IL GELO, I SAPIENS E IL FUOCO DELLA PASSIONE

N.D.A: gli autori hanno scelto di classificare i loro racconti in due categorie:
• “SOFT” per tutti
• “STRONG” per intenditori
Questo appartiene alla categoria SOFT

L’alba sulla grande valle glaciale non portava colori gentili, ma una lama d’argento che tagliava il profilo frastagliato delle rupi calcaree.
Il vento proveniente dal nord spingeva basse nuvole grigie contro le pendici della montagna, trascinando con sé il profumo aspro dei muschi e il freddo umido della tundra che lentamente, timidamente, cominciava a ritirarsi davanti all'avanzata della primavera.
All'interno della caverna principale, scavata nella roccia viva e protetta da una cortina di pesanti pelli di bisonte cucite con tendini di cervo, l'aria era densa, satura di un calore antico e rassicurante. Era l'odore del grasso di marmotta che ardeva nelle lampade di pietra ollare, della corteccia di betulla bruciata lentamente per produrre pece, e del respiro di trenta persone che avevano condiviso quello stesso spazio per generazioni.
Kaelen era già sveglio.
Seduto su un letto di frasche e pelli di capriolo, teneva tra le mani una lastra di ardesia levigata dal tempo. Con un movimento metodico e ipnotico, pestava dei frammenti di ematite rossa con un ciottolo di quarzo bianco, riducendoli in una polvere sottilissima, impalpabile come la fuliggine. Ogni gesto delle sue mani era guidato da una competenza tramandata dagli anziani: la scelta della pietra giusta, il grado di umidità della saliva o del grasso animale da mescolare ai pigmenti per fare in modo che i disegni sulla roccia resistessero all'umidità delle stagioni delle piogge.
Sulla sua pelle bruna, segnata dalle lunghe ore passate sotto il sole della steppa e dalle minuscole cicatrici delle schegge di selce, la luce fioca del focolare centrale proiettava riflessi caldi.
Kaelen non era soltanto un cacciatore o un raccoglitore; il clan riconosceva in lui il maestro delle forme, colui che sapeva catturare l'anima dei tori selvatici e dei cavalli attraverso il segno rosso e nero impresso sulle pareti profonde della grotta, là dove la luce delle torce non arrivava mai del tutto.
Dall'antro più scuro, avvolto nell'ombra, giunse il rumore sordo di passi misurati.
Roran emerse dal fondo, la corporatura massiccia e imponente che quasi riempiva il passaggio tra i massi. Portava addosso i segni della grande battuta di caccia terminata la sera precedente: una grossa pelle di lupo grigio, con ancora la testa e i denti integri che ricadevano pesantemente sulla sua spalla sinistra, e i muscoli delle braccia coperti di una sottile patina di fango secco e sudore.
Roran si fermò a pochi passi da Kaelen, con il petto che ancora si alzava e abbassava con un ritmo regolare, profondo.
I suoi occhi chiari, di un azzurro sbiadito che ricordava il ghiaccio antico, si posarono sul viso di Kaelen con un'intensità che azzerava la fatica delle tre lune trascorse a inseguire i branchi migratori lungo il corso del grande fiume.
Nessuno nella tribù parlava apertamente del legame che univa i due uomini, ma nessuno osava metterlo in discussione.
Tra i cacciatori e le madri del clan, le alleanze e le unioni seguivano regole non scritte ma inflessibili, dettate dalla necessità di sopravvivenza della comunità. Eppure, la tribù riconosceva che il filo invisibile che legava Kaelen e Roran era saldo quanto il nervo di bue usato per tendere i grandi archi di tasso.
Era nato anni prima, durante una notte di gelo implacabile in cui la temperatura era scesa così in basso da spaccare i tronchi degli alberi; intrappolati in un rifugio di fortuna durante una tormenta, avevano dovuto condividere il calore corporeo per non soccombere all'ipotermia.
Da quel momento, i loro corpi avevano smesso di appartenere soltanto a se stessi.
Roran si chinò lentamente, posando sul suolo battuto della caverna un piccolo fagotto di foglie di bardana intrecciate con cura.
Con un gesto quasi reverenziale, sciolse il nodo di fibre vegetali, rivelando un blocco di ambra grezza, traslucida, color del miele scuro, venata di minuscole inclusioni di resine fossili e frammenti di antichi insetti. La pietra era calda, come se avesse trattenuto il calore del sole estivo nonostante il freddo pungente dell'esterno.
«L'ho trovata lungo le sponde sabbiose del fiume del nord» disse Roran, la voce roca e profonda, scavata dal vento della steppa e dai giorni di silenzio trascorsi in appostamento. «Le acque si sono abbassate dopo il disgelo. Ho pensato che la trasparenza di questa pietra somigliasse al colore dei tuoi occhi quando guardi il fuoco nelle notti senza luna.»
Kaelen sollevò lo sguardo, sorridendo appena. Quel tipo di romanticismo silenzioso, fatto di oggetti rari raccolti durante i lunghi viaggi di perlustrazione, era l'unico linguaggio d'amore che la loro terra aspra conosceva.
Kaelen tese la mano. Le sue dita, ruvide ma incredibilmente sensibili, sfiorarono i calli sul palmo di Roran.
Senza dire una parola, Kaelen intinse il dito indice in una ciotola di pietra colma di grasso animale mescolato a ocra rossa, e tracciò un segno netto, circolare, al centro del petto di Roran, proprio sopra lo sterno. Era il simbolo del sole che rinasce, il segno che i cacciatori dipingevano sulle lance prima di affrontare la grande preda.
Roran non si mosse. Rimase immobile, con il respiro che si faceva più corto, avvertendo il freddo iniziale della pasta grassa che subito dopo si trasformava in un calore vibrante sulla pelle. Le sue mani grandi, abituate a stringere il legno pesante delle aste da lancio e a scuoiare le prede con lame di selce scheggiata, si mossero con una lentezza quasi irragionevole. Si allungarono lungo i fianchi di Kaelen, afferrandone la vita con una presa salda ma misurata, tirandolo dolcemente verso di sé fino ad annullare ogni distanza.
I loro corpi si scontrarono in un abbraccio viscerale che sapeva di terra, di fumo di legno di faggio e di intimità primordiale. In quel rifugio protetto dalla roccia, circondati dai sussurri lontani degli altri membri del clan, i due uomini condivisero un universo parallelo, immune alla fame e al gelo della valle.
La passione tra Kaelen e Roran non possedeva la furia cieca e disordinata della tempesta sulla scogliera, ma la forza inarrestabile e silenziosa dei fiumi sotterranei che scavano la roccia nel corso dei millenni.
Era un dialogo fisico fatto di pressioni, di respiri sincronizzati, di muscoli che si tendevano e si rilasciavano in risposta a un codice segreto stabilito nel corso degli anni.
Roran spinse Kaelen all'indietro, facendolo adagiare morbidamente sul tappeto di spesse pelli di renna che copriva il suolo della nicchia più appartata della caverna.
La luce tremolante della lampada a grasso proiettava ombre mobili sui loro torsi nudi, evidenziando ogni singolo muscolo scolpito dalla fatica quotidiana: la curva delle spalle larghe di Roran, le scapole affilate di Kaelen, i contorni perfetti delle braccia rese forti dal lancio del propulsore per arpioni.
Le labbra di Roran scesero lungo il collo di Kaelen, tracciando un percorso lento e caldo che partiva dalla base dell'orecchio fino alla fossetta della clavicola, lì dove il battito accelerato tradiva l'emozione.
Kaelen emise un basso sospiro, un suono strozzato che si perse nel fruscio delle pelli, mentre le sue mani affondavano con decisione nei capelli scuri, arruffati e polverosi di Roran, tirandoli indietro per esporre interamente il volto e il collo teso dello compagno.
Ogni carezza era un atto di possesso e, al contempo, di assoluta dedizione.
Le dita di Roran scivolarono lungo la colonna vertebrale di Kaelen, premendo con precisione su ogni vertebra come un artigiano che verifica la perfetta curvatura di un arco prima di montare la corda. Kaelen inarcò la schiena, rispondendo a quel contatto con un fremito improvviso che scosse tutto il suo corpo, mentre le sue gambe si stringevano attorno ai fianchi possenti di Roran, attirandolo ancora più vicino, eliminando ogni residuo spazio d'aria tra di loro.
Il sudore cominciò a imperlare la loro pelle, mescolandosi alla polvere rossa dell'ocra e al profumo resinoso del legno di pino bruciato nel focolare comune.
I palmi si cercavano con urgenza, le unghie affondavano appena nella carne viva delle spalle in un crescendo di intensità che bruciava il freddo del Pleistocene.
Roran cinse i fianchi stretti di Kaelen sollevandoli leggermente, unendo i loro bacini in un attrito continuo, rovente, che azzerava ogni distanza e ogni pensiero.
Le bocche si cercarono avidamente in un bacio profondo, selvaggio, che sapeva di saliva e fumo, in cui le lingue si intrecciavano con la stessa bramosia con cui la vita cercava di strappare un giorno in più al gelo della terra.
I movimenti si fecero più fitti, scanditi dal ritmo profondo e condiviso dei loro respiri affannati. Non c'erano parole, perché nessuna lingua parlata dalla tribù possedeva vocaboli in grado di descrivere la complessità di quel sentimento che andava oltre la semplice alleanza per la riproduzione o la condivisione del cibo.
Era un legame nato dall'anima profonda dell'Homo sapiens, capace di riconoscere nel corpo dell'altro non solo un rifugio dal freddo, ma il senso stesso della propria esistenza.
Roran premette con forza e dolcezza contro il corpo di Kaelen, che rispose accogliendo quel peso con un gemito soffocato che vibrò contro le pareti rocciose della nicchia.
I loro sguardi si incrociarono nell'ombra: occhi negli occhi, in un riconoscimento totale e privo di difese. In quel momento, la caverna, la valle, il freddo della glaciazione e le lotte quotidiane per la sopravvivenza cessarono di esistere.
Esisteva soltanto il calore rovente dei corpi che si fondevano, il rumore sordo del sangue che batteva nelle orecchie e l'odore inconfondibile della pelle umana unita alla terra.
La tensione salì lentamente, accumulandosi nei muscoli tesi, nei respiri spezzati, nei sussulti coordinati che scuotevano entrambi i corpi come scosse telluriche sotterranee.
Quando il culmine fu raggiunto, fu un'esplosione silenziosa e totale: un brivido profondo che partì dalla base della colonna vertebrale di Kaelen e si propagò attraverso le braccia di Roran, immobilizzandoli per lunghi secondi in un abbraccio strettissimo, quasi disperato, mentre il mondo esterno continuava a scorrere indifferente.
Il fuoco nel focolare centrale si era ridotto ormai a un tappeto di brace soffusa, che emetteva un chiarore rossastro e tremulo, proiettando riflessi danzanti sulle pitture rupestri della volta: file di cavalli selvatici con la criniera al vento, impronte di mani impresse con l'ocra e grandi tori dalle corna possenti.
Kaelen giaceva con la testa appoggiata sul petto largo di Roran, ascoltando il battito regolare e potente del suo cuore che tornava lentamente a placarsi.
Le braccia di Roran erano avvolte protettivamente attorno alle sue spalle, stringendo la spessa pelle di renna che li riparava dalla corrente d'aria fredda proveniente dall'ingresso della grotta.
Fuori, la notte della preistoria continuava il suo corso implacabile. Un branco di lupi ululava lontano, oltre la gola del fiume, richiamandosi nella distesa innevata della valle. Ma all'interno di quel rifugio di pietra, il tempo sembrava essersi fermato.
Roran sollevò una mano, sfiorando con la punta delle dita una ciocca dei capelli scuri di Kaelen, poi mormorò sottovoce, quasi per sé stesso: «Domani il ghiaccio si romperà del tutto. Torneremo a seguire le tracce dei cervi verso gli altipiani.»
Kaelen socchiuse gli occhi, sorridendo nel buio contro la pelle calda del petto del suo compagno. «Ci sarò» rispose con un filo di voce. «Con i miei colori e le mie mani.»
Rimasero così, immobili e abbracciati, due scintille di vita cosciente e appassionata nel cuore di un mondo immenso, ostile e bellissimo, custodi di un segreto che nessun tempo avrebbe potuto cancellare.

Vacca 24