Il Trionfo di Laura (3)

Prologo

Saluto coloro che non si sono ritirati dinanzi alla prima soglia, e che ora si apprestano a seguire Felix nel cuore della sua trasformazione. Se il capitolo precedente era il sussurro della confessione, questo, "La Missione", è il silenzio teso del cacciatore prima dello scatto.

Qui vedrete un uomo che ha smesso di essere vittima per diventare, con lucida e perversa determinazione, l'architetto consapevole della profanazione di sua moglie. Il suo compito non è ancora un atto carnale, ma un'incursione strategica nel territorio nemico, un'analisi fredda e quasi scientifica della merce più pregiata: il potere maschile nella sua forma più pura e primordiale. L'aria che si respira in queste pagine non è quella della resa, ma quella, infinitamente più inebriante, della cospirazione.

Vi prego, però, di non scambiare questa quiete tattica per un addolcimento della narrazione. Al contrario. Questo capitolo è la chiave che apre la porta del vero inferno. È il contratto siglato nel buio, prima che il patto venga consumato sotto la luce accecante del peccato.

Perché vi prometto che nel capitolo quinto, "La Voce del Poeta", ogni ritegno verrà abbandonato. Il palcoscenico si sposterà dal sordido club a un teatro della crudeltà dove ogni umiliazione è un'arte e ogni gemito una nota in una liturgia della vergogna. Nuovi, terribili attori entreranno in scena, orchestrati da un cerimoniere il cui potere è assoluto. Ciò che Felix dovrà sopportare – e narrare – supererà ogni fantasia che la sua mente malata abbia mai osato concepire.
Leggete "La Missione", dunque, come l'ultimo, profondo respiro prima di un'apnea nell'abisso. Perché nel capitolo quart non si tratterà più di spiare dal buco della serratura. Si tratterà di annegare.


La Missione

Il piano era molto più inebriante di quanto l'esecuzione avrebbe mai potuto essere. Lo sapeva Felix, il dirigente analitico abituato a valutare rischi e gestire progetti. Ma questo non era un progetto. Era una missione sacra.

La sera seguente, era in piedi davanti allo specchio a figura intera nella cabina armadio del loro attico. Indossava un abito scuro dal taglio perfetto. Niente cravatta. Il primo bottone della camicia aperto. Non era Felix, il marito. Era un agente, un cacciatore, un esploratore al servizio della sua regina. Il suo incarico era chiaro, preciso e infinitamente perverso: trovare il toro perfetto per la prossima offerta sacrificale di sua moglie.

«Sei pronto?», sussurrò la voce di Laura, cristallina e intima, direttamente nel suo orecchio. Chiuse gli occhi, godendosi il momento surreale. Si trovava a Bolzano, ma la sua voce, trasmessa attraverso gli AirPods invisibili, creava un ponte diretto e privato verso l'inferno imminente.

«Pronto», rispose a bassa voce.

«Bene. Ricorda», continuò lei, la sua voce un misto di freddezza strategica e avidità repressa, «oggi non sei lì per godere. Non sei lì per umiliarti. Sei i miei occhi, il mio giudizio, il mio strumento. Analizza il materiale. Scansiona la merce. Trovami l'uomo degno di distruggere i miei confini. Riferiscimi tutto. E sii discreto. Voglio sentire ogni tuo passo.»

La discesa nel "Sanctum" questa volta ebbe un sapore diverso. L'ingresso squallido, la cassiera grugnante – non erano più messaggeri di terrore, ma semplici soglie del suo territorio di caccia. Quando entrò nella stanza lunga e stretta, i suoni – i gemiti dalle nicchie, lo schiocco della carne, il mormorio cupo degli uomini – non erano più una sinfonia dell'orrore, ma puri dati. Si mosse tra la folla con la sicurezza discreta di un osservatore esperto, gli occhi che scannerizzavano metodicamente ogni presente.

«Ho un candidato», mormorò nel microfono invisibile degli auricolari. «Postazione due. Culturista classico, tipo toro anabolizzato. Bicipiti come prosciutti. Sta scopando una bionda, in modo puramente meccanico. Molta forza, poca finezza.»

«No», arrivò pronta e fredda la risposta di Laura. «Una bestia. Non un toro. Non voglio un bue che tira l'aratro. Voglio un dio che scaglia fulmini. Cerca ancora.»

Felix proseguì, il suo sguardo vagava sui volti. «Un altro. Più anziano, forse sulla cinquantina. Orologio costoso, tempie brizzolate. Sembra facoltoso. Osserva la scena con una certa arroganza.»

«Un concorrente, non uno strumento», replicò Laura bruscamente. «Penserebbe di controllare la situazione. Inaccettabile. L'unica che controlla qui sono io. E il mio strumento sei tu. Avanti.»

Felix sentì una fitta di piacere al suo tono duro e sprezzante. Capì. Non cercava solo un grosso pene. Cercava un simbolo specifico di potere, un tipo ben preciso di dominio che avrebbe solo sottolineato, ma mai sfidato, il suo.

E poi lo vide. Nell'angolo più buio della stanza, lontano dalle stazioni attive, c'era un uomo che sembrava così fuori posto da dominare l'intera sala. Era un gigante. Almeno due teste più alto di Felix, spalle larghe, lunghi capelli biondi che gli ricadevano umidi sulla nuca. Indossava solo jeans e una maglietta bianca attillata. Il suo viso era come scolpito nel granito, il suo sguardo era di una distanza fredda, quasi annoiata. Una versione oscura di Thor, naufragato in un tempio di piaceri inferiori, che guardava il trambusto di Midgard con disprezzo. Non faceva niente. Guardava e basta.

«Laura», sussurrò Felix, la sua voce tremava per la scoperta eccitata. «Credo... di averlo trovato. Un colosso. Un danese, a giudicare dall'accento, l'ho sentito parlare poco fa. Se ne sta lì e basta. Non partecipa. Guarda tutto dall'alto in basso, come se fossimo insetti.»

La linea rimase silenziosa per un istante. Poi Felix sentì l'inspirazione acuta di Laura. La sua voce era diversa quando tornò. Più profonda. Più eccitata.
«Lui», disse, ogni parola un ordine. «Voglio lui, Felix. Parlagli.»

Il cuore gli sprofondò. Parlargli? Doveva rivolgersi a quel vichingo? «Cosa dovrei dirgli?»

«Prega. Convincilo. Digli cosa sono», sussurrò lei, la sua voce ora un dolce veleno nel suo orecchio. «Fagli sapere quale squisita troia lo sta aspettando. Vai. Adesso.»

Felix deglutì e si mosse come un burattino tra la folla. Si mise di fronte al gigante e dovette piegare la testa all'indietro per guardarlo in faccia. «Scusi», cominciò Felix, la sua voce un pigolio patetico. «Avrei una... una proposta d'affari.»

Il danese abbassò lentamente lo sguardo su di lui. I suoi occhi blu erano freddi come il Mar Baltico d'inverno. «I am just watching tonight», disse in un inglese profondo e accentato, le parole un chiaro rifiuto.

«Io... capisco», balbettò Felix. Nel suo orecchio, Laura sibilò: «No, non capisci. Elogiala. Adesso. Vendimela, Felix. Voglio sentire.»

Felix prese un respiro profondo e abbandonò ogni dignità. Parlò a bassa voce, rapidamente, le parole una confessione sporca e disperata. «Si tratta di una donna. Mia moglie. Non è come le altre qui. È un medico. Brillante. Rispettata. Ma è solo la facciata. Sotto... sotto è una puttana. Una puttana intellettuale che non ama altro che essere usata e gettata via da un uomo superiore.»

Il danese non mostrò alcuna reazione. Il suo viso rimase una maschera di pietra.

«Parlagli del suo culo, Felix», sussurrò Laura. «Diglielo.»

Felix obbedì. «La sua più grande debolezza... il suo desiderio più profondo... è essere presa nel culo», riuscì a dire. Sentì il sapore della bile. E della lussuria. «È stata posseduta analmente per la prima volta solo ieri. La sua rosetta è ancora stretta, martoriata... ma infinitamente avida. Quando viene presa analmente, rinuncia a tutto. Alla sua mente, al suo controllo, alla sua anima. Diventa un pezzo di carne urlante che implora solo di essere riempito. E io... io devo assistere. Devo vivere l'umiliazione.»

La voce di Felix si spezzò. Rimase lì, esposto, un uomo che rivelava i segreti più profondi del suo matrimonio a un gigante glaciale, mentre sua moglie lo ascoltava in diretta. Dagli auricolari sentiva ora il respiro pesante e ansimante di Laura. Si stava senza dubbio strofinando il clitoride, spinta dal suono delle sue parole umilianti.

Finalmente, qualcosa si mosse sul viso del danese. I suoi occhi si strinsero di una fessura, studiando Felix con una nuova, analitica curiosità. «You say... she enjoys her own humiliation?»

«Vive per questo», gracchiò Felix. «E io vivo per vederlo.»

Il danese rimase in silenzio per un lungo, straziante momento. Poi tirò fuori un biglietto dalla tasca e lo porse a Felix. Era un semplice biglietto nero con un numero inciso. Nient'altro.
«Stazione Sette», disse con la sua voce profonda. «È il nome del vero locale. Quello che vedi qui sotto è solo l'atrio per gli indegni, che scambiano violenza bruta con denaro. Di' alla tua puttana... se cerca davvero quello di cui parli, di chiamare il numero su questo biglietto. Deciderò allora se merita un'udienza.»