Pescatori

Era una mattina di fine estate, umida e ancora fresca. Avevo appena compiuto 18 anni e vivevo in quel piccolo porto di mare. Ogni alba, quando i pescherecci rientravano carichi di reti e pesce, io scendevo al molo di nascosto. Mi piaceva da morire fare il troia con i pescatori anziani: uomini di 60-70 anni, puzzolenti di mare, sudore, sigarette e piscio, con le mani callose e i cazzi grossi e venosi dal lavoro duro.
Quella mattina c’erano tre barche che attraccavano. Salii sul primo peschereccio mentre gli altri scaricavano. Il vecchio Gino, 68 anni, barba bianca incolta e pancia pelosa, mi vide e ghignò subito.
«Ancora qui, puttanella? Vieni, che ho il cazzo duro dalla notte in mare.»
Mi inginocchiai tra le reti bagnate e le casse di pesce, proprio sul ponte. Gli tirai giù i pantaloni sporchi e tirai fuori un cazzo spesso, semi-duro, con la cappella grossa e un odore forte di uomo non lavato. Lo presi in bocca senza dire una parola, succhiando avidamente mentre lui mi teneva la testa con la mano ruvida.
«Cazzo sì… succhia bene, troia. Hai la bocca calda come una figa.»
Lo pompavo con le labbra strette, leccandogli le palle pelose e sudate, infilandomi il cazzo fino in gola. Gino grugniva come una bestia, spingendo i fianchi, scopandomi la bocca senza pietà. Dopo pochi minuti mi riempì la gola di sborra densa e amara, tenendomi la testa premuta contro la sua pancia mentre scaricava fino all’ultima goccia.
«Brava puttana… ingoia tutto.»
Passai al secondo peschereccio. Il vecchio Mario, 65 anni, magro e nerboruto, mi aspettava già con il cazzo fuori. Mi fece chinare sul bordo della barca, faccia verso il mare, e mi infilò il cazzo direttamente in bocca. Era lungo e curvo, mi arrivava fino in fondo alla gola. Mi scopava la faccia con colpi violenti, le palle che sbattevano sul mio mento, mentre mi dava schiaffetti sulle guance.
«Ti piace succhiare i cazzi dei vecchi pescatori, eh? Sei una sporca troietta di 18 anni.»
Venni quasi senza toccarmi, il cazzo duro nei pantaloni, mentre lui mi sborrava in bocca. Parte mi colò sul mento, densa e bianca.
L’ultimo era il più vecchio, Pasquale, 72 anni, grasso e con un cazzo enorme, corto ma grosso come un polso. Mi portò nella piccola cabina puzzolente di diesel e sudore. Mi mise in ginocchio tra le sue gambe pelose e mi usò come un buco da scopare. Mi teneva le orecchie come maniglie e mi fotteva la gola senza pietà, facendomi lacrimare e sbavare.
«Prendilo tutto, troia… fino alle palle.»
Mi riempì la bocca due volte: prima con una sborra abbondante che quasi mi soffocava, poi, dopo avermi fatto leccare tutto, mi venne ancora sulla faccia e sui capelli. Ero un disastro: mento, labbra, collo e maglietta imbrattati di sborra densa di vecchi pescatori.
Mentre scendevo dal peschereccio con le gambe molli e il sapore di cazzo e sperma in bocca, Pasquale mi gridò dietro ridendo:
«Domani mattina torna, puttanella. Ti aspettiamo tutti con i cazzi carichi.»
Io sorrisi, il cazzo ancora duro nei pantaloni, sapendo che sarei tornato ogni alba. Era il mio vizio più sporco e libidinoso.