Il Sapore del Dominio (8)

La Liturgia della Gogna

Il messaggio di Jerry giunse come un editto inciso su una lastra di ghiaccio: l'indirizzo di un club privato, un luogo di decadenza sussurrata la cui esistenza era un mito per la maggior parte della città. E un'unica, terribile istruzione: "Stasera, Silvia, imparerai il significato di res publica."

Il club era un labirinto di velluto scuro e specchi affumicati. Non ci fu permesso di sostare nelle sale principali. Un uomo silenzioso ci scortò lungo corridoi secondari, fino a un vano scale di servizio, un luogo di passaggio, freddo e impersonale. La cruda luce al neon illuminava un'architettura di pietra grezza e gradini di cemento. E lì, appoggiato contro il muro, come un altare dimenticato di una fede crudele, c'era l'oggetto della nostra convocazione.

Una Gogna.

Non una riproduzione. Era un manufatto antico, di legno scuro, quasi nero, venato di un rosso profondo come sangue rappreso. Riconobbi la sua forma dall'iconografia medievale: due massicci blocchi di legno orizzontali, il superiore montato su un perno. Vedevo le tre aperture circolari: quella centrale, più grande, per il collo, e le due laterali per i polsi. Era un'opera di brutale e geniale semplicità.

«I più la confondono con un mero strumento di tortura», disse la voce calma di Jerry, apparso silenziosamente alle nostre spalle. Il suo tono era quello di un professore che tiene una lezione davanti a un reperto. «Ma la sua funzione primaria era più sottile. Era una pena infamante. Serviva a trasformare una persona in un oggetto, ad annullarne la dignità esponendola al pubblico ludibrio. È uno dei supplizi più atroci e inflessibili, poiché la libertà di movimento è quasi completamente annullata. La postura costringe il corpo a un'incurvatura innaturale. Diventa una scultura vivente dell'umiliazione. Oggi, ovviamente, ha trovato nuove applicazioni, per lezioni come questa.»

Sentii un brivido attraversarmi. Felix, accanto a me, era una statua di sale.

«Il tuo ultimo "regalo", Silvia,» continuò Jerry, «è stato un atto di volontà. Stasera imparerai a non averne. Non sarai né un'opera d'arte né uno strumento. Sarai una cosa pubblica. Un santuario aperto a tutti i fedeli. Spogliati.»
L'ordine fu secco. Le mie mani tremanti slacciarono il mio abito. Scivolò a terra in un fruscio di seta, lasciandomi nuda, completamente esposta sotto la luce spietata. Senza l'ultimo, fragile velo di pizzo, non c'era più nulla a proteggere la mia intimità dal mondo.

«Apri il blocco, Felix», comandò Jerry. Mio marito si mosse come un automa, sollevando il blocco superiore e rivelando le cavità consunte.
«Avvicinati, Silvia», disse Jerry. Obbedii. «Metti il collo e i polsi nelle insenature.»
Mi chinai, offrendo il collo, poi i polsi. Sentii il legno liscio contro la mia pelle. Felix, su ordine silenzioso di Jerry, abbassò il blocco. Il suono del legno che si chiudeva fu un tonfo sordo, il sigillo del mio destino. Poi, il clic del fermo metallico. Ero fissata. Immobilizzata. In una postura che annullava la mia umanità, il busto piegato in avanti, il mio culo e il mio sesso offerti non solo all'aria fredda, ma allo sguardo di chiunque.

«Il tuo ruolo, Felix,» disse Jerry, «sarà quello del custode. Rimarrai qui, accanto a lei. Non puoi toccarla. Non puoi parlare. Devi solo assicurarti che nessuno le faccia del male, ma devi permettere loro di... onorarla.»

E arrivarono.

Prima uno, poi un altro. Sembravano pellegrini. All'inizio passavano, mi guardavano. Vedevo le loro scarpe costose, sentivo l'odore dei loro profumi. Poi uno si fermò. Lo sentii avvicinarsi alle mie spalle. Le sue dita, fredde e inanellate, mi sfiorarono una natica. E il mio corpo traditore rispose. La mia fica, esposta e tremante, si preparò all'invasione. I miei muscoli si contrassero, un'ondata di calore si diffuse nel mio basso ventre. Attendevo.

Quel primo tocco incoraggiò gli altri. Una donna mi passò accanto e mi leccò una spalla. Un dito maschile, audace, tracciò il solco tra le mie natiche, fermandosi a un soffio dalla mia rosa anale, senza mai toccarla veramente. Le labbra della mia vulva si inturgidirono, gonfie e supplicanti. Il mio clitoride pulsava sotto il suo cappuccio, teso in un'attesa quasi dolorosa. Volevo essere presa, volevo essere un buco anonimo per uno di quegli sconosciuti. La mia mente gridava "usami, adesso, finiscimi!". Ma l'atto non arrivava mai. Erano tocchi, ispezioni visive, sguardi che mi violavano senza toccarmi nel profondo.

L'umiliazione più grande fu quando, nel culmine della mia disperata eccitazione, vidi una singola, densa goccia del mio umore staccarsi da me e cadere silenziosamente sul legno scuro sottostante. Un'offerta liquida e inutile. Ero un banchetto imbandito a cui nessuno, però, si sedeva per consumare il pasto principale. La mia eccitazione si trasformò in una tortura, una disperazione erotica senza sfogo.

Quando il flusso di persone cessò, ero un fascio di nervi tesi, bagnata e disperata. Fu allora che Jerry si avvicinà.
«Hai visto, Felix?», disse. «È stata toccata, assaggiata, esaminata. Ma non è stata posseduta. Perché lei appartiene solo a me.»

Si mise dietro di me. E io, nel mio tormento, capii che la lezione era finita. E che lui era il premio. Lui era la risposta alla mia muta preghiera. Sentii la punta della sua lancia dura premere contro la mia grotta già umida e pulsante. Il contrasto tra le mani anonime che mi avevano torturato con la loro esitazione e l'atto definito, possessivo, del mio Padrone fu la scarica finale. Mi prese lì, bloccata e indifesa, di fronte a mio marito. Ogni sua spinta era una rivendicazione, un marchio a fuoco sulla mia anima profanata e un sollievo per il mio corpo torturato. "Sei mia", sembrava dire ogni colpo. "Loro possono guardare, ma solo io posso riempirti. Solo io posso darti ciò che brami".

Il mio orgasmo fu un grido silenzioso, un'implosione di piacere e abiezione, mentre mi riversavo sui miei stessi polsi imprigionati.

Quando si ritrasse, mi lasciò lì, piena del suo seme. Poi, con un clic, aprì il blocco. Crollai in avanti. Caddi in ginocchio, e fu Felix a sorreggermi.

«Puliscila», fu l'ultimo ordine di Jerry, prima di svanire.

E mio marito, il custode del mio altare profanato, mi prese tra le braccia. Con un fazzoletto di seta, iniziò a purificarmi. Le sue mani non erano più quelle di un marito, ma di un fedele. E il suo tocco, intriso di umiliazione, ammirazione e infinito amore perverso, era la mia unica, vera benedizione.