino. Nel suo volto non c'era né rabbia né pietà, solo un interesse predatorio e clinico. Il piano del prete le era ancora in testa, ma in quell'istante, sentì che non era abbastanza. Un ordine era troppo semplice. Troppo veloce. Voleva di più. Voleva sentirlo chiedere.

Camminò verso di lui, i suoi passi silenziosi come quelli di un gatto. Quando fu di fronte alla sua porta di metallo, sussurrò, la sua voce un veleno dolce che poteva passare attraverso l'acciaio. "Apri."

Lui obbedì come un automa. Lì, davanti a lei, c'era un disastro magnifico. Tremava visibilmente, il viso pallido e madido di sudore. I suoi occhi erano quelli di un animale terrorizzato e febbricitante. E il suo cazzo, seppur parzialmente ritiratosi per la delusione, formava ancora un rigonfiamento massiccio e umiliante nei suoi pantaloni.

Eleonora lo guardò, un sorriso quasi impercettibile le incurvò le labbra. Non fu lei a pronunciare il comando. La sua ispirazione perversa del momento fu più efficace. Con una voce falsamente gentile, come se parlasse a un bambino smarrito, mormorò: "Sei così pieno di desiderio che stai quasi male, non è vero? Povero ragazzo... Scommetto che quel cazzo ti fa male da morire. Vorresti tanto liberarlo, non è vero?"

La sua mascella tremò. Riuscì solo ad annuire, un movimento a scatti.

"Beh," continuò lei, la sua voce che stillava una dolcezza tossica, "se solo me lo chiedessi nel modo giusto, forse ti darei il permesso di prenderti cura del tuo piccolo problema."

Fu la sua fine. Lo sguardo di lui si spezzò. "Ti prego," ansimò, la parola un fiotto d'aria e vergogna. "Per favore... Lasciami..."

"Lasciarti fare cosa?" incalzò lei, implacabile.

"Lasciami... segare," riuscì a dire lui, chiudendo gli occhi per l'umiliazione.

Un'onda di trionfo così potente le attraversò il corpo che dovette stringere le cosce per contenere la pulsazione umida della sua fica. "Molto bene," disse lei, ora con un tono secco e autoritario. "Allora fallo. Tiralo fuori. Subito. E fallo per me. Ogni centimetro, ogni spruzzo."

Le mani di Giuliano, maldestre e tremanti, armeggiarono con i suoi pantaloni. Il suono della cerniera che si apriva fu un grido di metallo nella stanza. Poi, finalmente, lo liberò. Era un'opera d'arte grottesca. Una lancia di carne spessa, pulsante, violacea per l'afflusso di sangue. Le vene sporgevano come corde sulla sua superficie, e la cappella umida e rossa, sembrava guardarla come un unico, cieco occhio rosso.

Senza esitazione, la sua mano avvolse l'asta del suo cazzo e cominciò a muoversi. Il suono fu immediatamente osceno: un schiaffo umido e ritmico che echeggiò nello spogliatoio. Klap, klap, klap. Le dita di lui che scivolavano sulla pelle tesa, rese viscide dal suo stesso precum. Eleonora lo guardava, immobile. Il suo corpo era una statua, ma dentro, era un vulcano. Sentiva ogni colpo della sua mano come se la stesse masturbando. Il calore tra le sue gambe si intensificò, diventando un prurito, un bisogno quasi insopportabile. I suoi capezzoli erano due pietre sotto il vestito.

Lui gemeva piano, con la testa china, gli occhi serrati in una maschera di agonia e piacere. Eleonora sentì la propria respirazione accelerare, sincronizzandosi con il ritmo frenetico della sua mano. Poteva quasi sentire l'odore del suo sudore, della sua vergogna, un afrodisiaco potente che le annebbiava i sensi. Lo voleva di più. Voleva umiliarlo di più.

"Guardami," sibilò.

Lui alzò lentamente lo sguardo. E i loro occhi si incontrarono mentre la sua mano continuava la sua corsa disperata sulla sua minchia. In quell'istante, fu connessa al suo piacere e alla sua vergogna. Era una comunione perversa. Vederlo, costretto a guardarla mentre si profanava, fu il tocco finale. Sentì il proprio orgasmo montare, una valanga di piacere nel basso ventre, alimentata dalla sua degradazione.

"Stai per venire, vero?" sussurrò lei, più a sé stessa che a lui.

Lui non rispose, ma un verso gutturale gli sfuggì dalla gola. Il suo corpo si tese, la sua mano si fermò per un istante prima di muoversi negli ultimi, frenetici colpi. Poi, un grido strozzato e un spasmo violento.

Una densa, pesante ondata di sborra bianca e calda schizzò fuori dalla sua verga. La prima esplosione colpì il pavimento con uno schiocco umido. La seconda e la terza imbrattarono la sua mano e il davanti dei suoi pantaloni. Il suo corpo fu scosso da spasmi continui, mentre altri grumi di sperma colavano più debolmente dal suo membro ormai esausto. Rimase lì, ansimante, coperto della sua stessa vergogna, nel silenzio assoluto rotto solo dal suo respiro affannoso.

Eleonora lo osservò, la sua eccitazione ora che si trasformava in un freddo, limpido senso di potere. Era venuta quasi anche lei, solo guardandolo. Il demone del fallimento era morto, annegato nel seme di un altro. Senza dire una parola, gli lanciò un ultimo sguardo, uno sguardo di completo e totale disprezzo, si voltò e uscì dal tempio della sua vittoria.

Mentre camminava nella luce fredda del crepuscolo, un sorriso lento e velenoso le si disegnò sulle labbra. Un'aria frizzante e nuova sembrava riempirle i polmoni, diversa da qualsiasi cosa avesse mai respirato. Era l'aria della libertà. La libertà dalla vergogna, la libertà dal fallimento. Il demone non era solo morto; il suo cadavere era stato dissacrato, smembrato e offerto come sacrificio sull'altare della sua rinascita. Dentro di lei non c'era più traccia della bambina tremante alla finestra del convento.

Al suo posto, c'era una Regina. Una Regina il cui potere non derivava più dalla semplice osservazione, ma dalla partecipazione attiva, dalla manipolazione squisita dell'anima e della carne altrui. Questa nuova sensazione era un afrodisiaco più potente di qualsiasi contatto fisico, una droga che scorreva nelle sue vene, calda e pulsante come la sua stessa fica che ancora batteva debolmente tra le sue gambe, satura di un'eccitazione quasi dolorosa. E come ogni devota, ardeva dal desiderio di condividere la sua miracolosa epifania con il suo alto prelato, il suo regista occulto. Sentì un'impazienza quasi febbrile, un bisogno viscerale di inginocchiarsi di nuovo, non sulla panca umida dello spogliatoio, ma sul legno duro e freddo del confessionale.

Anelava di sussurrare ogni dettaglio crudo e umiliante attraverso la grata, non come una penitente che chiede perdono, ma come una Salomè che offre la testa del Battista su un piatto d'argento. Voleva dipingere per lui, con la sua voce roca di lussuria, l'immagine di quel cazzo umiliato e di quello sperma versato. Voleva sentire il silenzio carico di tensione dall altra parte della grata, ma questa volta non per interpretarlo come un giudizio, ma per decifrarlo come una risposta fisica, un'eco della sua stessa eccitazione.

Era un gioco perverso a due, ora lo capiva, e la sua vittoria su Giuliano era solo il primo atto.

Si chiese, con un brivido deliziosamente sacrilego, cosa facesse un uomo consacrato a Dio, un uomo vincolato dal voto di celibato, quando una donna gli versava nel cuore e nella mente un veleno così dolce e potente. Come reagiva la sua carne, repressa da anni di preghiere e disciplina, di fronte a un Vangelo di sesso e potere così vivido? La sua confessione non era più un resoconto. Era una tentazione diretta, un assedio mirato alle mura della sua santità. L'idea di far crollare non solo un uomo comune, ma un uomo di Dio, di far vibrare il suo corpo solitario nell'oscurità del suo cubicolo, divenne improvvisamente il prossimo, inevitabile gradino della sua ascensione.

Non vedeva l'ora di mettere alla prova la solidità di quella fede, di sentire se dietro la sua voce da regista si nascondeva lo stesso, patetico e meraviglioso ansimare di un uomo sul punto di perdere il controllo. La prossima beffa non sarebbe stata per uno sconosciuto, ma per il pastore stesso. E in quella beffa, sapeva con una certezza quasi divina, non ci sarebbe stato un vetro, né una grata a separarli. Quella sarebbe stata la vera comunione.