TRAGEDIA TRAGICOMICA IN PORTO

N.D.A: gli autori hanno scelto di classificare i loro racconti in due categorie:
• “SOFT” per tutti
• “STRONG” per intenditori
Questo appartiene alla categoria SOFT

Il dilemma degli spinaci atomici

Premessa degli Autori
Quest'opera nasce come un esperimento di psicanalisi portuale, decostruzione del mito dei vecchi cartoni animati d'altri tempi e satira esistenziale.
Abbiamo deciso di prendere i pilastri universali dell'infanzia di intere generazioni — Braccio di Ferro, il marinaio onesto e testardo, Brutus, il classico bruto muscoloso da taverna e Olivia, la fanciulla perennemente in bilico, magra come un giunco e annoiata da tutto — e di immergerli in un bagno di acido cloridrico, cafoneria marinara e disfunzioni chimiche causate da una scatoletta di verdura scaduta da decenni.
Questo racconto è una parodia a tutti gli effetti, scritta senza alcuna intenzione di violare il copyright o i diritti sui personaggi originali.
Non cercate morali ed tipificanti, sentimenti puri o lieti fini romantici: qui troverete soltanto il sudore denso di un locale di infima categoria, la tirannia implacabile della frivolezza borghese e la dimostrazione scientifica che l'amore, alla fine, fa sempre la fine di un accordo stonato su un pianoforte scordato.

*********
La salsedine di Sweethaven, quella notte, non sapeva soltanto di acciughe andate a male e di remoti rimpianti; aveva anche quel retrogusto metallico tipico delle lamiere arrugginite e della disperazione sentimentale. All'interno della taverna "L'Ancora sbilenca", il lezzo acre di fumo di pipa economica e di birra sgasata si mescolava al sudore denso di due maschi alfa in preda a una crisi ormonale collettiva.
Braccio di Ferro sedeva al bancone con il mento sprofondato nel pugno calloso, un masso nodoso che gli faceva da cuscino.
Fissava il fondo del suo boccale vuoto con la stessa intensità con cui un naufrago scruta l'orizzonte in cerca di un relitto.
Accanto a lui, Brutus — una massa informe di muscoli unti, con una canotta perennemente bagnata di sugo di pomodoro e una peluria toracica che sembrava un nido di nutrie — tamburellava le dita massicce sul legno tarlato. Ogni colpo faceva sobbalzare i bicchieri di plastica economica con un tintinnio fastidioso.
"Allora, marinaio da strapazzo," ghignò Brutus, scoprendo un dente d'oro che rifletteva la fiamma tremolante della lampada a petrolio. Il suo fiato sapeva di cipolla cruda e cattive intenzioni. "Ho sentito per vicoli e moli che la dolce, impareggiabile Olivia ha intenzione di trascorrere la serata valutando la consistenza dei nostri bicipiti. E per consistenza, fammi capire... intendi quella vera, quella che non ha bisogno di camicie per fare scena?"
Braccio di Ferro strizzò con forza l'occhio sinistro, l'unico che gli fosse rimasto fedele dopo anni di scazzottate nei bassifondi, e masticò con furia cieca la sua amata pipa di mais, riducendola quasi a segatura.
"Gargantua di un barilotto di scarti portuali! Olivia sa perfettamente che il mio cuore batte solo per il ticchettio delle sue ciglia finte, e i miei avambracci non temono rivali in nessun campo dello scibile umano, che sia verticale, inclinato o spiaggiato sulla sabbia!"
Prima che Brutus potesse replicare con una delle sue solite battute triviali da scaricatore di porto, la porta della taverna si spalancò con un tonfo secco e drammatico che fece cadere una decina di vecchie cartoline affisse al muro.
Olivia Oyl fece il suo ingresso trionfale.
Era alta, sottile e flessuosa come un grissino bagnato rimasto troppo a lungo sotto il sole di luglio.
I suoi capelli neri erano raccolti in uno chignon monumentale che sfidava apertamente le leggi della fisica e della gravità, tenuto insieme da almeno diciassette forcine arrugginite. Indossava un abito a pois bianchi e rossi che gridava disperatamente attenzione, stretto in vita da una cintura troppo stretta che le mozzava il fiato a ogni respiro. Sventolava con un'aria di aristocratica noia un ventaglio di piume di marabù rosa shocking, completamente incurante del fatto che fuori ci fossero tre gradi sotto zero e piovesse catrame misto a grandine.
"Oh, ragazzi!" esclamò Olivia con una voce che ricordava unghie affilate che scorrevano lentamente su una lavagna d'ardesia, battendo le mani con un entusiasmo talmente finto da risultare quasi commovente.
"Sono così sfinita! La noia mi sta divorando l'anima, centimetro dopo centimetro, come un tarlo laborioso! La vita a Sweethaven è di una piattezza mortale, grigia come i calzini di un contabile. Pensate che oggi il pescivendolo mi ha regalato un'aragosta viva e io ci sono uscita a prendere un aperitivo al bar del molo, ma non parlava di geopolitica medievale! Che noia mortale, che vuoto cosmico nell'antro del mio cuore!"
Braccio di Ferro balzò giù dallo sgabello con la grazia scomposta di un elefante in un negozio di cristalleria di Boemia. Le ginocchia gli scricchiolarono sonoramente e inciampò nei suoi stessi pantaloni larghi prima di raddrizzarsi con un colpo di reni che gli costò una fitta lombare.
"Oh, mia dolce oliva del mio cuore! Se cerchi emozioni forti, il tuo Popeye è pronto a sollevarti come una piuma di gabbiano e a portarti... beh, dove ti pare, purché ci siano tramonti e barattoli da aprire!"
Brutus lo spinse rudemente di lato con una spalla, sprigionando un odore nauseabondo di dopobarba economico e aglio. Fece barcollare il rivale facendolo quasi sbattere contro la cassa armonica di un pianoforte verticale scordato che suonava solo note di disperazione.
"Fatti da parte, braccio storto. Olivia ha bisogno di un uomo vero, uno che sappia far tremare le fondamenta del molo con una sola occhiata, non di un marinaio che passa il tempo a litigare con le scatole di verdura come un pensionato al mercato."
Olivia si coprì gli occhi con il dorso della mano guantata di pizzo, assumendo una posa plastica e melodrammatica degna di una diva del cinema muto in piena crisi isterica.
"Oh, cielo! Questo triangolo amoroso sta diventando di una prevedibilità sconfortante, quasi quanto un romanzo d'appendice scritto da un impiegato postale! Però... ammetto che la tensione competitiva ha un certo fascino decadente, un retrogusto di marciume che mi stuzzica i sensi. Vediamo chi di voi due saprà offrirmi l'esperienza più... strutturata per la serata. E vi avverto: niente mezze misure, odio la mezza misura quasi quanto odio i cappelli senza piume di marabù!"
Braccio di Ferro sentì un sudore freddo e denso bagnargli la schiena, inzuppandogli la casacca di flanella. Sapeva di avere un asso nella manica, o meglio, nel taschino interno della casacca logora. Ma quell'asso aveva effetti collaterali così violenti da richiedere l'intervento immediato di una squadra di ingegneri nucleari o di un prete esorcista.
Con mani tremanti per l'ansia e per la pressione psicologica, estrasse dalla tasca la famigerata lattina rossa e gialla con l'etichetta sbiadita dal tempo: Spinaci Extra-Potenziati marca "Forza & Scompiglio" - Lotto Militare n. 666.
"Se è questo che vuoi, mia adorata pertica di bellezza" mormorò Braccio di Ferro con voce roca, mentre i suoi occhi si iniettavano di un rosso febbrile, "allora la scienza e la chimica dovranno fare il loro corso."
Con un movimento secco e brutale dei denti canini, strappò via il coperchio di latta tagliente e trangugiò l'intera conserva di verdura verde scuro e melmosa in un sol boccone, senza neanche masticare, lasciando che il liquido denso gli colasse ai lati della bocca come fango radioattivo.
Ci fu un secondo di silenzio tombale e spettrale nella taverna. Il barista cessò immediatamente di pulire il bicchiere unto. Una mosca che volava sopra un piatto di patatine fritte cadde fulminata sul tavolo, stecchita dalla potenza dell'atmosfera.
Poi, la trasformazione ebbe inizio, scatenando un cataclisma biologico.
Di solito, gli spinaci facevano gonfiare istantaneamente gli avambracci, trasformandoli in tronchi d'albero nodosi e sproporzionati. Ma questa volta, la combinazione letale tra la data di scadenza (risalente a trent'anni prima) e un lotto difettoso proveniente direttamente dai laboratori segreti di una base abbandonata causò una mutazione geometrica e idraulica del tutto imprevista.
Gli avambracci di Braccio di Ferro rimasero incredibilmente immobili, magri e tremanti come grissini vecchi, mentre l'energia cinetica, termica e chimica degli spinaci trovò una valvola di sfogo completamente diversa, concentrandosi inesorabilmente e con violenza inaudita nella zona pelvica.
GRL-GRL-GULP!
I pesanti pantaloni di tela blu di Braccio di Ferro emisero un suono lacerante, simile allo schiocco di una frusta da domatore di leoni infuriato. La patta cedette di schianto, saltando via bottoni di metallo pesante e strappando le cuciture rinforzate con la precisione balistica di un proiettile d'artiglieria pesante.
Un rigonfiamento titanico, cilindrico, teso come la corda di un contrabbasso si proiettò in avanti con un sibilo d'aria compressa, sfiorando di un millimetro il mento sbalordito di Brutus e costringendo quest'ultimo a fare tre passi indietro per evitare l'impatto con quella che ormai sembrava una torre di controllo aeroportuale o un pilastro di cemento armato precompresso.
"Mamma mia santissima e incorrotta!" urlò Brutus con voce strozzata, sgranando gli occhi fuori dalle orbite fino a farli sembrare due uova al tegamino e aggrappandosi disperatamente al bancone per non crollare a terra svenuto. "Che razza di mutazione genetica è questa?! Quella non è una parte del corpo umano, quella è un'opera pubblica non autorizzata dal Genio Civile, un abuso edilizio in piena regola!"
Braccio di Ferro era paonazzo in volto, non per la timidezza o per il pudore marinaresco, ma per l'incredibile pressione idraulica e sanguigna che stava gestendo con l'ausilio di una sola mano tremante, mentre con l'altra cercava disperatamente di mantenere una parvenza di contegno e dignità corporativa.
"Urca! Urca, miseria nera!" bofonchiò Braccio di Ferro, con la voce diventata improvvisamente acuta e stridula per lo sforzo immane.
"Olivia, cara... credo che la dose odierna fosse leggermente superiore al fabbisogno giornaliero raccomandato dal Ministero della Salute e dalla decenza comune!"
Olivia si avvicinò lentamente al prodigio anatomico, muovendosi a piccoli passi felpati, tenendo ostentatamente il ventaglio davanti alla bocca in un gesto di finto scandalo borghese, sebbene i suoi occhi spalancati e lucidi tradissero un interesse scientifico, antropologico e sensoriale senza precedenti nella storia di Sweethaven.
Si fermò a soli due centimetri dal colossale manufatto biologico, socchiuse leggermente le palpebre e lo misurò con lo sguardo da cima a fondo, esattamente come avrebbe fatto una cliente esigente e snob di fronte a un lampadario di cristallo di Murano in saldo o a un antico reperto archeologico di dubbia provenienza.
"Mmmm" mormorò Olivia, battendo ritmicamente il piedino con una punta di fastidiosa impazienza. "Visivamente l'impatto scenografico c'è, devo ammetterlo, non posso negare l'evidenza. Ha una certa imponenza architettonica e una simmetria che mi ricorda vagamente i ponti sospesi di San Francisco o le ciminiere delle grandi fabbriche siderurgiche. Ma la domanda fondamentale, caro il mio Popeye, è un'altra, ben più sottile: possiede anche una conversazione stimolante, un briciolo di arguzia letteraria, o devo rimanere ore a fissare un pilastro di cemento armato biologico senza che nessuno mi declami una strofa di Baudelaire o mi parli della crisi dei mercati orientali? Perché se è così, allora preferisco decisamente tornare a casa ad annoiarmi mortalmente con l'aragosta viva."
Brutus, ripresosi parzialmente dallo shock termico e visivo iniziale e vedendo che la situazione stava prendendo una piega irrimediabilmente favorevole al rivale, si fece avanti sfoderando il suo sorriso più untuoso e strappandosi definitivamente la canotta di dosso, rivelando un torace villoso e sudaticcio che sembrava un tappeto persiano calpestato da una mandria di bufali.
"Non ascoltarlo, Olivia! Quel marinaio lì ha la testa piena di fumo e di verdura lessa andata a male! Guarda me: io sono grezzo, sono rozzo, ho la grazia di un carro armato, ma almeno so come trattare una donna con la delicatezza di un bulldozer che abbatte una villetta abusiva!"
Braccio di Ferro, barcollando vistosamente sotto il peso immane e sbilanciato della sua stessa anatomia potenziata dagli spinaci radioattivi, cercò di fare un passo in avanti per difendere il proprio territorio e la propria virilità ferita, ma perse miseramente l'equilibrio sui tacchi delle sue vecchie scarpe da marinaio.
Il titanico rigonfiamento urtò violentemente e per errore il tasto basso del pianoforte scordato, producendo un accordo in minore così cupo, profondo e stonato da far crollare all'istante la vetrina delle acciughe, invadendo la stanza di un odore irrespirabile di pesce vecchio.
"Urca, urca, piripà!" gridò Braccio di Ferro con un falsetto disperato, mentre rotolava rovinosamente a terra tra scatole di conserve sfondate, pezzi di lamiera e barili di rum vuoti, portandosi dietro mezza mobilia della taverna in un fragore di legno spezzato e ferraglia contorta.
Olivia, con un lunghissimo sospiro di profonda e insopportabile noia esistenziale, aprì di scatto il suo ventaglio di piume rosa, si voltò sui tacchi con un movimento secco e si diresse verso la porta a vetri, scuotendo la testa con aria teatralmente afflitta e calpestando senza pietà una scatola di spinaci vuota.
"Che serata mortalmente deludente," borbottò tra i denti con voce stridula, uscendo nella pioggia battente e mefitica di Sweethaven. "Nessuno in questo porto di disgraziati sa offrire un vero dramma psicologico o una conversazione stimolante. Domani mattina, senza dubbio alcuno, farò le valigie e mi trasferirò a Cicala City."
Mentre Brutus, ancora tremante e con una goccia di sudore freddo sulla fronte, cercava goffamente di aiutare il rivale a sbrogliarsi dai pantaloni irrimediabilmente squarciati e dalla gramigna calpestata, la taverna "L'Ancora sbilenca" piombò nuovamente nel suo squallido e rassicurante silenzio di sempre, in attesa della prossima, inevitabile scatoletta miracolosa.
Il mattino seguente a Sweethaven non sorgeva: semplicemente decideva di fare capolino tra i fumi delle fabbriche di scatole di tonno, con la grazia di un ubriaco che cerca le chiavi di casa nella tasca sbagliata.
Nella taverna "L'Ancora sbilenca", il pavimento era un mosaico di cocci di vetro, lattine schiacciate, pagine strappate di cataloghi di idraulica e brandelli di flanella blu.
Braccio di Ferro giaceva sotto un tavolo da biliardo rovesciato, con il viso sprofondato in una chiazza di birra tiepida. Respirava pesantemente, emettendo sibili che sembravano il motore di un fuoribordo ingolfato. Accanto a lui, Brutus russava sonoramente, appoggiato contro il pianoforte scordato, con un braccio penzolante e una smorfia di terrore stampata sul volto barbuto, come se stesse sognando l'arrivo dell'Ispettorato del Lavoro o l'esplosione di una centrale termoelettrica.
Il cataclisma della sera prima aveva lasciato strascichi non solo strutturali, ma profondamente esistenziali. La mutazione atomico-pelvica di Popeye, pur essendosi miracolosamente sgonfiata durante le ore piccole grazie a una cura intensiva a base di bicarbonato e impacchi di ghiaccio marino, aveva lasciato il marinaio con una fastidiosa contrattura lombare e un senso di vuoto spirituale che nemmeno tre chili di cozze alla marinara potevano colmare.
"Urca..." mugugnò Braccio di Ferro, cercando di allungare un arto che sembrava fatto di piombo fuso. "La prossima volta... la prossima volta chiedo l'autorizzazione al comune prima di aprire la scatoletta."
Brutus si svegliò di colpo con uno scatto convulsivo, roteando i pugni in aria e guardandosi freneticamente intorno come un marine in piena trincea.
"Dov'è?! Dov'è finita la torre di controllo?! È ancora attiva?!" gridò Brutus con gli occhi sbarrati, prima di rendersi conto di essere semplicemente sul pavimento lurido della taverna.
Sospirò di sollievo, asciugandosi la fronte madida di sudore freddo con la manica della canotta. "Per Giove Pluvio... pensavo che il PIL della città fosse aumentato solo grazie a quella specie di obelisco umano."
Mentre i due rivali cercavano di rimettere insieme i pezzi della propria dignità calpestata, la porta della taverna si aprì cigolando sui cardini arrugginiti. Non era Olivia — lei, fedele alla sua linea di condotta, stava probabilmente valutando se suicidarsi per noia con un cucchiaio da dessert o trasferirsi in un condominio con ascensore panoramico. Era invece Wimpy, il consumatore ufficiale di hamburger a credito, che avanzava barcollando con l'aria di chi non mangiava da almeno venti minuti.
"Salute, compagni di sventura," bofonchiò Wimpy, masticando un’invisibile polpetta e sollevando il cappello sgualcito. "Ho sentito voci clamorose lungo il molo. Si parla di un abuso edilizio spontaneo, di una scatoletta scaduta nel settantaquattro e di Olivia fuggita a gambe levate verso la stazione degli autobus."
Braccio di Ferro si raddrizzò a fatica, sistemandosi i pantaloni tenuti insieme da una grossa spilla da balia trovata sotto la panca.
"Non nominare quella scatoletta, Wimpy! Quella non era verdura, era uranio impoverito travestito da foglia di spinacio! Mi ha distrutto la reputazione, il guardaroba e soprattutto le prospettive sentimentali con la donna più capricciosa di tutto il continente!"
Brutus si alzò pesantemente in piedi, scuotendosi di dosso la polvere e i resti di un pacchetto di patatine.
"A dire il vero, marinaio," borbottò Brutus con un ghigno sarcastico che cercava di mascherare la profonda umiliazione subita, "quella specie di monumento portatile che ti è spuntato ieri sera aveva un certo... carisma industriale. Certo, mancava di finezza estetica, ma avrebbe potuto fare concorrenza al faro di Capo Nord."
Wimpy si accarezzò la pancia prominente, guardandosi intorno con interesse gastronomico.
"A proposito di monumenti... avete mica avanzato qualcosa da mangiare? Sarei disposto a scambiare una mia nobile riflessione filosofica sulla superiorità morale del Cheeseburger in cambio di un pezzetto di quella scatola magica. Chissà che effetto farebbe sulla mia digestione!"
La tensione iniziale si sciolse lentamente in una cupa e surreale ilarità da dopolavoro marittimo. I due eterni contendenti guardarono il barattolo vuoto, ancora fumante di un bizzarro bagliore verdognolo abbandonato nell'angolo della stanza. Avevano lottato per ore, rischiato il collasso cardiaco, distrutto l'arredamento di un locale storico e terrorizzato la donna dei loro sogni con una performance biomeccanica degna di un film di fantascienza di serie B, il tutto per finire esattamente dove erano partiti: seduti su panche di legno zozze, con le tasche vuote e il morale sotto la linea di galleggiamento.
"Sai una cosa, Brutus?" disse Braccio di Ferro, rimettendosi la pipa spenta tra i denti con un sorriso storto. "Forse Olivia aveva ragione. Forse Sweethaven è davvero troppo piccola per contenere le nostre ambizioni... e soprattutto le mie reazioni chimiche agli ortaggi in scatola."
Brutus grugnì, incrociando le braccia enormi sul petto villoso e sputando di lato con precisione chirurgica.
"Parla per te, braccio di molla. Io domani mattina mi compro una piantagione di cavoli normalissimi e apro un chiosco di insalate. Almeno nessuno potrà accusarmi di abusivismo edilizio pelvico."
Fu allora che, da fuori, attraverso i vetri appannati della finestra, videro passare l'inconfondibile silhouette di Olivia Oyl.
Era elegantemente vestita con un impermeabile trasparente antipioggia, trascinando dietro di sé una valigia a rotelle che strideva sul selciato bagnato. Non li guardò nemmeno. Svoltò l'angolo del porto con la schiena dritta e l'aria superbamente annoiata, diretta verso il molo dei traghetti a lunga percorrenza.
I due uomini la guardarono allontanarsi in silenzio, condividendo per la prima volta nella loro vita un istante di perfetta, fraterna e solida intesa: la consapevolezza che la frivolezza femminile, unita agli spinaci scaduti di provenienza incerta, era l'unica vera forza invincibile capace di piegare persino i muscoli più duri di tutto il pianeta.

Vacca 24