Il Party in Maschera

​La portiera si chiude con un tonfo sordo. Il profumo abituale di lei svanisce, sostituito dal silenzio della villa. All'ingresso, un uomo in livrea indica percorsi opposti.

Entro nello spogliatoio maschile: mi svesto di tutto e indosso una maschera d’argento integrale, fredda e specchiata. Quando esco nel salone, il mondo fuori non esiste più. Esiste solo la caccia.
​
Nel corridoio delle donne l’aria è satura di talco e gardenia. Mi sfilo l’abito borghese e indosso un pizzo nero, stretto da lacci che mozzano il fiato. La maschera di velluto mi schiaccia il viso, dandomi il permesso di essere un’ombra. Sono un corpo che vibra nel buio, pronta a essere reclamata da chiunque sappia come prendermi.
​Il salone è un oceano di luci soffuse e cristalli. La musica è un basso profondo che fa tremare le ossa.

Una donna con una maschera di seta bianca mi sfiora, emana un profumo di zenzero e lime. La afferro per la mano e iniziamo un valzer che è una sfida; i nostri corpi si urtano con precisione elettrica. Non ci guardiamo negli occhi, seguiamo solo il calore che emaniamo. Il ballo è la prima sottomissione.
Ci trasciniamo dietro una colonna: lei si inchina e, senza chiedere, inizia a possedermi con la bocca. Mi prende in gola, lecca con un ritmo implacabile, come fosse un gelato caldo. Non resisto e mi libero dentro di lei, inondandole la gola; se ne va senza dire una parola, svanendo nel buio.
​
Un uomo alto mi blocca la strada. Odora di gin e sandalo pulito: un profumo freddo e spietato. Iniziamo un tango che è un corpo a corpo. Mi preme contro di lui, sento la durezza del suo petto attraverso la seta della camicia. Mi perdo nel modo in cui questo sconosciuto mi fa ruotare, facendomi sentire l'unico oggetto del desiderio in un mare di estranei.
​La musica diventa un battito tribale, viscerale. Ci fermiamo a osservare una nicchia: una donna con la maschera da Eva Kant, il lattice nero che brilla come pelle bagnata, è piegata a novanta gradi contro una balaustra di marmo. Dietro di lei, un uomo con la maschera di Topolino la possiede con foga ritmica, le mani guantate di bianco che le stringono i fianchi. Mi offro allo sconosciuto, piegandomi allo stesso modo; lui mi prende con violenza mentre restiamo a guardare Eva e Topolino. Ho un orgasmo devastante, mentre sento il suo calore invadermi e scivolare lungo le cosce. Poi, ognuno torna sui propri passi.
​Poco più in là, su un divano di velluto rosso, una Wonder Woman con il corsetto slacciato ha le gambe spalancate verso il soffitto, mentre un Darth Vader la sovrasta in un ammasso di plastica nera e gemiti. Guardo la depravazione visiva, le icone violate, e me ne nutro.
​
Una donna vestita da Catwoman mi sbarra la strada. Mi trascina su un tappeto persiano, nell'ombra di un colonnato. Mi spinge giù e mi cavalca con lentezza felina. Sotto la maschera d'argento, il mio respiro diventa un rantolo. La sento cercarmi finché non mi libera: il contatto della sua bocca calda è un urto che mozza il fiato. È un atto eseguito con una ferocia tecnica, un vuoto d'aria che sembra volermi risucchiare l'anima. Quando mi risale sopra, mi perdo nel ritmo dei suoi fianchi finché l'estasi non esplode, violenta. Sento il mio seme bagnarle l'interno delle cosce, un marchio d'istinto mentre mi svuoto di ogni pensiero.

​In un'altra ala, un uomo con la maschera da Lupo mi afferra e mi trascina dietro un paravento cinese. Mi gira di spalle, premendomi il viso contro il legno freddo. Mentre mi penetra con urgenza animalesca, vedo attraverso le fessure una Cenerentola presa contemporaneamente da Pisolo e Brontolo. Il piacere sale come una marea nera. Sento le pareti interne contrarsi in spasmi ritmici, un orgasmo profondo che mi fa inarcare la schiena. E poi, il calore: sento il getto denso riempirmi, un’invasione bollente che sigilla l'atto.
​
Torno nello spogliatoio, dove l'argento della maschera cade sul tavolo con un suono sordo. Mi rivesto lentamente, riprendendo l'identità che avevo lasciato fuori. Ci ritroviamo all'auto. I visi sono scoperti, ma gli occhi sono carichi di segreti innominabili. L'odore di lei — talco, sandalo e sesso altrui — riempie l'abitacolo.
​Non mettiamo in moto. La afferro per la nuca e la tiro a me. Lei si avventa sui miei pantaloni, chinandosi nello spazio stretto del cruscotto. Mi regala un piacere disperato, profondo, mossa da una fame alimentata dalla gelosia. «Sali», ringhio. Lei scavalca il cambio e si siede a cavalcioni su di me. La penetro con un colpo solo, un urto che fa sussultare l'auto. Il piacere la travolge; si irrigidisce in un orgasmo che la fa gridare contro il vetro appannato. Pochi istanti dopo, esplodo dentro di lei con una forza che sembra voler cancellare ogni traccia degli altri.
​Restiamo in silenzio, con il parabrezza bianco di condensa. Mettiamo in moto e partiamo: pronti a tornare alla normalità, con il fuoco della trasgressione ancora caldo sotto la pelle.