Il bilico

I due fratelli

La cerimonia era terminata da poco.
I parenti e gli amici si allontanarono in silenzio lungo il vialetto, lasciando i due fratelli soli davanti alla tomba appena chiusa.
Il maggiore dei due rimase immobile, con le mani intrecciate davanti al ventre, lo sguardo fisso sulla terra fresca.
Il minore stava un passo dietro di lui, come sempre, come faceva da una vita, quasi che il mondo fosse troppo grande per le sue forze ed egli avesse bisogno di un’ombra in cui nascondersi.
Il cielo era limpido, quasi offensivo nella sua serenità.
L’aria aveva una trasparenza crudele.
Quattrocento metri più a valle, tra gli alberi, un lago luccicava come una lama d’argento.
La vita continuava a mostrarsi bella.
Il dolore seguitava a comandare.
Il fratello maggiore posò una mano sulla spalla del minore.
Un gesto antico, automatico, che riassumeva anni di protezione.
Il giovane si strinse un poco verso di lui per affetto e per necessità.
Il vento muoveva le foglie e la luce scivolava sui marmi dei sepolcri.
La giornata invitava alla serenità ma essi non potevano accoglierla.
Non ancora.
Il più anziano capì che da quel momento in poi tutto sarebbe dipeso da lui:
— Ora siamo rimasti soli, Nicola, papà e mamma ci hanno abbandonati.

— Lorenzo, avevano promesso che sarebbero stati sempre al nostro fianco.
— Perché non hanno mantenuto la loro parola?

— Nicola non è dipeso dalla loro volontà; sono certo che avrebbero mille volte preferito restare con te a difenderti, ma Iddio ha deciso diversamente richiamandoli a sé.
— Non devi per nulla preoccuparti: io sono tuo fratello e ti sarò sempre vicino.
— Faro io le loro veci.
Il più giovane intuì, a modo suo, che il mondo era diventato ancora più difficile.
Fu in quel silenzio sospeso, in quella bellezza che non consolava, in quella solitudine a due, che la loro storia cominciò davvero.
I due fratelli erano cresciuti insieme in un rapporto di assoluta intimità.
Il maggiore era da sempre stato guida, filtro, protezione, avvertendo su di sé, fin da bambino, quella responsabilità
Nessuno glielo aveva chiesto ma egli si era spontaneamente messo in quella posizione fin da bambino.
Fu lui a parlare per entrambi quando il fratellino non riusciva a spiaccicare parola e fu sempre lui ad interpretare il mondo, a semplificarlo, ad addolcirlo ed a renderglielo sopportabile.
Il piccolo era rimasto chiuso, asociale, incapace di stare nel mondo, non per cattiveria o per ribellione ma per sovraccarico emotivo: troppi rumori, troppi sguardi, troppe emozioni che non sapeva gestire.
Il mondo per lui era un luogo ostile, pieno di richieste che non comprendeva.
Il fratello allora aveva dovuto divenire scudo, traduttore, confine e rifugio.
Il minore viveva attraverso lui.
Si muoveva assieme a lui; si calmava quando egli parlava, respirava quando il fratello respirava.
Dopo la morte dei genitori, Lorenzo aveva assunto pienamente il ruolo di custode.
Non era cambiato nulla, in realtà: egli fece solo più intensamente ciò che faceva già da anni.
Nicola non percepì il passaggio.
Per lui, il fratello era sempre stato tutto: casa, sicurezza, orientamento, mondo.
Lorenzo invece lo percepì eccome.
Sentì il peso, avvertì la responsabilità, comprese la paura di non essere abbastanza abile ma non lo disse a nessuno.
Non lo avrebbe detto mai.
Da quel momento, il loro legame divenne definitivo: un equilibrio fragile, bellissimo e pericoloso.
Un legame che nessuno dall’esterno seppe comprendere davvero.
Un legame che resistette finché rimase isolato ma che avrebbe potuto crollare al primo elemento nuovo che fosse entrato nella loro vita.
Nicola, invece, era sempre vissuto in uno stato di continua distorsione percettiva.
Non era follia come non era un capriccio: era un auto blocco, una sorta di cortocircuito interiore dovuto alla sua timidezza che gli impediva di leggere il mondo come gli altri.
Egli sperimentava tre forme di prigionia:
• un auto blocco percettivo che gli alterava la realtà
• una paralisi sociale che gli aveva reso impossibile ogni contatto
• una incapacità di gestire il contatto umano che lo aveva spinto a sfuggire a qualsiasi affetto al di fuori del suo cerchio familiare.
Il mondo lo sovraccaricava,
Ogni rumore era troppo forte, ogni sguardo troppo diretto, ogni gesto troppo rapido.
Egli reagiva male, sempre più si chiuse, si contrasse, si ritirò in un silenzio che non era scelta ma difesa.
Quando qualcuno gli si avvicinava, il suo corpo si irrigidiva come se avesse percepito un pericolo invisibile.
Quando qualcheduno gli parlava, le parole gli scivolavano addosso senza trovare un appiglio.
Quando taluno tentava di toccarlo, egli si ritraeva come un animale ferito.
Nicola non sapeva gestire nulla: né la gentilezza, né la curiosità, né l’affetto né la semplice presenza degli altri.
Il mondo, per lui, era un luogo troppo grande, troppo rapido, troppo pieno e Nicola non aveva mai trovato un modo per abitarlo.
Per questo egli si isolò: non per scelta o per volontà ma per sopravvivenza.
Lorenzo lo aveva capito.
Istintivamente lo aveva protetto e da quel momento, il blocco psichico di Nicola divenne il centro silenzioso attorno a cui ruotò tutta la loro vita.
 
Chiara

Chiara entrò nella vita di Lorenzo con la naturalezza di chi non ha bisogno di farsi notare per essere vista.
Ellanon era una donna appariscente: non era rumorosa: era luminosa e quella luce non abbagliava ma scaldava.
La donna aveva un viso pulito, lineamenti morbidi, occhi chiari che osservavano prima di giudicare.
I capelli, castani e leggermente mossi, le cadevano sulle spalle con una semplicità che non cercava effetto.
Il suo corpo non imponeva mai presenza: la suggeriva.
La sua era una bellezza che non chiedeva spazio ma lo creava attorno a sé.
Il suo carattere colpì Lorenzo più dell’aspetto.
Chiara ascoltava prima di parlare, capiva prima di domandare, rispettava prima di imporsi.
Quella ragazza aveva una calma che non era passività ma forza controllata.
Una donna che non si spaventava davanti alle fragilità altrui, perché conosceva le proprie.
Quando Lorenzo le parlò di Nicola, ella non indietreggiò, non minimizzò e non drammatizzò.
Lo accettò semplicemente, con quella lucidità che appartiene solo a chi ha già sofferto e non ha più paura delle fratture.
Lorenzo si innamorò di lei proprio per questo, perché Chiara non voleva salvarlo, non voleva cambiarlo e non voleva guarirlo solo stargli accanto.
Da fidanzata ella voleva camminare accanto a lui e questo, per un uomo che aveva sempre camminato portando qualcun altro sulle spalle, fu una rivelazione.
Quando si sposarono, Chiara entrò nella casa come una presenza che si adattava alle forme già esistenti.
Non pretese di ridisegnare gli spazi, non rivendicò territori: si inserì tra Lorenzo e Nicola come una sorella acquisita, con rispetto, con misura, con una delicatezza che non era debolezza ma intelligenza emotiva.
Nicola la osservava.
Egli non la rifiutò ma neppure la accettò: la registrò.
Per lui, Chiara era un elemento nuovo ed ogni costituente nuovo era un rischio alleviato però dal fatto che Chiara non invase mai il suo spazio lasciandolo respirare liberamente.
Per un po’, tutto funzionò a puntino.
Lorenzo e Chiara si completavano come due metà che non si erano cercate ma che, una volta unite, non potevano più separarsi.
Il loro amore resisteva a tutte le difficoltà, non perché fosse perfetto ma perché era adulto, costruito sulla scelta e non sul bisogno.
La presenza di Chiara, per quanto dolce, modificò però gli ’equilibri pur senza colpe specifiche per la natura stessa delle cose.
In un sistema chiuso come quello dei due fratelli, ogni nuova presenza spostava gli assi.
Chiara non lo sapeva ancora.
Lorenzo non lo capì subito.
Fu Nicola a percepirlo per primo e, in questo modo, l’arrivo di Chiara segnò l’inizio del cambiamento.
Per quanto Nicola intendesse Chiara come una nuova forza destabilizzante, qualcosa che rompeva la simmetria perfetta tra lui e Lorenzo, una cosa gli sfuggì completamente: l’amore tra Lorenzo e Chiara non era fragile.
Non si trattava di una infatuazione né di un entusiasmo passeggero.
Non era qualcosa che potesse incrinarsi per un capriccio, un silenzio, un malumore.
Era un amore adulto, costruito sulla scelta, sulla fiducia, sulla capacità di reggere il peso dell’altro.
Un amore che non dipendeva dagli umori di Nicola, dalle sue paure o dai suoi blocchi.
Nicola, abituato a essere il centro assoluto della vita di Lorenzo, non riuscì a cancellare quel legame.
Non riuscì a spostarlo, a ridurlo, a riportare Lorenzo dentro il vecchio equilibrio a due.
Chiara rimase.
Non per ostinazione o per sfida ma perché Lorenzo la amava davvero.
Quell’amore era qualcosa che Nicola non poteva controllare, comprendere o manipolare.
Per la prima volta nella sua vita, Nicola non fu più l’unico polo attorno a cui ruotava il fratello e questo, per lui, fu un terremoto silenzioso.
Nicola aveva sempre vissuto con la certezza, mai detta, mai pensata ma profondamente radicata, che Lorenzo fosse solo suo.
Non in senso patologico, non in senso possessivo, ma come unico punto di riferimento fisso in un mondo che gli sfuggiva da ogni lato.
Quando Chiara arrivò, Nicola percepì qualcosa che non aveva mai sperimentato prima: un legame che non dipendeva da lui, che non poteva controllare, che non riusciva a dissolvere.
L’amore tra Lorenzo e Chiara era una cosa che Nicola non riuscì a far sparire; quell’amore era qualcosa che Nicola non poteva né comprendere né manipolare.
Il ragazzo non riuscì a ridurlo, a scalfirlo, a riportare Lorenzo dentro il vecchio equilibrio a due.
Questo, per lui, fu devastante.
Per la prima volta nella sua vita, Nicola non fu più il centro assoluto.
E questo gli fece tremare il terreno sotto i piedi.
Chiara, senza volerlo, senza saperlo, senza farlo apposta, aveva occupato uno spazio che Nicola non poteva controllare, uno spazio che non era negoziabile.
Fu lì che il loro equilibrio cominciò a incrinarsi.


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